苏晚指尖抚过《小王子》米黄色扉页的刹那，指腹忽然被一道极浅的折痕绊住。那折痕细得像春日蛛网上的晨露，若不是她常年与旧书肌肤相亲，练出堪比古董修复师的敏感触觉，大抵会被当作纸张自然老化的纹路轻轻掠过。她屏住呼吸，将书凑向暖黄色光晕，指尖顺着折痕缓缓抚平，那不是仓促折叠的生硬棱角，而是被人反复按压摩挲后形成的柔软弧度，边缘泛着极淡的毛边，像有人把未说出口的心事，都碾进了这页纸的纤维里。
她下意识翻开那一页，是小王子遇见狐狸的段落。“驯养就是建立联系”那行字右侧空白处，有个几乎看不见的浅印，似是笔尖轻触后留下的痕迹，淡得像宣纸上落了一滴墨，晕开又被慌忙拭去。苏晚心跳莫名慢了半拍，眼前晃过昨日陆承泽还书的模样：他指尖捏着书脊，指节微不可察地用力，虎口那道浅疤在暖光下若隐若现。彼时只觉那疤为他清冽气质添了几分凌厉，此刻却与纸页痕迹重叠，在她心底织就一张细密的网，每根丝线都在轻轻震颤。
她抬手对着灯光张开手掌。自己的指尖带着旧书油墨的淡香，指腹因常年整理书籍磨出薄茧，却远不及陆承泽手上的触感清晰。那日他帮她捡散落的书，她无意间触到他指腹——那层茧子不是握锄头的粗糙，也不是握画笔的软腻，是长期握笔或操控精密器械才有的细密质感，分布在指腹与指节连接处，像被时光打磨过的细沙，和他那双“修长干净”的手形成奇妙反差。
那双手，本该属于写字楼里敲击键盘的精英，在玻璃幕墙光影里运筹帷幄；或是实验室里调试仪器的学者，在显微镜下探寻真理；甚至是手术台上执刀的医生，在无影灯下与死神博弈。它怎会反复摩挲一本旧书的折痕，怎会出现在她这间藏于老巷深处、被时光遗忘的旧书店？
“晚晚，发什么呆呢？曼特宁都快凉成美式了。”
糖画张奶奶的声音带着麦芽糖甜香，从门口悠悠传来。苏晚猛地回神，才惊觉自己握着《小王子》站了近十分钟，手冲壶里的咖啡早已失了温度，褐色液体在白瓷杯里凝着薄油。她慌忙将书放回第三排最外侧，那是陆承泽一个多月来雷打不动的取书点，从加缪《局外人》到沈从文《边城》，再到这本《小王子》，他总从这里抽书，而后坐在靠窗藤椅上，一坐便是一个下午，像把自己也嵌进了书店的时光里。
张奶奶端着蝴蝶糖画走进来，糖丝在午后阳光下泛着琥珀光，翅膀纹路细得能看清每根脉络，仿佛下一秒就要振翅飞走。“刚见那小伙子往巷口走了，今天倒走得早，往常都等你打烊，踩着月光才肯离开。”奶奶把糖画搁在柜台，眼角笑纹挤成朵菊花，“你说他天天来，雷打不动七点半到，只喝你手冲的曼特宁，只借你最宝贝的旧书，真就只为读书？”
苏晚脸颊微烫，拿起糖画用透明纸小心裹好，指尖触到糖画温度，像触到自己发烫的耳尖。“张奶奶您别打趣我了，他就是个爱旧书的读者。”
“爱旧书的读者会记得你上周随口提了句《边城》缺扉页，这周就巴巴地捧来本品相完好的初版本？”奶奶用拐杖轻轻戳她的胳膊，“你呀，就是嘴硬。那天我瞧见他蹲在巷口香樟树下喂流浪猫，眼神软得像化了的棉花糖，哪像你说的‘清冷得像块冰’？”
苏晚心尖轻轻一颤。她想起陆承泽偶尔会在午后起身，走到窗边看巷口的猫。有次一只三花猫跳上窗台，他伸手想去摸，指尖刚碰到猫毛又倏然缩回，动作快得像怕惊扰了什么易碎珍宝。原来他不是冷淡，只是习惯了克制，把所有温柔都藏在了别人看不见的细节里。
她走到窗边，望向那棵撑开半个老巷天空的百年香樟。初秋的风穿过层层枝叶，将细碎阳光筛在青石板路上，像撒了把金粉。陆承泽的身影早已消失在巷口拐角，只有他留下的雪松气息还萦绕在空气里，和旧书墨香、咖啡焦香混在一起，酿成一种让人安心的味道。
她忽然想起母亲生前的话：“旧书是有记忆的，你对它用心，它就会把你的心事藏在纸页的褶皱里。”那本《小王子》里的折痕，会不会就是陆承泽藏在纸页里的心事？他反复摩挲那一页，是在怀念某个人，还是在期待某种“驯养”般的联系？
接下来的几天，苏晚总会下意识观察陆承泽的手。他翻书时，指尖会轻轻抵住书页边缘，动作慢得像在抚摸易碎瓷器；他握咖啡杯时，拇指会无意识摩挲杯壁，虎口疤痕便随着动作若隐若现；有一次她递他木质书签，他的指尖不小心擦过她手背，那道薄茧带来的触感清晰真切，让她心跳漏了一拍，指尖像被烫到似的猛地缩回，连耳根都泛起了热意。
“这本书的译者序很有意思。”那日陆承泽放下《浮生六记》，忽然开口打破午后寂静。苏晚正蹲在地上整理刚收来的旧书，闻言抬头，见他指尖指着“闺房记乐”卷的开头，眼神里带着难得的温和，“沈复写芸娘‘削肩长项，瘦不露骨’，没用华丽辞藻，却比任何描写都动人。”
苏晚拍了拍手上的灰尘，走到他对面藤椅坐下，指尖轻拂书脊上凹凸的纹路：“我母亲也极喜欢这段，她说真正的温柔，从不是声嘶力竭的告白，而是藏在一饭一蔬、一颦一笑的细节里。”话一出口，她忽然有些慌乱——这是她第一次跟陆承泽说起母亲，说起这间书店的过往，像在他面前掀开了一角自己的世界。
陆承泽的眼神软了下来，指尖轻轻点了点书页，声音低沉而温和：“你母亲一定是个很温柔的人。”他没有追问，也没有刻意安慰，只用最平淡的语气，稳稳地接住了她不小心流露的心事，像为她撑起了一把无形的伞。
傍晚打烊时，陆承泽起身离开前，忽然从帆布包里拿出个牛皮纸信封，递到她面前：“上次听你说《边城》缺扉页，我托朋友找了本初版本，你看看能不能用。”苏晚接过信封，指尖触到里面书籍的温度，忽然觉得眼眶有些发热。她知道初版《边城》有多难得，品相完好的版本更是可遇不可求，他却轻描淡写说是“托朋友找的”，仿佛这只是件微不足道的小事。
“谢谢你。”她低头看着信封，声音有些发涩，怕一抬头，眼底的湿意就会被他看见。
“不用谢。”陆承泽的声音很轻，像风吹过书页的沙沙声，“这本书本该留在喜欢它的人身边。”
他转身离开时，巷口的路灯刚好亮起，暖黄色光晕将他的影子拉得很长很长，落在青石板路上，像一行未完待续的诗。苏晚握着那个牛皮纸信封站在店门口，直到那道身影彻底消失在巷口拐角，才缓缓走回店里。
她拆开信封拿出《边城》，墨绿色封皮泛着岁月光泽，扉页有个娟秀的钢笔签名，字迹温婉，像是几十年前某位细腻读者的印记。她小心翼翼地翻开扉页，指尖抚过沈从文的题字，忽然在书页夹层发现一张泛黄便签，上面用铅笔写着：“温柔是藏在细节里的光，会照亮每个孤独的夜晚。”
苏晚握着那张便签，忽然想起陆承泽指尖的薄茧，想起他反复摩挲的折痕，想起他喂流浪猫时眼底的温柔。原来那些她以为的“反常”，那些与“普通读者”身份不符的细节，都是他藏在时光褶皱里的温柔，像一束不期而遇的光，悄悄照进了她守着旧书、略显孤独的岁月。
她将便签小心夹回书页，把《边城》放在柜台最显眼的位置。暖光灯的光晕落在书页上，那行铅笔字泛着淡淡的光，像在对她轻声诉说：别急，有人正带着满身的温柔，穿过岁月的巷陌，向你走来。
夜色漫过老巷时，她锁好店门，指尖触到冰凉的铜锁，忽然想起陆承泽掌心的温度。巷口的香樟树叶在晚风里沙沙作响，像是在替谁传递着未说出口的心事。她抬头望了望被云层半掩的月亮，忽然觉得那本《小王子》里的折痕、陆承泽指尖的薄茧，还有那句“驯养就是建立联系”，都在悄悄织就一张网，将她和那个神秘的男人，一点点拉向彼此。
她不知道这场因旧书而起的相遇会走向何方，只知道从明天清晨开始，七点半的风铃声会准时响起，而她心里关于“那双手为何会翻旧书”的谜题，也将随着那个男人的每一次出现，变得愈发引人探究。
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