陆潮声走出B2层电梯的时候，手机还在手里划来划去。凌音那场直播的数据刚被锁进报告，他顺手点开下一个推送——JS的直播间已经开了十分钟，弹幕疯狂刷着“伪创新”“糟蹋传统文化”这类词，一条接一条，根本停不下来。
他没回办公室，转身进了监控区。
大屏幕上，JS正坐在镜头前，穿了件灰青色的机能风外套，袖口都有点磨毛了。他没开美颜，也没放背景音乐，就低头摆弄着调音台。弹幕还在疯涨，技术员小声提醒：“有个挺有名的乐评人刚发文章说‘这人不该上台’。”
陆潮声扫了眼后台数据图。真实粉丝还不到四成，剩下的一大堆账号都是这两天新注册的，IP地址散在河南、河北、江苏好几个小城市——明眼人一看就知道是水军。
但他什么也没说，只做了个手势：继续推流，不干预，也不限流。
镜头里的JS终于抬起头。他没看弹幕，也没解释什么，而是从背包里慢慢拿出一支陶埙。土黄色的埙身上有一道细细的裂痕，像是曾经烧坏过又被修好了。他用拇指轻轻蹭了下那道疤，然后凑近麦克风，吹出一个长长的音。
没有旋律，只有一个音。
可就是这一声，像一把刀劈开了喧嚣的水面，满屏乱跳的弹幕瞬间全停了。
系统自动捕捉到了这个声音，做了毫秒级放大处理。低沉的泛音在直播间里一圈圈荡开，带着沙沙的质感，直接撞进每个人耳朵里。
三秒钟没人说话。
五秒后，终于有人打出一条弹幕：“……这是什么？”
紧接着又一条飘过：“我头皮发麻。”
JS放下埙，手指在控制台上点了两下，关掉了所有电子音效。伴奏、混响、合成器，全都清零。只剩下一支主麦，一根耳机线，和他自己。
“你们说我不懂传统？”他看着镜头，声音不高，但每个字都像钉子一样砸出来，“那我先还你们一首两千年前的声音。”
他说完，重新拿起埙，闭上眼睛。
当第一个音响起时，整个监控室的人都坐直了身子。
那是《广陵散》的开头，不是现在流行的改编版，也不是古琴谱里的简化段落，而是传说中嵇康临刑前弹奏的那个最原始版本——但现在，是用埙吹出来的。
陆潮声靠在墙边，手指无意识地在掌心划动，像在记什么笔记。他知道JS会弹古琴，也听说他收藏了一本明代的手抄谱，但从没想过他会在这个时候，用这种方式回应所有人。
埙声一起，弹幕就开始变了。
一开始还有人冷嘲热讽：“装模作样。”可当第三段变调出来时，突然有人打出一行字：“这段转音特别难，只有专业学民乐的人才听得懂……他是真的懂。”
“这不是炫技。”陆潮声低声说，“这是亮底牌了。”
JS额头开始冒汗，但他没擦，任由汗珠顺着鼻梁滑下去。他的呼吸很稳，每一口气都卡在音符之间的缝隙里，像是在跟某种看不见的东西对抗。这支曲子本来不属于埙——它属于七弦琴，属于战场上的杀伐之声。可现在，这支粗糙的陶土乐器，硬生生把那种孤独和激烈扛了起来，甚至更狠。
因为埙，本就是为哀鸣而生的。
最后一个音拖着颤音落下时，整个直播间安静得像没有人存在。
十秒。
二十秒。
直到一条弹幕缓缓浮现：“我爷爷是做古琴的匠人，他说……这声对了。”
接着是第二条：“我爸听了半小时，问我能不能要到谱子。”
JS睁开眼，摘下耳机，手指因为长时间握着埙而泛白。他没笑，也没说话，而是打开评论区，敲了一行字：
“下次，来听埙与合成器的对话。”
发送。
他没有下播，也没有关设备，只是把录音文件另存了一份，命名为《广陵·初响》。鼠标停在“上传备份”按钮上，顿了两秒，点了确认。
监控室这边，技术员看了眼后台：“播放量破百万了，分享数一直在涨，很多人转去微博和知乎了。”
“舆情反转了。”另一个接话，“刚才那个写批评文章的乐评人，把文删了。”
陆潮声这才动了。他掏出手机，给海川发了条消息：“准备‘传统+科技’跨界企划，主视觉加兵器元素。”发完，他盯着大屏上JS的侧脸——那人还在看评论，眼神亮亮的，不像刚打完一场仗，倒像点燃了一场火。
他转身要走，忽然听见身后技术员喊了一声。
“凌音刚切了音频流优先级，保住了最后一段输出质量。”
陆潮声点点头，没多问。他知道她一向会在关键时刻出手，哪怕从不出风头。
镜头那边，摄像头还开着。JS摘下耳机，起身走到窗边。天快亮了，外面高楼的轮廓渐渐清晰起来。他望着远处某栋写字楼玻璃反射的光，忽然笑了笑。
然后他坐回去，在私信列表里找到一个备注叫“小九”的人，发了条语音：
“我试完了。
现在轮到你了。”
按下发送键后，他靠进椅背，闭上眼睛。
手指依然轻轻搭在那支埙上。
京公网安备11010502036362号