永治十五年的第一场雪，悄无声息地覆盖了东宫的琉璃瓦。萧承志推开窗，任凭雪花飘进书房，落在那本摊开的《资治通鉴》上。他望着窗外银装素裹的世界，心中涌起一股难以言说的触动。
“殿下，当心着凉。”内侍轻手轻脚地走过来，试图关上窗户，却被萧承志抬手制止。
“我喜欢雪。”他轻声说道，目光依旧锁定在窗外的雪景中。自记事起，每到下雪的日子，父皇总会独自一人在重华殿前伫立良久。后来，萧承志才知道，那是母后离京的日子。
“殿下，顾将军求见。”内侍的声音再次响起，带着一丝恭敬。
萧承志整了整衣冠，恢复了太子的威严仪态。顾长风是北朝旧臣，虽已无实权，但在父皇心中地位超然，更重要的是，他是少数见过母后陆清辞的人之一。
顾长风的身影出现在门口，风雪为他披上了一层银白外衣。他缓步走进屋内，将一柄木剑轻轻放在案几上，剑柄处雕刻着一条栩栩如生的龙。
“殿下生辰快乐。”他的声音低沉而沙哑，透着岁月的沧桑。
萧承志的目光落在木剑上，剑柄处的龙纹让他似曾相识，这工艺与父皇珍藏的那只草编蚱蜢有着惊人的相似之处。
“这是父王刻的。”顾长风的声音仿佛从遥远的岁月中传来，“那年你在蜀中，刚满三岁。”
萧承志的手指轻轻摩挲着木剑的纹理，心中涌起一股暖流。关于生父萧玦，他只在画像上见过。那是一个冷峻而威严的男人，曾坐拥万里江山，却为一个女子放弃了所有。
“他是个怎样的人？”萧承志轻声问道，声音中带着一丝不易察觉的颤抖。
顾长风沉默了许久，目光穿透虚空，像是在回忆往昔：“是个痴人。”
那夜，萧承志做了一个梦。梦中，他在一片繁花盛开的紫藤花下练剑，有个青衣女子静静地看着他。他试图看清她的面容，却始终隔着一层薄雾。
醒来时，他的枕边一片湿润。
腊月二十三，祭天大典在庄严的礼乐声中举行。萧承志作为太子，第一次代父皇主持祭礼。当他捧着玉圭，一步步走上祭坛时，文武百官的目光如利箭般聚焦在他身上。
他能感受到那些目光中的审视与质疑——这个流着前朝血脉的太子，究竟能否扛起江山的重任？
祭礼结束后，太傅轻声道：“殿下，该去给陛下请安了。”
卫珩正在暖阁中批阅奏折，见萧承志进来，微微一笑，放下了手中的朱笔：“今日祭礼，你做得很好。”
“儿臣谨记父皇教诲。”萧承志恭敬地回应，声音平稳却透着一丝疏离。
父子之间弥漫着一种难以言喻的沉默。萧承志知道，这沉默源于一个他们永远无法触及的名字——母后陆清辞。
“儿臣昨日翻阅前朝档案，”他斟酌着言辞，“见到了永昌三年的漕运案，儿臣觉得，母后当年的决断与如今朝中推行的新政颇有相通之处。”
卫珩的手在桌案上微微一颤，停下手中的笔，目光如炬地看着萧承志：“怎么想起问这个？”
“儿臣只是觉得，母后的治国理念，或许能为当下提供一些启示。”萧承志迎着他的目光，语气平稳却透着坚定。
暖阁内一片死寂，唯有炭火在炉中发出细微的噼啪声。卫珩抬起头，仔细端详着这个逐渐长大的少年，眉宇间竟有几分萧玦的影子。
“你母后……总是看得比旁人远些。”他的声音带着一丝怀念，一丝喟叹。
出了暖阁，萧承志独自登上宫墙。望着雪后的永安城，银装素裹，一片宁静，他心中却波涛汹涌。这就是母后曾经守护的山河吗？
“殿下在想什么？”顾长风不知何时出现在他身后，声音低沉。
“将军，当年母后为何要离开？”萧承志转过身，目光清澈而坚定。
顾长风望向远方的山水，语气透着深意：“有些风景，只能远观。她知道，自己就是那道不能被靠近的风景。”
永治十六年秋，江北地区突发水患，灾情告急。萧承志主动请旨前往灾区主持赈灾工作。临行前，卫珩将一枚虎符交到他手中，目光中带着几分审视，几分期待：“遇事不决，可问顾将军。”
这是父皇第一次让他独自处理朝政事务。萧承志明白，这不仅是一次实践机会，更是一场关乎他太子地位的考验。
抵达江北后，眼前的景象比萧承志想象的还要惨烈。洪水冲毁了无数农田，饥寒交迫的灾民流离失所，而当地官员却仍在为赈灾粮款的分配争执不休。
“殿下，这些官员多是朝中重臣的亲信，”顾长风的声音在耳边响起，“处置时需谨慎，以免引发更大的动荡。”
萧承志站在高处，望着下面瑟瑟发抖的灾民，想起母后《治国策》中的那句话：“民为贵，社稷次之，君为轻。”
第二日清晨，萧承志在众目睽睽之下，斩了三个贪墨赈灾粮的官员，并将那些囤积居奇的豪强查抄家产，用于救济灾民。这一举措如同一颗投入平静湖面的巨石，在朝野上下掀起了巨大的波澜。
太傅连夜送来密信，信中言辞急切，提到朝中已有废太子之议。萧承志将信件丢入火盆，火焰瞬间吞噬了纸张，他转身对顾长风淡然一笑：“将军，我这般行事，可像母后？”
顾长风看着少年清澈而坚定的双眸，恍惚间仿佛看到了当年那个在战场上果敢决断的青衣女子。
“像极了。”他的声音低沉而有力。
赈灾归来，卫珩亲自在城门外迎接。看着儿子沉稳持重的模样，他眼中闪过一丝欣慰：“你长大了。”
当晚，卫珩在御书房召见萧承志，展开一幅画轴。画中的女子青衣素钗，立在紫藤花下，腰间的金石在画中显得格外醒目。
“这就是你母后。”卫珩的声音轻得几乎听不见，却字字有力。
萧承志第一次如此清晰地看到母亲的面容。那清冷的眉目，那淡然的神情，与他梦中的影子渐渐重合。
“她可曾……提起过我？”他的声音透着一丝颤抖。
卫珩沉默片刻，从暗格中取出一封泛黄的信，信纸早已被岁月染上微褐的痕迹。信上只有一行字：
“愿吾儿承志，不负山河。”
字迹清秀，却力透纸背，仿佛藏着无尽的期望与遗憾。
永治十八年春，西凉边境告急，敌寇犯境。萧承志再次请旨出征。这次，卫珩没有阻拦。
临行前，萧承志独自前往太庙祭拜。在偏殿不起眼的角落，他发现了一个没有名字的牌位，上面刻着一枚金石图案——与他随身携带的那枚金石一模一样。
“这是……”他的声音带着一丝哽咽。
“是你母亲。”卫珩的声音从身后传来，“我为她立了衣冠冢，却不知该刻何名。”
萧承志轻轻抚过牌位，沉思良久，缓缓开口：“就刻‘山河故人’吧。”
战场上的硝烟与血腥，让萧承志在营帐中彻夜难眠。顾长风默默陪在他身旁，如当年陪伴陆清辞一般。
“将军，当年母后面对这些时，可曾害怕？”萧承志的声音在夜色中透着一丝颤抖。
顾长风的目光投向远方的烽火，声音低沉而坚定：“她怕。但她更怕辜负了信任她的人。”
三个月后，萧承志凯旋回京，百姓夹道欢迎，欢呼声响彻云霄。望着那些欢呼雀跃的百姓，他终于明白了母后当年的话语：
“这江山，不是一个人的江山，而是天下人的江山。”
卫珩的健康状况每况愈下。终于有一天，他将萧承志召至榻前，将传国玉玺放入他手中，声音透着一分疲惫与欣慰：“从今日起，你监国。”
萧承志跪在榻前，沉稳地接下玉玺，目光坚毅：“儿臣定不负父皇所托。”
卫珩望着他，复杂的情绪在眼中交织：“你比你父皇……更适合这个位置。”
他所说的“父皇”，是萧玦。
永治二十年冬，卫珩驾崩。他的遗诏简洁而有力：“太子承志，克承大统。”
当丧钟在永安城上空敲响时，萧承志独自登上城楼。雪花纷飞，他仿佛看见多年前，那个青衣女子也站在这里，望着她曾守护的山河，眼中既有眷恋，也有决绝。
“殿下，该准备登基大典了。”内侍的声音轻轻打破他的沉思。
萧承志的目光穿透漫天飞雪，声音平静而坚定：“我知道了。”
登基前夜，萧承志在御书房整理卫珩留下的遗物。在一个木匣中，他发现了一枚草编的蚱蜢和一封未曾拆封的信。信封上写着：“吾儿亲启。”
他的手微微颤抖着拆开信封，熟悉的字迹映入眼帘：
“志儿，见字如晤。当你读到这封信时，想必已经长大成人。娘这一生，负了太多人，唯独不曾后悔生下你。这江山很美，你要好好待它。勿念。”
信纸飘落在案几上，萧承志跪倒在地，泪水无声滑落。原来，她一直都知道。
次日，新帝登基，改元“承平”。萧承志做的第一件事，是在西山皇陵旁种下一株紫藤。
每年紫藤花开的季节，他都会去那里静坐。有时他会带上一壶江南新茶，对着空山独自品茗。茶香袅袅，似能穿越时空，连接起那些未曾说出口的情感。
朝臣们都说，新帝勤政爱民，乃一代明君。只有萧承志自己知道，他不过是在完成三个人的遗愿——生父的未竟之志，养父的托付，还有那个永远在远方的女子的期望。
这年紫藤花盛开时，他收到一份来自江南的礼物。打开一看，是一包新茶，茶香清冽，还有一张素纸，上面写着寥寥数语：“江山无恙，甚慰。”
没有署名，但他只消看一眼那熟悉的字迹，便知是谁所留。
他泡了一壶新茶，对着西山的方向举杯致意：“母后，今年的紫藤花开得正好。”
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