得到骨笛后，我日夜研习《销魂引》，废寝忘食。
每到深夜吹奏时，总觉得窗外有双眼睛在窥视，可每次推开窗只有风声。
那晚我终于能完整吹出第一乐章，镜子里却看见身后站着个穿戏服的女人。
她水袖轻扬，唇边渗血，轻声说：“谢谢你放我出来...”
第二天清晨，邻居发现我家周围树木全部枯死，树根处渗出暗红色的液体...
那木匣静静躺在书桌正中央，台灯的光晕拢着它，像圈出一小块与世隔绝的古老坟茔。暗红的绒布衬底吸走了周围所有的杂音，只余下那支灰白的骨笛，泛着一种玉石俱无的、属于骨骼本身的冷光，幽幽地，吸着人的魂魄。
林晚伸出手指，指尖带着自己都未察觉的微颤，轻轻拂过笛身。触感并非预想中的粗粝或光滑，而是一种致密、微凉的润，像在触摸一块在极寒之地埋藏了千年的冰。那上面阴刻的“噬魂”二字篆文，笔画曲折，透着说不出的邪异。她翻开那张搁在笛旁的泛黄曲谱——《销魂引》。纸页脆薄，边缘蜷曲，上面的朱砂小楷却依旧鲜艳得刺眼，仿佛昨日才用人血写下：
“血尽曲成，曲成魂归。”
八个字，像六根冰冷的针，扎进眼底。
她几乎是立刻就陷了进去。接下来的日子，白天变得模糊不清，只有夜晚书桌前这一盏灯下的方寸之地才是真实的。她辞掉了那份清闲的校对工作，推掉了所有不必要的社交，一日三餐简化到用营养糊糊应付，整个人像一株趋光的植物，所有的生机都投注在那张薄薄的曲谱和这支诡异的骨笛上。
《销魂引》的指法极其繁复古怪，许多音节违背了现代笛箫的吹奏常理，音域跨度更是非人所能及。她吹得腮帮酸麻，指尖僵硬，十根手指因为长时间按压那些不符合人体工学的音孔，边缘都磨得泛白起皮。进展缓慢得像是在漆黑的隧道里蜗行。可奇怪的是，每当她感到挫败，想要放弃时，心底总会有个更执拗的声音冒出来，催促她，蛊惑她，让她再次拿起那支骨笛。
更奇怪的是笛子的音色。初吹时，声音滞涩喑哑，不成调子。可练得久了，那笛音渐渐变得不同。它不像竹笛清越，不像玉笛温润，而是一种……一种极细、极锐利的东西，像冰冷的丝线，能轻易钻进耳膜，缠上神经，直抵脑海深处。吹奏时，她周身的气温似乎都会悄然降低几度，手臂上的寒毛不由自主地立起来。
而且，她开始觉得，这笛音并不完全是她一个人吹出来的。有时，一个极诡异的、绝不属于十二平均律的音符会突兀地冒出，转瞬即逝；有时，一段极其流畅华美的乐句会自然而然地从指端、从唇间流淌而出，熟练得仿佛她早已演练过千百遍。那不像是在学习新曲，更像是在……唤醒某种沉睡于血脉深处的记忆。
不安如同水底的暗草，悄然滋生。尤其是在深夜。
窗外是老城区窄巷的墙面，对着邻家斑驳的后山墙，除了偶尔掠过的野猫影子，本不该有什么。可最近，每当她吹笛至深夜，万籁俱寂，只剩下那诡谲的笛音在房间里盘旋时，她总会生出一种被窥视的感觉。不是模糊的直觉，是实实在在的，如芒在背。
那感觉来自窗外。
她猛地转头，视线投向那扇被深色窗帘遮挡了大半的窗户。窗帘并未完全拉严，留下一道窄窄的缝隙，外面是沉沉的夜。什么都没有。只有风穿过巷弄，发出呜呜的低咽。
一次，两次……她开始疑心是自己太累，神经衰弱。可那感觉越来越清晰，越来越具体，甚至能感觉到那“目光”带着重量，黏稠、阴冷，饱含着某种难以言喻的渴望。
又一个深夜，她正练习一段尤其拗口的快板，笛声尖厉，如同夜枭啼哭。那股被凝视的感觉再次袭来，比以往任何一次都要强烈，几乎化作实质，钉在她的侧脸上。
她霍然站起，心脏在胸腔里擂鼓。几步冲到窗前，猛地一把扯开厚重的窗帘。
窗外，空无一物。
只有惨淡的月光，勾勒出对面屋脊兽头的狰狞剪影。巷子深处的黑暗浓得化不开，风卷起地上的落叶，打着旋儿，发出沙沙的轻响。
她砰地一声关上窗，锁死，背靠着冰凉的墙壁，大口喘着气。是自己吓自己吗？她不知道。只是那之后，她再吹笛时，总会下意识地，用眼角的余光，死死盯住那道窗帘的缝隙。
时间在废寝忘食的练习中流逝，窗外的树木不知不觉已落光了叶子，只剩下光秃秃的枝桠指向灰蒙的天空。林晚的脸色越来越苍白，眼下的乌青浓得像是被人揍了两拳。她对食物的需求越来越低，有时一整天只喝几口水，却奇异般地不觉得饥饿，只是身体日渐轻盈，脚步发飘。
终于，在一个连风声都屏息的死寂夜晚，她感觉到了一丝不同。
唇下的骨笛，那始终冰凉的触感，似乎有了一丝极微弱的暖意，如同休眠的火山深处传来的一次心跳。她按照曲谱，吹奏《销魂引》的第一乐章。这一次，那些原本艰涩、总带着凝滞感的音符，前所未有地顺畅起来。她的手指仿佛拥有了自己的生命，在音孔间自如起舞，气息悠长而稳定，将一个个诡谲的音符串联成篇。
笛音响起了。
那不再是单纯的“声音”。它像是有形的黑色藤蔓，从笛孔中疯狂蔓延而出，缠绕着房间里的桌椅、书本、灯光，将一切原有的色彩和轮廓都扭曲、覆盖。空气变得粘稠，光线暗淡下去，仿佛被笛音吸走了能量。一种无形的、巨大的压力以她为中心向四周扩散，墙壁似乎都在微微震颤。
她闭着眼，全身心地沉浸在这奇异的“圆满”感中，忘却了窗外，忘却了时间，甚至忘却了自身。
最后一个尾音，是一个极高、极细、几乎要撕裂耳膜的锐响，如同利刃划破丝绸。它颤动着，在凝固的空气里久久不散。
林晚缓缓放下骨笛，胸腔里充斥着一种从未有过的、混合着疲惫与亢奋的满足感。她长长地、无声地吁出了一口气，下意识地，抬眼看向书桌正前方那面老旧的红木框穿衣镜。
镜面蒙着一层薄薄的灰，清晰地映出她此刻的身影瘦削，脸色苍白得近乎透明，宽大的居家服空落落地挂在身上。以及，她身后……
她身后，原本空无一物的墙角阴影里，不知何时，多了一个“人”。
一个穿着陈旧戏服的女人。
那戏服是大红的底色，金线绣着繁复的缠枝莲纹样，只是颜色黯淡，许多地方已经脱丝、破损，带着岁月沉积的污迹。女人的脸白得吓人，是那种毫无生气的、墙皮剥落似的白，两颊却涂抹着两团极不自然的圆形胭脂，红得刺目。长发梳成古典的发髻，簪着几支黯淡的珠翠。
她静静地站在那里，水袖低垂。
林晚全身的血液仿佛瞬间冻结，四肢冰冷僵硬，连呼吸都停滞了。她死死地盯着镜中的影像，瞳孔因极致的恐惧而急剧收缩。
镜子里，那穿着大红戏服的女人，缓缓地，扬起了水袖。那动作轻柔得诡异，不带一丝烟火气。
然后，她咧开了嘴。
暗红色的、粘稠的液体，从她苍白的唇角慢慢渗了出来，沿着下巴的弧度，一滴，一滴，落在胸前猩红的戏服上，洇开更深暗的痕迹。
她看着镜中林晚骇极的脸，嘴唇无声地翕动了一下。
一个声音，缥缈、幽冷，像是从极远的水底传来，又清晰地直接在林晚的脑海深处响起，带着一丝若有若无的、满足的叹息：
“谢谢你……放我出来……”
“啊！！！”
林晚发出一声短促到几乎噎在喉咙里的尖叫，猛地转身，后背重重撞在冰冷的墙壁上。
墙角，空空如也。
只有阴影堆积在那里，仿佛刚才的一切都只是极度疲劳产生的幻觉。房间里，那诡谲的笛音余韵似乎还未彻底散去，在空气中留下无形的、冰冷的涟漪。
她瘫软下去，背靠着墙壁滑坐在地，牙齿得得地打着颤，浑身抖得像秋风中的落叶。是幻觉吗？那触感如此真实，那声音如此清晰！
她在地上蜷缩了多久？不知道。直到窗外透进熹微的晨光，鸟鸣声零星响起，世界的常态似乎一点点回归。勇气一点点重新积聚，她扶着墙壁，双腿发软地站起来，踉跄着走到窗边，想要呼吸一口新鲜空气，确认自己还活在人间。
她推开窗。
一股难以形容的、混合着腐烂和铁锈气息的怪味，扑面而来。
然后，她看到了。
窗外，她家院子周围，以及邻居家院墙边，所有原本伫立的树木，无论是高大的槐树，还是低矮的冬青，一夜之间，全部枯死！
不是秋天自然的凋零，而是彻底的、毫无生机的死。树叶并未变黄，而是直接变成了干枯的黑褐色，密密麻麻挂在枝头，或者簌簌落了一地。树干扭曲，树皮皲裂剥落，露出里面同样干枯发黑的木质。
这突如其来的、集中环绕着她住宅的死亡景象，已经足够骇人。
更令人头皮发麻的是，在那一圈枯死的树木根部周围的泥土上，此刻正缓缓地、无声地，往外渗着一种暗红色的、粘稠的液体。
像是凝固的血，又像是某种植物腐败后流出的汁液。
它们在清晨惨淡的光线下，泛着潮湿、不祥的幽光。
林晚僵立在窗口，清晨微凉的空气吸入肺腑，却带着一股浓重的、令人作呕的铁锈与腐土混杂的气味。她家院子外围，邻居的篱笆旁，那一圈昨日还勉强撑着深秋最后颜色的树木，此刻全然变了模样。
不是凋零，是暴毙。
叶子黑褐，蜷缩如爪，死死扒着干枯的枝桠，或者干脆落了满地，铺成一层脆弱的、一踩即碎的黑毯。树干扭曲，树皮大块剥落，露出底下同样发黑、朽烂的木质，像是被无形的手生生拧断了生机。
而树根处的泥土……暗红色的粘稠液体，正从疏松的土粒间隙，从那些枯死草根的边缘，无声无息地往外渗。不是奔流，是缓慢的、固执的洇染，一圈圈扩大，将周围的地面都染成了一种深赭近黑的颜色。那液体在初升朝阳斜斜的光线下，反射出湿漉漉、油腻腻的光。
她扶着窗框的手指猛地收紧，指甲掐进了老旧的漆皮里。胃里一阵翻江倒海。
楼下传来了邻居惊恐的、拔高了音调的议论声，嗡嗡地，听不真切，但那股惶然如同冰冷的针，刺破清晨的寂静，也刺穿了她浑浑噩噩的神经。
不是梦。
昨晚镜中的那一幕，那穿着猩红戏服、唇角淌血的女人，那声冰冷的“谢谢你放我出来”……都不是幻觉。
她猛地向后退了一步，像是被那景象烫到。后背撞上冰冷的墙壁，激灵灵打了个寒颤。她转身，目光惶急地扫过房间，最后定格在书桌上。
那支灰白的骨笛，依旧静静地躺在暗红绒布上。
只是，此刻再看，那骨笛的色泽，似乎不再仅仅是灰白。在那致密的骨质深处，仿佛有极淡、极细微的血色丝线，正悄然蔓延。而笛身上阴刻的“噬魂”二字，那朱砂……是不是比昨天，更鲜艳了一些？
仿佛刚刚，被什么东西，滋润过。
一股比窗外寒意更刺骨的冷，从脊椎骨缝里钻出来，瞬间攫住了她。
它醒了。
或者说，她真的……把它，“放”出来了。
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