女主视角

雨打在青瓦上，像谁在拨断了的琴弦上乱弹。我握着那把断弦的琵琶，指腹磨过琴身上早已模糊的刻痕，是他当年亲手雕的缠枝莲，如今只剩些残缺的线条，像极了我们没说完的话。

方才在堂前，他新纳的夫人笑盈盈地问我：“阿鸢姑娘，这《凤求凰》你为何总弹得这般沉郁？”我低头调着松动的琴码，轻声道：“许是弦老了。”她听不懂，满堂宾客也只当我是恃才傲物，唯有他端着茶盏的手顿了顿，眼底掠过一丝我读得懂的怅然。

可那又如何？他终究是转过身，替那位夫人拂去发间的落梅，温声说：“冬日天寒，仔细着凉。”我望着他袖口新换的玉扣，是去年我寻遍江南才得的暖玉，如今却衬得别人的衣裳格外鲜亮。

当年他说我琵琶弹得好，能弹进人心坎里。可他不知道，真正想让他听的从不是琴音。那年桃花树下，我弹《有所思》，弦声里藏着“愿得一心人”的痴念；后来他出征，我弹《折杨柳》，每一个泛音都是“何日是归期”的期盼；如今他荣归故里，娶了名门贵女，我弹《广陵散》，弦断时的裂帛声，是我没说出口的“从此两相望”。

他曾握着我的手调弦，说：“阿鸢，你的琴音里有千言万语。”可他没问过，那些话到底说给谁听。世人说我弦外之音太隐晦，可我分明把心都剖在了琴音里，偏偏他装作听不懂。

雨停了，月亮从云缝里漏出来，照在空无一人的庭院。我将断弦解下来，缠在指尖，一圈又一圈，直到勒出红痕。或许真的是我太隐晦，隐晦到让他以为，我只是个爱弹琵琶的故人，隐晦到连我自己都快相信，那些藏在弦声里的爱与痛，不过是一场无人问津的独角戏。

风卷着落叶掠过琴弦，发出细碎的声响。这一次，没有弦外音了。毕竟，连弹琴的人，都懒得再等一个懂的人。

几日后，我跳江了……