收复洛阳的那日，秋风卷着碎金般的阳光，漫过凝碧池的残荷。
我站在宫墙下，看唐军的旗帜重新插上城楼，猎猎作响的红绸里，裹着无数亡魂未凉的期盼。袖中的诗稿早已通过隐秘的渠道递出，此刻想来，该是到了肃宗案前。人群中忽然传来低低的抽气声，我转头望去，看见那抹熟悉的绯色官袍正从囚车中走出——王维的头发白了大半，脊背却挺得笔直，路过凝碧池时，他停下脚步，望着水面漂浮的断莲，久久未动。
系统的提示音恰在此时响起，清越如寺钟：“检测到王维遗恨逆转，拯救成功。”
我望着他被亲兵护送离去的背影，忽然想起凝碧池夜宴的烛火。那时他眼底的死灰，此刻该已被这光复的日光焐暖了。后来听宫人说，肃宗读到“万户伤心生野烟”时，案头的茶盏都震落了，连叹三声“真君子”，随即下旨免其罪责，只将他贬为太子中允——这已是乱世里对“失节”文人最宽厚的恩宥。
再见到他，是在辋川。
我循着松涛声走到别业门口时，正撞见他披着粗布僧衣，在菜畦里摘豆荚。竹篱上爬满了牵牛花，紫的、蓝的，开得泼泼洒洒，像他画里没干的颜料。听见脚步声，他回过头，脸上的皱纹里盛着阳光，鬓角的白发在风里轻轻扬，再不见当年凝碧池边的仓皇。
“是你。”他笑了笑，声音里带着茶烟的温软，“那首《相思》，后来常听见村童在溪边唱。”
我知道他说的不是重逢的客套。那日藏在袖中的诗稿，成了他洗清污名的凭证，却也像道无形的疤，让他再未踏足长安。他将官袍叠得整整齐齐，收在樟木箱底，换上了这身洗得发白的僧衣，终日与经卷、茶灶、画笔为伴。
“先生如今……还好？”
他引我穿过竹林，脚下的石子路硌得鞋底板发疼，却让人心里踏实。“好得很。”他指了指不远处的竹里馆，“晨起听松，午后抄经，傍晚看山月落进欹湖，比在朝堂上省心多了。”说话间，他弯腰拾起片飘落的竹叶，放在唇边吹了声轻哨，惊起几只山雀，扑棱棱掠过青瓦，倒像是在为他伴奏。
书房里弥漫着檀香味。案上摊着幅未完成的画，水墨氤氲的山间，一轮明月悬在松梢，笔法比早年更简淡，却透着说不尽的禅意。我瞥见砚台边压着的诗稿，字迹清瘦如竹：“木末芙蓉花，山中发红萼。涧户寂无人，纷纷开且落。”没有了长安的繁华，没有了官场的沉浮，只剩山间花木自开自落的从容。
“不再弹《郁轮袍》了？”我轻声问。那是他年轻时凭借成名的琵琶曲，曾在岐王宅里惊倒四座，如今却只在旧书卷里留着名字。
他正在研墨的手顿了顿，墨锭在砚台里转出细碎的圈。“弹过一次。”他望着窗外的竹影，声音轻得像叹息，“去年冬夜，雪落满阶，忽然想弹。可指尖落在弦上，却只弹出些散音，像断了线的珠子。”他笑了笑，眼底闪过一丝怅然，却很快被释然取代，“或许，那曲子属于长安的少年王维，不属于辋川的老僧了。”
我想起系统解锁的结局，《郁轮袍》里藏着的少年意气、功名心、长安梦，都在凝碧池的刀光里碎了。如今他守着辋川的明月，守着案头的经卷，守着“行到水穷处，坐看云起时”的淡然，是将那些碎掉的过往，都酿成了禅茶里的回甘。
临别时，他送我一幅《江干雪霁图》。卷末题着行小字：“明月照禅心，樱花落古池。”我望着那“樱花”二字，想起李白，想起采石矶的江月，想起这两位诗人跨越时空的呼应——他们都曾困于乱世，却最终在诗与禅、酒与月里，找到了各自的安宁。
走出辋川时，暮色正漫上山腰。松涛里混着晚钟的声响，从远处的寺庙传来，一声声，敲得人心头发暖。我回头望，竹篱后的茅屋里，灯亮了，映出他临窗抄经的剪影，与月光、竹影叠在一起。
系统光屏再次亮起时，上面的字迹带着温润的光：【王维结局：乱平后归隐辋川，以禅心观物，诗画皆入化境。临终前嘱弟子将《凝碧诗》刻于墓侧，谓“此身虽辱，此心可昭”。辋川别业的红豆树下，常有人见月光如练，似有琴声隐约，却非《郁轮袍》，唯有清越如松风的梵音。】
他最终没能做回长安的状元郎，却成了辋川的明月，清辉遍洒，照亮了后世每个在乱世里寻找安宁的人。
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