烛火突然爆出一声轻响，将诗稿上的墨痕照得愈发沉郁。
王维搁笔的动作还凝在半空，指腹沾着的墨汁顺着指缝往下滴，落在他褪色的官袍上，晕出细小的黑点，像极了长安沦陷后天空飘落的煤烟。两名侍卫凑过来看了两眼，胡语的嘟囔里带着不耐，大约是嫌这诗里没有半句称颂之词，却不知那“凝碧池头奏管弦”七个字，早已把被迫观宴的屈辱刻进了骨缝。
我抱着琵琶缓缓起身，指尖还残留着弦上的震颤。乐工队列里有人投来惊惧的目光，仿佛在劝我莫要惹祸。方才已有汉臣因蹙眉不笑，被胡人用刀柄砸破了额头，血珠子滴在宴席的肉脯上，红得刺眼。但我望着廊柱下那道孤影，望着他眼底尚未熄灭的微光，知道此刻不能退。
“将军，”我尽量让声音裹着胡乐的喧嚣传过去，带着乐工惯有的恭谨，“此诗虽无华辞，却有真情。不如让小的为诸位抚琴唱和，助助酒兴？”
那满脸横肉的部将正啃着羊骨，闻言挥了挥手，油乎乎的指尖在胡须上蹭了蹭：“唱得好，有赏！”
我抱着琵琶挪到廊柱边，石案与侍卫之间的空隙仅容一人侧身，刀鞘上的寒气直往脖颈里钻。经过王维身边时，我故意脚下一绊，琵琶往他案头歪了歪，趁着扶琴的刹那，指尖已触到那张薄薄的宣纸。他的呼吸骤然一紧，我能感觉到他袖中的手猛地攥成了拳，却没有丝毫异动，只静静看着我将诗稿卷成细筒，贴着袖管滑进去，被藏在琵琶背面的暗袋里。
这动作快得像一阵风，侍卫的目光还停留在晃动的烛火上，胡人们的笑闹声浪再次翻涌，没人留意到乐工与罪臣之间这无声的交接。我直起身时，袖管里的诗稿硌着肋骨，像揣了一块烧红的烙铁，烫得人既紧张又安定——那是他的血，他的骨，他未敢言说的忠魂。
“王郎中此诗，字字血泪，亦是日后明证。”
我低头调弦，声音压得比蚊蚋还轻，只有他能听见。琵琶的断纹里还沾着昨夜的江雾（那是从采石矶带来的痕迹），此刻却盛着洛阳城的月光，映出他骤然抬起的眼。四目相对的瞬间，我看见他眸中翻涌的浪：有惊，是没想到这陌生乐工竟有如此胆识；有疑，是猜不透我究竟是谁，为何要冒死相护；更多的，却是一种了然的痛，像两个溺水的人在洪流中抓住了同一块浮木，不必言说，便懂了彼此的挣扎。
他的嘴唇动了动，终究什么也没说。只是那原本紧攥的拳，缓缓松开了，指腹在袖上轻轻摩挲，在抚平方才攥出的褶皱。我忽然想起他画里的留白，远山与近水之间总要留一道薄雾，不说尽，却比说尽了更让人牵念。此刻他眼底的万般情绪，便如那道雾，有感激，有忧虑，有托付生死的决绝，还有一丝……对这乱世微光的期冀。
“唱啊！”侍卫的呵斥打断了这无声的对视。
我拨动琴弦，唱的却不是诗中句，而是他早年写的《竹里馆》：“独坐幽篁里，弹琴复长啸……”声音不高，却带着辋川的清冽，像一股清泉淌过满是酒肉的石案。胡人们听不懂这隐逸的淡然，只觉得调子还算顺耳，继续猜拳饮酒。但王维懂，他望着池面零落的莲瓣，睫毛在眼下投出浅浅的影，我看见他喉结动了动，像是在跟着默念，那紧绷的肩背，竟悄悄松了些。
一曲终了，部将扔来块碎银，砸在石地上叮当作响：“还行！再唱个热闹的！”
我抱着琵琶后退，经过他身边时，故意将一根断弦落在他案头。那弦是方才藏诗稿时被指甲刮断的，缠着几点墨痕，像极了他诗里“木末芙蓉花”的影子。他垂眸看着那根弦，手指极轻地碰了碰，再抬眼时，目光已恢复了先前的平静，只是那片死灰里，多了点什么，寒梅在冻土下悄悄鼓出的花苞。
回到乐工队列时，袖中的诗稿仍在发烫。殿外的风卷着哭喊声掠过窗棂，凝碧池的水面泛着油光，映出扭曲的烛影。我望着廊柱下那道重新垂眸的身影，他不能执剑，便以笔为刃；不能冲锋，便以诗明志；不能死节，便在污泥里埋下一颗待春的种子。
胡乐再次狂奏起来，震得梁柱发颤。但我知道，有些东西已经不一样了。袖中那卷诗稿，会在某个风清月明的夜晚，被重新展开，让世人看见，凝碧池边的笙歌之下，还有一颗未曾蒙尘的心。
京公网安备11010502036362号