林渡在暴雨里摔碎了第七台相机时，沈砚辞的黑色伞骨正抵在她的肩胛骨上，力道不重，却像块冰楔子，把她从混沌里钉出来。
雨幕把急诊楼的红灯晕成一片模糊的血色，她刚从坍塌的旧楼废墟里爬出来，相机镜头碎得像泼在地上的星子，沾着泥和不知是谁的血。“别捡了。”沈砚辞的声音比雨丝还冷，白大褂袖口卷到小臂，露出腕骨上一道浅疤——那是三年前林渡为了拍火灾现场，差点把他也拖进火海时留下的。
林渡没抬头，指尖攥着相机残骸，指节泛白：“里面有最后一张……”话没说完就被咳嗽截断，雨水灌进喉咙，带着铁锈味。沈砚辞蹲下来，伞面彻底罩住她，自己半边肩膀很快湿透。他没去碰她手里的东西，只是用碘伏棉签，轻轻擦过她眉骨上的伤口。
“林渡，”他的拇指蹭过她睫毛上的水珠，动作难得软下来，“你要的真相，不是靠把自己摔进地狱就能拍出来的。”
她猛地抬头，雨水顺着下颌线往下掉，眼里却亮得吓人：“那你呢？沈医生，你在急诊室里救了那么多人，为什么不敢查三年前那场‘意外’的病历？”
沈砚辞的动作顿了顿，棉签在她伤口上压出一点红。远处救护车的鸣笛声由远及近，刺破雨幕。他把伞塞给她，起身时白大褂下摆扫过积水，留下一道转瞬即逝的痕。“先把伤处理好。”他没回答她的问题，只留下一个冷硬的背影，“明天我值门诊，你过来。”
林渡看着他走进急诊楼的背影，攥着伞柄的手用力到发颤。伞面上印着医院的标志，边角已经磨得发白——这是三年前他从火海里把她拉出来时，唯一没被烧坏的东西。她低头看向相机残骸，碎镜片里映出自己的脸，眉骨上的血混着雨水往下流，像一道红色的痕。
第二天清晨，林渡没去门诊，而是揣着修好的内存卡，去了城郊的档案馆。潮湿的空气里满是旧纸张的味道，她在积灰的病历堆里翻找，指尖突然顿住——一份标注着“保密”的病历封面上，患者姓名栏写着“沈砚书”，主治医师是沈砚辞，日期正是三年前那场火灾的第二天。
身后传来脚步声，林渡猛地回头，看见沈砚辞站在门口，白大褂换成了便装，手里拿着一杯热豆浆，还冒着热气。“我就知道你会来这儿。”他走过来，把豆浆递到她面前，“沈砚书是我哥，那场火灾里，他是最后一个没逃出来的人。”
林渡的手指僵在病历上，豆浆的热气模糊了她的视线。“那你为什么……”
“因为查案的警察，半个月后就出了‘意外’车祸。”沈砚辞的声音很轻，却带着刺骨的冷，“林渡，我们不是在跟人斗，是在跟一张网斗。你手里的相机，我的手术刀，都太轻了。”
他蹲下来，和她平视，指尖拂过病历上“沈砚书”的名字：“但现在不一样了。你昨天在废墟里拍的照片，拍到了建筑结构的裂缝——那不是自然坍塌，是人为破坏。”
林渡猛地攥紧手里的内存卡，心脏跳得飞快。窗外的阳光透过档案馆的窗户照进来，落在两人交叠的手背上，像一道温暖的芒。
“所以，”她抬头看向沈砚辞，眼里的光比阳光还亮，“我们现在要做的，是把这张网，扯破。”
沈砚辞看着她，嘴角终于勾起一抹极淡的笑，像冰雪初融。他从口袋里掏出一个U盘，放在她手里：“这里面是我哥的 autopsy report（尸检报告），还有三年来所有‘意外’的病历记录。”
两人的手在阳光下相握，一个手里握着记录真相的相机内存卡，一个手里握着揭露阴谋的医学报告，两道光芒交织在一起，照亮了藏在黑暗里的秘密。
远处，档案馆的时钟敲了九下，阳光越发明媚，仿佛在预示着，这场关于真相与正义的较量，终于要拉开序幕。
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