电梯门在身后合上，狭小的空间里，只有他们彼此的呼吸声。
郭文韬的公寓在21楼。
数字从1开始，缓慢地，一下一下向上跳动。
蒲熠星站在角落，低着头，像个做错事的孩子。
郭文韬能看到他紧紧攥着的拳头，指节绷得发白。
电梯升到一半，郭文韬伸出手，没有去牵，只是用指背，轻轻碰了一下蒲熠星的手背。
一触即分。
蒲熠星的身体猛地一颤，紧握的拳头，松开了些许。
“叮——”
21楼到了。
郭文韬率先走出电梯，用指纹解开了门锁。
“咔哒。”
门开了。
一股清冷的雪松香气扑面而来。
房子很大，黑白灰的色调，家具线条利落，一切都摆放得井井有条，像个样板间。
没有人气。
蒲熠星站在玄关，局促地没有换鞋。
“进来吧。”郭文韬从鞋柜里拿出一双新的拖鞋，放在他脚边。
他自己换了鞋，径直走向客厅深处的一个储物间。
蒲熠星跟了进去，脚步很轻，像怕惊扰了什么。
郭文韬蹲下身，从一堆健身器材和闲置物品里，拖出一个半米高的纸箱。
箱子用黄色胶带封得严严实实，上面积了薄薄的一层灰。
他把箱子抱出来，放在客厅那张光洁如镜的茶几上。
“砰”的一声闷响。
郭文韬从电视柜的抽屉里找出一把美工刀，划开了封口的胶带。
刺啦——
像是某个尘封的世界，被撕开了一道口子。
他把刀放下，将箱子往蒲熠星的方向推了推。
“你来。”
蒲熠星看着那个敞开的箱口，迟迟没有动作。
他的呼吸很轻，胸口却在剧烈起伏。
最终，他伸出手，掀开了纸箱的盖子。
最上面是一条织了一半的灰色围巾，毛线有些乱，两根竹制的棒针还插在里面。
是蒲熠星的手笔。
大三那年冬天，他信誓旦旦地说要给郭文韬织一条独一无二的围巾，结果织了不到三分之一，就因为嫌麻烦放弃了。
蒲熠星的手指，轻轻抚过那粗糙的针脚。
他的眼眶瞬间就红了。
围巾下面，是一张CD。
他们大学时最喜欢的一个独立乐队，早就解散了。
CD的塑料外壳有一道裂痕，是郭文韬不小心摔的，当时蒲熠星还心疼了好半天。
再往下，是一本聂鲁达的诗集。
书页已经泛黄，其中一页被折了角。
蒲熠星颤抖着手，翻开那个折角。
上面是郭文韬用黑色水笔划出的一句诗：
“我要在你身上做，春天对樱桃树做的事。”
蒲熠星再也忍不住，一滴眼泪砸在书页上，迅速晕开一小团水渍。
“你……”他的声音哽咽得不成样子，“你都留着。”
“我说了，”郭文韬坐在他对面，声音很低，“我扔不掉。”
他看着蒲熠星通红的眼睛，心脏像被什么东西紧紧揪住，又酸又胀。
“这条围巾，”蒲熠星拿起那半成品，声音里带着浓重的鼻音，“太丑了。”
“你说过，要在我生日之前织完的。”郭文韬说。
一句话，让蒲熠星的眼泪流得更凶。
他低下头，用手背用力擦着眼睛，像个迷路的孩子。
沉默在空气中蔓延。
过了很久，蒲熠星抬起头，眼睛又红又肿，他看着郭文韬，小心翼翼地问：
“那……现在还来得及吗？”
郭文韬没有立刻回答。
他站起身，走到蒲熠星身边，坐下。
他从蒲熠星手里，拿过那两根冰冷的棒针。
然后，他握住蒲熠星微凉的手，将棒针，一根一根，重新塞回他的掌心。
“蒲熠星，”郭文韬看着他，一字一句，清晰无比，“只要是你，什么时候都来得及。”
他没有松手。
他的手覆在蒲熠星的手上，掌心的温度，透过冰冷的棒针，传递过去。
温暖，而坚定。
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