鞋尖前那枚陌生铜钱静静躺在地上，灰白的表面像是被什么东西腐蚀过。陈墨没动，只是蹲下身，烟杆轻轻一挑，铜钱翻面。
背面刻着一个字：陈。
他呼吸一顿。
不是他写的，也不是他见过的字体。但这字和他姓氏一样，像一把锈钥匙，插进记忆最深的锁孔里，还没转，心口已经发麻。
他没再碰它。
站起身，往前走。
五步后，进入密室。
门框完整，石阶干燥，两侧墙上有些划痕，歪歪扭扭，看不出是什么意思。空气很静，没有风，也没有气味。不像有人来过，也不像空了百年。
他靠在门边墙角，左腿一软，差点跪下去。
体力到头了。
右眼还在流血，朱砂混着血糊住眼皮，他懒得擦。喉咙里全是铁锈味，每一次呼吸都像在吞碎玻璃。但他知道现在不能倒。
他抬起烟杆，用尾端敲地。
一下。
两下。
三下。
声音不大，传不远，但足够试探地砖是否中空。没有回音，地面结实，没问题。
他从怀里摸出一张符。
最后一张净目符。
黄纸，朱砂画的符文已经有点褪色。这是养父留给他的东西之一，能清神开窍，短暂提升感知。现在用，太奢侈。不用，可能连眼前的东西都看不清。
他咬牙，贴上眉心。
符纸燃起一点微光，不亮，但足够让他看清空气中漂浮的细尘。
金色的。
极淡，几乎看不见，只有在灵光映照下才会显形。小时候他在养父书房见过一次——那本《玄枢残典》打开时，就有这种金尘飘出。据说那是封印重宝时留下的灵痕，千年不散。
这地方，曾经藏过不得了的东西。
他收拢视线，扫向室内中央。
一张石台，半人高，四角磨损严重，表面有刮痕，像是被人反复擦拭过。台子底下压着一块布，黑乎乎的，像是某种皮料。
他一步步挪过去，每一步都像踩在棉花上。
走到石台前，伸手去掀那块布。
指尖刚触到边缘，忽然顿住。
下面有东西在反光。
不是金属，也不是玉石。是那种灰白色的粉末，和门外铜钱上的物质一样。再看，那些粉末组成了一个图案——三个圈套在一起，中间断了一笔。
锁魂局的残形。
他知道这个阵。不是用来困鬼的，是用来镇物的。一旦直接用手碰触被镇之物，精气会被瞬间抽走，轻则昏迷，重则成痴。
他收回手，从袖子里抽出一张驱邪符，撕成两半，裹住左右手指。
这才重新去掀那块布。
布掀开，露出一本册子。
残破不堪。封面焦黑，像是被火烧过一半，剩下的部分用某种暗红色丝线缝着，线头已经断裂。书脊上有字，但只剩两个偏旁：一个“血”字底，一个“承”字头。
他盯着那两个字，心跳猛地加快。
他没动书。
而是用烟杆尾端，轻轻拨开压在书上的那枚铜钱。
铜钱滚到一边，发出轻微的“叮”声。
他伸手，将整本残卷慢慢拖出来，放在石台上。
翻开第一页。
纸脆得像枯叶，稍一用力就会碎。他不敢用指甲，只敢用指腹轻轻抹过焦边。
然后他蘸了点唾沫，涂在烧毁的边缘。
字浮现了。
一行篆体，歪斜却清晰：
“陈氏血脉，承天命而断。”
他手指一抖。
这句话像刀，直接捅进脑子里。
画面闪现——
雪夜，屋外尖叫，母亲倒在地上，父亲胸口插着符刃，墙上浮现出同样的文字，燃烧着蓝火。
那是他八岁那天的事。
他闭眼，咬舌尖。
疼，清醒了。
不是回忆的时候。
他迅速合上残卷，动作干脆，不给情绪蔓延的机会。
从怀里掏出三层油纸，又贴了一张镇封符，把残卷仔细包好。再用细绳捆紧，塞进贴身内袋，按了按，确保不会掉。
做完这些，他才松一口气。
但警觉没撤。
他抬头环顾四周。
墙上的刻痕不对劲。
之前以为是乱划的，现在用净目符余光一看，才发现每一道都是简化版的封印纹。不是装饰，是阵法残留。这种纹路只有一个用途：囚禁强大怨灵。
而这间密室，就是牢房。
他忽然明白为什么外面会有符阵、红丝、幻影。不是为了防盗，是为了防止里面的东西……传消息出去。
可现在，阵破了，门开了，封印松了。
他带走了书。
他成了那个“传出消息”的人。
他转身，退回门口，背靠石壁坐下。
腿彻底撑不住了。
右手把烟杆横放在膝盖上，左手一直按在胸口，护着那本残卷。他闭眼，不是要睡，是在记。
记那本书的重量，记它的气味——焦纸混合着陈年血腥，还有那一丝若有若无的檀香。记它翻页时的触感，像摸到死人的皮肤。
这些细节，以后有用。
他现在不能读，不能想，不能深究。
但他在心里已经列了个顺序：
第一，活着出去。
第二，找个绝对安全的地方。
第三，破译这本书。
只要它真的写着他的来历，写着父母怎么死的，写着他为什么能和怨灵阵共鸣……
他就必须知道。
哪怕知道会疯。
他坐在那里，一动不动。
密室很安静。
安静得过分。
直到他忽然察觉——
左手按着的残卷，好像……热了一下。
不是错觉。
隔着衣服，他清楚感觉到那股热度，像有一小团火，从书页深处烧起来。
他猛地睁眼。
胸口的位置，正对着心脏。
残卷在发热。
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