樊振东的雨夜

德国的秋天来得又急又冷，公开赛的场馆里，空调暖风开得很足，却驱不散马云庭骨子里的寒意。八强赛抽签结果出来时，大屏幕上“马云庭 VS 樊振东”几个字，像几根冰冷的钢针，扎得他瞳孔微缩。

他和樊振东不算陌生。在国家队青训时，他常坐在场边看樊振东训练，看那个比自己大不了几岁的男人，如何用势大力沉的正手弧圈，一板一板地摧毁对手的信心。那时，樊振东是高高在上的世界排名第一，是父亲马龙口中“未来扛大旗的人”，而他马云庭，只是一个无人关注的、顶着“马龙儿子”头衔的旁观者。

如今，他要站在这个巨人的对面。

赛前夜，窗外暴雨如注，雨点密集地砸在窗户上，发出沉闷的声响，像无数只手在急促地拍打着玻璃。马云庭躺在床上，翻来覆去睡不着。他关掉灯，黑暗中，雷声滚滚而来，仿佛就响在耳畔。他索性坐起身，打开床头灯，从包里翻出母亲的旧手机。

他点开那个熟悉的音频文件，一段老京剧唱段咿咿呀呀地响了起来，沙哑的嗓音混着电流的滋滋声，在寂静的房间里显得格外凄清。这是母亲生前最爱听的，也是她留给他的最后一点声音。

“庭庭，别怕输……”他仿佛又听见母亲在耳边说，声音很轻，却像一道暖流，瞬间熨平了他内心的焦躁。

他闭上眼，深吸一口气，将母亲的声音和窗外的雨声一起，沉入心底。

比赛开始，樊振东的正手弧圈像潮水般汹涌而至。球速快得几乎看不清轨迹，每一板都带着强大的旋转和势能，砸在台面上发出“砰砰”的巨响，震得马云庭手臂发麻。

他一度被这股潮水淹没，1:3落后，陷入了绝境。

第四局开始前，他坐在场边，汗水顺着额角流进眼睛，又涩又痛。他盯着记分牌上刺眼的“1:3”，脑海里一片空白。就在这时，樊振东擦汗的间隙，目光不经意地扫了过来，那眼神里没有轻视，也没有同情，只有一种纯粹的、属于战士的专注。

那一瞬间，马云庭突然想起了母亲。想起了她病重时，躺在病床上，脸色蜡黄，却依旧用温柔的眼神看着他，说：“庭庭，输赢不重要，重要的是别丢了自己。”

是啊，他来这里是为什么？是为了证明给马龙看？还是为了那些无聊的媒体和观众？

不，都不是。

他是为了自己，为了那个曾经在医院楼梯间，对着空气挥拳加油的少年；为了那个在母亲病床前，默默发誓要成为她骄傲的自己。

“砰！”

樊振东的又一板正手冲拉，擦着网边飞出界外。

10:9！马云庭拿到了局点。

他深吸一口气，摒弃了所有杂念，脑海中只剩下球台、球和他自己。他发了个不转的短球，樊振东果然判断失误，回球下网。

11:9！他扳回一局！

这一局的胜利，像一针强心剂，注入了马云庭的身体。他开始改变战术，不再和樊振东硬拼力量，而是用自己最擅长的反手拧拉，结合大角度的变线，将比赛拖入了自己擅长的节奏。

他的球路变得诡异而刁钻，时而快如闪电，时而慢如蜗牛，让樊振东极不适应。比分开始交替上升，现场的气氛也紧张到了极点。

决胜局，两人从晚上八点一直战到十一点。场馆里的观众早已走了一大半，只剩下一些铁杆球迷和媒体记者，守着这场似乎永远不会结束的鏖战。

最后一球，樊振东一个大角度的高压扣杀，球像炮弹一样飞向马云庭的反手位。所有人都以为这球必死无疑，马云庭却像脚下生了根一样，猛地蹬地，身体像一张拉满的弓，反手一板快带，球擦着球台边缘，飞速旋转着落在了樊振东的台面上，然后诡异地拐了个弯，飞了出去。

樊振东扑救不及，球已经落地。

场馆里先是死一般的寂静，随即爆发出雷鸣般的掌声和惊呼。

11:9！马云庭赢了！

他站在原地，握紧了拳头，却没有欢呼，也没有呐喊。他只是静静地站着，任由汗水从下巴滴落，在地板上晕开一小片深色的印记。他能感觉到自己的心脏在胸腔里疯狂地跳动，血液在耳膜里嗡嗡作响。

他赢了世界第一，赢了这场几乎不可能赢的比赛。

可是，为什么心里却空落落的？

他抬起头，看向空荡荡的观众席，那里没有他熟悉的身影，没有母亲的笑脸，也没有马龙那复杂的眼神。

他赢了全世界，却依然感到孤独。

赛后采访，记者问他：“击败世界第一，此刻你最想说什么？”

他沉默了片刻，声音有些沙哑：“这一局，我为妈妈赢的。”

说完，他转身离开，没有再看镜头一眼。他知道，这场胜利，不过是另一段孤独旅程的开始。而他，马云庭，将继续独自走下去。