虞美人·北狩悲歌
汴京旧梦知多少？昨夜雕栏倒。朱颜何堪北风寒，故国不堪回首月明间。
文章翰墨应犹在，只是山河改。朔漠孤冢几多愁？恰似松花江泪向东流。
宣和七年的冬天，来得格外的早，也格外的酷烈。仿佛天公也厌弃了这浮华的末世，急于用一场白茫茫的大雪，将人间的肮脏与颓败彻底掩盖。
才交十月，北风便如同从金人疆域席卷而来的铁骑，带着塞外草黄马肥的腥膻气，一路嘶吼着，扑向了汴京这座不设防的锦绣之城。
汴京城外，昔日的漕运枢纽、商旅要道，如今已是一片死寂。护城河的水面凝结着灰白色的冰层，失去了往日的波光潋滟。远处，原本应该炊烟袅袅的村落，如今只剩下几截焦黑的断壁残垣，像被啃噬过的骨头，零星散落在皑皑白雪之中。更远处，天地交接之处，偶尔有狼烟如垂死的巨蟒般扭曲升空，将那铅灰色的天幕染上一道道不祥的墨痕。那是溃兵与流寇的踪迹，是帝国肌体上正在溃烂的脓疮。
而城内，尽管市井街坊间还残存着一丝虚弱的生气，酒旗仍在寒风中勉强招展，小贩的叫卖声却失去了往日的穿透力，被一种巨大的、无声的恐慌所压制。流言比风雪传播得更快，也更刺骨——金兵过了黄河，郭药师叛了，燕山府丢了……
每一个消息都像一记重锤，敲打在汴京百万军民早已脆弱不堪的神经上。人们行色匆匆，交换着恐惧的眼神，将家中细软埋入地底，却又不知这最后的庇护所，能否在即将到来的铁蹄下幸免。
皇城大内，这片帝国的心脏所在，此刻也失去了往日的庄严肃穆，弥漫着一种末日将至的惶然。
宫女宦官们步履匆忙，脸上却是一片空白，眼神躲闪，仿佛在躲避着某个注定到来的结局。就连殿宇脊兽上的积雪，也似乎比往年积得更厚、更沉，压得那象征皇权的飞檐翘角，都透出一种不堪重负的呻吟。
龙德殿内，虽有名贵的银骨炭在巨大的鎏金兽耳炉中烧得噼啪作响，释放出松木的清香与暖意，却似乎永远也驱不散那从门缝窗隙里、从每一片琉璃瓦的接榫处渗进来的、无孔不入的寒意。这寒意，不仅冻彻肌骨，更源自殿中每一个人的心底，冻结了血液，也冻结了希望。
宋徽宗赵佶独自站在那扇面对庭院的雕花长窗前，并未身着象征至尊的明黄龙袍，只是一袭宽大的玄色常服，墨色的丝绒上暗绣着云水纹，更衬得他面容清癯，神色是浓得化不开的倦怠。
他已是四十余岁的年纪，长年的养尊处优和艺术浸润，曾让他面皮白净，眼神清亮，颇有出尘之姿。然而此刻，那清亮已被浑浊的忧虑取代，眼角唇边也刻上了深重的纹路，那是恐惧与悔恨共同雕琢的痕迹。
他望着窗外纷扬洒落的雪花，眼神空洞。这雪，曾经是他笔下的精灵，是《瑞鹤图》中缭绕宣德门阙的祥瑞，是御花园里与蔡京、高俅等人唱和时“絮扑窗纱燕未回”的雅致，是艮岳奇石上点缀风骨的清供。
他熟悉每一种雪的姿态，能用工笔勾勒出六角冰晶的玲珑，能用泼墨渲染出雪覆千山的浩渺。可如今，这漫天飞舞的白色精灵，在他眼中，却变成了漫天抛洒的纸钱，铺天盖地，无声无息，要将这繁华了百余年的帝京，连同他醉生梦死的二十年帝王生涯，一同彻底掩埋、送葬。
他下意识地伸出手，修长而指节分明的手指——这双曾创造出独步天下的“瘦金体”、曾点染出《芙蓉锦鸡图》等不朽画作的手——缓缓触及冰冷的窗棂。那上面精巧的缠枝莲纹路，他曾无数次抚摸、欣赏，赞叹匠人的巧思，此刻却只觉得陌生而刺手，仿佛触摸的不是熟悉的宫殿构件，而是某种冰冷的、狰狞的异物。一股彻骨的凉意顺着指尖，瞬间窜遍了全身。他猛地收回手，拢在袖中，指尖却在袖内微微痉挛。
“这就是朕治下的江山吗？”一个声音在他心底嘶吼，却又软弱无力，“这就是朕曾经以为，凭借文采风流、凭借花石纲垒起的艮岳，就能证明其固若金汤的汴梁城吗？”
“父皇。”一声低唤，带着怯意，在身后响起。
赵佶没有回头，他知道是太子赵桓。他的儿子，他曾经并不十分看重，甚至因其“缺乏才情”而有些疏远的儿子，此刻，却要被迫从他手中接过这千疮百孔的社稷。不，不是社稷，是接过这注定要被千秋史笔浓墨重彩记载的耻辱。
他沉默着，仿佛没有听见。殿内只剩下炭火的哔剥声，以及他自己那有些紊乱的呼吸。
“父皇……”赵桓又唤了一声，声音更低了，带着一丝不易察觉的哭腔。
赵佶终于极慢地转过身，目光掠过儿子。赵桓穿着一身杏黄色的太子常服，本该是意气风发的年纪，此刻却像一株被霜打蔫了的禾苗，腰背微微佝偻着，年轻的脸庞上早已没有了储君应有的雍容气度，只剩下被巨大恐惧攫取后的苍白与僵硬。他的眼神游移不定，不敢与父亲对视，双手紧张地攥着衣角。
“金兵……到了何处？”赵佶终于开口，声音沙哑得厉害，仿佛久未启封的琴弦，带着一种濒临断裂的脆弱。
赵桓浑身一颤，仿佛被这个问题刺了一下。他深吸一口气，努力想让自己的声音平稳些，却徒劳无功：“回……回父皇。探马最后一次来报，斡离不（完颜宗望）的中路军已过黄河，兵锋直指汴京。郭药师……叛降，引金兵长驱直入，燕山府……丢了。”
每一个字，都像是从牙缝里艰难地挤出来，带着血腥气。说到“丢了”二字时，他的声音几乎细不可闻，头也深深地垂了下去。
“黄河……”赵佶喃喃地重复着这两个字，眼前一阵发黑，仿佛看到了那条孕育了华夏文明、他曾经无数次泛舟其上、吟风弄月、以为是天堑的奔腾大河，在金人铁蹄的践踏下，竟脆弱得如同一道孩童嬉戏便可跨越的浅沟。
他猛地一阵剧烈咳嗽，慌忙用一方素白的手帕捂住嘴，咳得弯下了腰，单薄的身躯在玄色常服下剧烈地颤抖着。好一会儿，咳嗽才渐渐平复。他拿开手帕，雪光映照下，那帕子中心一点刺目的猩红，如雪地红梅，怵目惊心。
而他那只曾执掌江山、挥洒翰墨的右手，此刻正不受控制地微微颤抖着，那曾稳定如磐石、能写出铁画银钩的笔力，早已在现实的残酷碾压下，消散殆尽。
殿内再次沉寂下去，死一般的沉寂。只听得见炭火偶尔的爆裂声，以及窗外北风永无止境般的呜咽。那风声，不像是在吹，倒像是在哭，声音凄厉而悠长，穿透厚厚的宫墙，缠绕在梁柱之间，为这座即将倾覆的王朝，奏响着一曲无人能懂、却又人人感同身受的挽歌。
良久，赵佶仿佛用尽了全身力气，才重新直起身。他的目光不再空洞，而是带着一种近乎残忍的清醒，掠过儿子惊恐的脸，最终投向了那御座上盘踞的、张牙舞爪的金龙。那龙睛是用最上等的琉璃镶嵌，在昏暗的光线下依旧反射着炯炯的光芒，然而此刻，这光芒却显得如此空洞和讽刺，再也镇不住这殿内、这皇城、这天下惶惶的人心了。
“朕……”他顿了顿，喉结滚动了一下，仿佛下一个字有千钧之重，“朕欲将皇位传于你。”
这句话如同一声惊雷，在寂静的大殿中炸响。
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