演唱会最后一首安可曲即将上场前，后台的休息室安静得出奇。
不是没有声音，而是每一处声音都轻得仿佛怕惊扰了什么。
丁程鑫坐在长凳上，拿着一只小巧的便携音响，正调整播放列表，反复确认音量和节奏；宋亚轩抱着麦克风蹲在地毯上，用指尖轻轻敲着拍子，像是在给自己定心。
张真源没坐，他在走廊来回踱步，每一次转身都会往门口瞟一眼，确认门外的音响师有没有开始催场；刘耀文盘腿坐在沙发上，手里捧着一瓶温水，却始终没喝一口，只是低头一遍遍翻看手机上的备忘录。
马嘉祺站在最角落，手机贴着耳朵，像是在听什么音乐，但目光却落在那扇略显沉重的门上，像是隔着门也在感知外场观众的热度与等待。
严浩翔坐在最中间的位置，身后是六个人刻意围起的“半圆”。他今天穿的是最后一套安可服，银灰色夹克内衬薄软，贴着他略显单薄的肩膀。
他的手指轻轻摩挲着掌心的一张小纸片，那是刚才大家轮流塞进他手里的，写着安可前祝福的小卡。
他没拆。
不是不想看，是怕一旦看了，情绪控制不住。
“你怕哭出来啊？”贺峻霖从他左边探过头，小声笑了一句，声音带着一点故意的挑衅。
严浩翔斜他一眼：“你不怕？”
“我怕你哭啊。”贺峻霖耸耸肩，“你一哭，我就控制不住了。”
“那你别看我。”
“那你别哭。”
——一如既往的互呛模式，像是他们从训练生时代就延续下来的默契。只是这一次，两人都没真笑出来，而是笑意未落，眼角就泛起了湿意。
这一年走得太快。
快到他们来不及细想，演唱会就已经到了最后一首。
快到他们还没学会怎么告别，就已经站在必须道别的前一刻。
“翔哥，”刘耀文忽然出声，打破了房间里的沉静。
“嗯？”严浩翔抬头看他。
“我们来一次吧。”他声音不大，却坚定。
“什么？”
“哼那个调子。”
那是他们出道前，每次舞蹈排练到凌晨，严浩翔总会坐在医务室床边哼的那段旋律——没有歌词，没有节奏，就是哼。
后来他们才知道，那是严浩翔小时候住院时，护士姐姐哄他入睡的调子。他记了十几年，从没忘。
第一次听见，是七个人一起练跳舞的第二个月。那天晚上，严浩翔胃痛到站不稳，却还是撑完了两小时的动作课。练完他没说一句话，只是坐在医务室的床上哼了那个调子。外面灯光昏黄，只有他一个人蜷在被子里。
那时候他们还不算亲密，关系更像队友加竞争者。可那一晚，每个人心里都默默记住了这旋律。
后来，不管是比赛前、考试前、录影前，只要有人状态不好，这调子就会慢慢地被哼起来。
一次，两次，三次。
直到成为某种独属他们七个人的“安定信号”。
“唱吧。”马嘉祺终于开口，脱下外套盖在严浩翔腿上，然后带头哼出了第一个音。
没有乐器，没有节拍器。
只有七个不同的声线，在小小的后台休息室，彼此跟随着起伏、重叠、相互覆盖。
像在对严浩翔说。
也像在对自己说：
“没关系，你不是一个人。”
“不是你一个人在承受舞台的重量，也不是你一个人在对抗疼痛。”
“我们在。”
他们一起哼完那段旋律，没有人落拍，没有人抢节奏，像是早已熟稔入骨。
最后一个音落下，外场灯光闪烁，工作人员走进来提醒：“安可时间到了，准备上场。”
所有人都应了一声。
然后，没有人说话，只是习惯性地排好顺序——马嘉祺打头，严浩翔站在中间，其他人自然而然地围在他左右，默契得仿佛排练了上百遍。
门打开前的瞬间，丁程鑫忽然回头，伸出手：“来。”
一个接一个，七只手交叠在一起，手心微热。
“最后一首了。”
“我们一起走出去。”
灯光亮起，门也打开。
他们站得笔直，眼里盛满了舞台的倒影。
这一刻，无需多言，只要有人在场，他们就是完整的七人。
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