走廊深处传来刻意压低的交谈，回声扭曲了原本的音调。
两个穿着制服的护工斜靠着冰冷的墙壁，影子被拉得很长。
“那个女孩，啧啧，真瘆人，一口气割了五个人的喉咙，就为了看血怎么流。”一个声音嘶哑，带着无法彻底掩饰的恐惧。
“哼，我看那个新来的瓦勒斯卡也好不到哪去，他那把斧头上还沾着他亲妈的血呢。”另一个声音里满是鄙夷，似乎这样能壮胆。
“这两个疯子关在同一层，早晚要出大事。”
“谁知道呢，反正别溅到我们身上就行。”
你听着背后渐行渐远的议论，脚步未停，内心毫无波澜。
愚蠢的恐惧总是源于无知和想象。
这种论调，早已听得麻木。
他们口中的“瘆人”，不过是失控的表现形式。
而你，追求的是极致的控制，即使在混乱之中。
走廊尽头的强光有些刺目，你微微眯起眼。
那是通往公共区域的出口，也是另一个牢笼的入口。
阿卡姆的阳光，永远隔着厚重的玻璃，混杂着消毒水那永恒、刺鼻的气味。
无处可逃的洁净，反而更凸显此地的污秽。
脚步不由自主地加快了几分。
只想尽快甩开这片令人窒息的疯狂氛围。
甩开那些窥探的、恐惧的、或是幸灾乐祸的视线。
然而，杰罗姆·瓦勒斯卡那癫狂刺耳的笑声，却总在最安静的时候于脑中盘旋。
如同附骨之疽，提醒着某种更深沉、更纯粹的混乱。
那家伙是个纯粹的危险源头，他的疯狂没有边界，没有逻辑。
他远超此地任何一个被贴上标签的所谓“病人”。
转过熟悉的弯角，一个穿白大褂的身影行色匆匆地迎面走来。
是史密斯医生。
他怀里抱着一摞厚厚的文件，几乎遮住了半张脸，表情刻板得像一张刚从模具里取出的面具。
步伐急促，似乎总有处理不完的“异常”。
医生在你面前几步外停下，文件险些滑落。
他稳住身体，脸上迅速扯出一个标准化的笑容，虚伪又空洞，像橱窗里劣质的假人。
“047号，今天感觉如何？”他例行公事地发问，音调平直，不带任何真实的关切。
“还好。”你吐出两个字，声音平淡无奇，听不出任何情绪。
与这些医生周旋总是令人厌烦。
他们的问题空洞且毫无意义，只是庞大官僚体系运转的必要流程。
他们不关心答案，只关心记录。
“下午两点，你有一次例行心理评估，”史密斯医生扶了扶鼻梁上那副厚重的黑框眼镜，镜片反射着头顶惨白的光，“务必准时到达评估室B。”
他的手指在文件边缘敲了敲，发出轻微的嗒嗒声。
话音未落，他已经侧身快步离去，甚至没等你的回应。
皮鞋敲击地面的声音在空旷的走廊里单调地回荡，越来越远。
留下的只有那股消毒水和纸张混合的气味。
心理评估？
内心冷笑一声。
不过是又一场乏味的表演。
一场测试你伪装技巧的考试。
他们期待何种答案，你一清二楚。
他们希望看到“进步”，看到“悔意”，看到对“秩序”的“渴望”。
如何扮演一个逐渐“康复”、情绪稳定的“病人”，你早已驾轻就熟。
展现恰到好处的脆弱，流露一丝对过去的“迷茫”，再点缀几分对未来的“期许”。
完美的剧本。
伪装，是在阿卡姆生存下去的必需品。
你仰头，视线落在天花板上那盏固执闪烁的日光灯。
明，灭，明，灭。
光线不稳定地跳动，如同这个地方所有人的精神状态。
每一次闪烁，都加重了胸腔中那股沉闷的压抑感。
这个地方，令人窒息。
每一口空气都带着疯狂和绝望的尘埃。
你渴望自由，渴望离开这高墙和铁网。
渴望真正的安静，不是死寂，而是没有窥探、没有评判、没有无休止噪音的宁静。
也渴望……鲜血。
你不会永远待在这里。
这个念头如同磐石，沉在心底。
时机未到。
还需要耐心，需要更完美的伪装。
目光从闪烁的灯管移开，落在走廊墙壁上斑驳的污渍。
那是某个不知名病人留下的痕迹，也许是血，也许是别的什么。
阿卡姆从不缺少这样的点缀。
你重新迈开脚步，走向那片刺目的光亮。
每一步都沉稳，听不出丝毫急躁。
评估室B，下午两点。
又一场演出即将开幕。
你调整了一下囚服的领口，动作不大，却带着某种仪式感。
面具已经戴好。
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