温时安的母亲苏婉，那个在官方记录里“病逝于国外”的女子，竟与母亲相识？
“我母亲的旗袍……”温时安的声音带着哽咽，“在港城的纪念馆里，襟上确实绣着桔梗花，针脚与你母亲的如出一辙。”
季翎猛地抬头，看向窗外。云城的月光正透过梧桐叶隙洒下来，在地板上投下斑驳的光影。那些缠绕在他们身上的仇恨与谎言，那些被时光掩埋的关联，都在这一刻清晰起来。
原来，父母的爱情里，藏着这样深沉的默契。
他们早已在月光下，为幸存的孩子们，铺好了跨越仇恨的桥。
云城的雨，总在黄昏时来得最急。
季翎抱着母亲的日记坐在门槛上，看着雨珠砸在青石板上溅起的水花，突然想起白雅画室里的那幅《山月图》。
画中云城的月亮悬在矿洞之上，照亮过父亲的决绝，也映着母亲半绣的花帕——如今想来，那幅画或许不是预言，而是母亲与白雅的约定。
“姐姐，你看！”安安举着把油纸伞跑进来，伞面上画着新绣的桔梗花，“秀姨说，这是用当年白雅阿姨留下的花线绣的。”
秀姨的身影出现在巷口，她提着个竹篮，里面装着刚从老宅院里摘下的桔梗花，紫色的花瓣沾着雨珠，像哭过的眼睛。
“张局长让人把矿洞入口封了。”秀姨把花插进瓶里，声音带着释然，“说以后那里会建成纪念馆，墙上要刻满所有遇难者的名字，包括老陈和你母亲。”
季翎的目光落在瓶中的桔梗花上，突然想起父亲日记里的最后一页：“若我未能归来，让曼卿把花种在矿洞边上，告诉翎儿，爸爸从未走远。”
或许，父亲早已预料到今日。
他知道仇恨会纠缠，却更信爱能传代。
“温叔叔，你看我找到什么！”安安从樟木箱里翻出个布偶，是只绣着桔梗花的兔子，耳朵上别着枚小小的银铃，“它会响！”
银铃轻响的瞬间，季翎突然想起港城医院的那个黎明。温时安从昏迷中醒来，看着她的眼睛说：“我母亲说，真正的和解，是记得仇恨，也学会原谅。”
那时的雨也像今天这样大，却在他们紧握的手背上，悄悄种下了新的约定。
“白雅的画室要重修了。”温时安走到窗前，看着雨幕中的东城巷，“喻柳说要在里面建个小小的图书馆，摆满我们这些人的故事，供后人翻看。”
季翎想起喻柳在电话里的雀跃：“我要把老顾的画、你父亲的日记、温叔叔母亲的旗袍，都摆在最显眼的地方。让他们看看，坏人再凶，也挡不住我们种花！”
这个曾经张扬跳脱的大小姐，如今在废墟之上，活得比谁都认真。
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