沈翊连续七年梦见同一个刑警杜城。
对方在他的梦里追凶查案，而他以画笔相助，破案无数。
直到某天，新调来的刑侦队长站在他面前，与梦中人一模一样。
“沈老师，合作愉快。”对方伸手，眼神陌生。
深夜结案后，他在速写本上无意识地画下杜城的睡颜。
身后突然响起声音：“你为什么会知道我睡觉的样子？”
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雨声敲打窗棂，淅淅沥沥，衬得画室越发寂静。空气里松节油的气味沉甸甸的，混杂着亚麻画布的微涩。沈翊支着画架，笔尖蘸满群青，却悬在画布上方，久久未落。
他在等。
颜料最终滴落，在未成的海面上晕开一小片浑浊的蓝。与此同时，眼前的画室景象水纹般晃动、消散。雨声褪去，另一种嘈杂的、带着回响的喧嚣猛地灌入耳朵——是那种老式办公楼的喧哗，电话铃尖锐，脚步声杂乱，有人在远处大声喊着什么。
梦又来了。
沈翊抬眼，熟悉得不能再熟悉的场景。北江分局刑警队办公室，老旧，拥挤，烟雾缭绕，总弥漫着一股隔夜咖啡、廉价打印纸和汗液混合的疲惫气味。
而他“出现”的地方，永远是那张堆满案卷、摇摇欲坠的办公桌前。一个人影正伏在桌前，肩背绷得很紧，像一头蓄势待发的困兽。
杜城。
他穿着那件穿了七年的黑色夹克，袖口磨得发亮，手指烦躁地插在头发里，对着桌面上摊开的现场照片和报告，眉头拧成一个死结。现场照片的惨烈，即使隔着点距离，沈翊也能窥见一二。
“妈的！”杜城低咒一声，猛地向后一靠，旧转椅发出不堪重负的呻吟。他闭上眼，下颌线绷得像拉满的弓，一种近乎绝望的焦躁从他每一个毛孔里散发出来。
沈翊无声地走近。他知道杜城看不见他，听不见他，感知不到他。他像一个被固定在这个男人身边的幽灵，看了七年。他看着杜城从青涩变得沧桑，看着他的意气风发，也看着他的挫败挣扎。
他的目光落在杜城手边一份证人模糊的描述记录上——“个子不高”、“可能戴着帽子”、“没看清脸”。
沈翊的视线转向办公室斑驳的白墙。几乎是意念一动，一支粗黑的记号笔出现在他手中。他走向白墙，无需思考，线条流畅地从笔尖倾泻而出。基于那些破碎的文字，基于他对犯罪心理那点说不清道不明的直觉，更基于这七年来在梦中伴随杜城破获无数案件所积累的、近乎本能的刻画能力。
一个戴着鸭舌帽、帽檐压得很低、只露出紧绷下颌和一双异常冷静眼睛的男人肖像，迅速占据了大片白墙。
画完最后一笔，记号笔从他手中消失。他退开一步，看着自己的“作品”，也看着依旧困在焦灼中的杜城。
每次都是这样。他画完，然后等待。等待某个契机，某个杜城偶然抬眼的瞬间，发现那幅画。
这一次，杜城是因为打翻了咖啡杯。他手忙脚乱地擦拭泼洒的液体，懊恼地抬头——
动作猛地顿住。
他的目光像被磁石吸住，死死钉在对面那面墙上。瞳孔骤然收缩，呼吸似乎都停了。办公室里所有的嘈杂在他周身褪去，他整个世界只剩下那幅凭空出现的、精准得可怕的肖像画。
他脸上闪过震惊、难以置信，继而是一种绝处逢生的狂喜。
“谁？！”他猛地站起来，视线锐利地扫过整个办公室，同事们都在忙碌，无人注意那面墙，更无人回应他惊疑不定的目光。这场景重复了七年，每一次他都这样寻找，每一次都落空。
但找不找得到人，此刻似乎已不重要。杜城像是瞬间被注入了巨大的能量，他一把抓过那张画像，几乎是咆哮着：“技术队！过来比对！排查组！按这个特征，立刻！马上！”
整个分队被他吼得动了起来。
沈翊站在沸腾的人群之外，看着杜城像一柄终于找到目标的利剑，重新变得锐不可当。一种熟悉的、微妙的疲惫感和虚脱感漫上沈翊四肢，他知道，梦快要醒了。
眼前的景象开始模糊、碎裂。
最后定格在他眼前的，是杜城抓起外套、冲出门去部署行动的背景，那股勃勃的生气，几乎要穿透梦境的壁垒。
……
沈翊轻轻眨了下眼。
画室里雨声依旧，清冷而安宁。画布上那片未完成的海，依旧是一片混沌的蓝。松节油的气味缓慢地流淌着。
他搁下笔，指尖按了按突突跳动的太阳穴。每次从那个梦里醒来，总会带着这样一种精疲力尽的充实，一种无人可诉的寂寥。
日子照常流过。上课，指导学生作业，在画布上涂抹似乎永无进展的色彩。那个梦夜夜如期而至，有时清晰，有时模糊，杜城在他的梦里，继续追捕着穷凶极恶的罪犯。
直到那天的艺术鉴赏公共课。
阶梯教室里坐满了学生，空气温热。他正讲着文艺复兴时期的光影运用，教室后门被轻轻推开。
几个人走了进来，悄无声息地在最后一排空位坐下。是分局的人，来学校做安全宣讲，顺道听听课——事前有打过招呼。
沈翊的声音没有停顿，目光习惯性地向后扫过。
然后，他的声音卡在了喉咙里。
最后一排，那个穿着警服，肩章铮亮，坐得笔直，正低头翻看宣讲材料的男人——
沈翊的心脏像是被一只冰冷的手狠狠攥住，骤停一拍，然后疯狂地擂动起来，撞得他胸腔发痛。
杜城？
粉笔从他指间滑落，掉在讲台上，发出细微的清脆一响。几个学生好奇地抬起头。
不可能。
是梦没醒？还是……
那个男人似乎察觉到停滞的讲解和聚焦的视线，抬起了头。
目光相接。
沈翊呼吸一滞。是他。每一根线条，眉骨的弧度，下颌的棱角，甚至那眼神里的专注和审视，都分毫不差。穿了七年的旧夹克变成了挺括的警服，但那个人，千真万确，就是杜城。
可那眼神……
那眼神是陌生的。公事公办的，带着对一位陌生讲师突然失态的细微探究，除此之外，空空荡荡。没有七年并肩的熟稔，没有每一次在梦中看到他画作时的震惊与狂喜，没有那种几乎要溢出来的、炽热的生命力。
什么都没有。
旁边一位老警员笑着低声介绍了句什么。男人站起身，朝他微微颔首，公式化地笑了笑，带着一种面对陌生人的、恰到好处的礼貌，甚至还有一丝因为打断讲课而产生的歉意。
“沈老师？”身旁的助教小声提醒。
沈翊猛地回神，指尖冰凉。他艰难地弯腰捡起粉笔，指甲划过台面，发出轻微刺耳的声音。他移开视线，不敢再看向那个方向，强迫自己把注意力拉回画作投影上。
接下来的课，他不知道自己讲了什么。声音像是从很远的地方传来，机械地流淌。所有感知都黏在了最后一排那个存在感极强的身影上。
下课铃响得如同赦令。
学生们开始收拾东西。沈翊僵硬地整理讲案，手有些不听使唤。他知道他们一定会过来。
脚步声靠近。
“沈老师？”是刚才那位老警员的声音，“讲课真精彩。介绍一下，这位是我们市局新调来的刑侦支队队长，杜城。杜队，这位就是沈翊老师，我们学校美术系的顶尖人才，帮着分局做过不少画像工作。”
杜城上前一步，伸出手。他的手掌宽厚，手指有力，带着常年握枪留下的薄茧。
和梦里一模一样。
“沈老师。”杜城开口，声音低沉，也是他听了七年的声音，此刻却裹着一层冰冷的、陌生的外壳，“久仰。以后可能多有需要合作的地方。”
沈翊看着那只手，心脏在胸腔里沉重地跳动，一下，又一下。他慢慢伸出手，握了上去。对方的体温透过来，真实得烫人。
“……杜队。”他听到自己的声音干涩得发哑，“合作愉快。”
交握的手一触即分。杜城的目光在他脸上短暂停留，似乎对他异常的反应有刹那的疑虑，但那疑虑很快消散，又恢复了那种礼貌的疏离。
他们很快告辞离开。
沈翊站在原地，看着那个挺拔的背影消失在门口，走廊的光线在他身后拉长又缩短。周遭学生嬉笑着流过，而他像一块礁石，立在冰冷的、名为“现实”的潮水里。
之后几天，因为一桩棘手的古董诈骗案需要画像侧写，杜城带着卷宗来找过他几次。公事公办。杜城专业、敏锐，效率极高，但也仅止于此。每一次交流，那双锐利的眼睛里都没有丝毫多余的情绪，没有任何属于“那个”杜城的痕迹。
沈翊觉得自己像是在演一场荒诞的独角戏。对着一个拥有同一张脸、同一个名字、却装载着完全不同记忆和灵魂的人。
夜里，那个持续了七年的梦，再也没有来过。
结案那天，杜城带队收网，人赃并获。消息传到学校时已是深夜。沈翊独自待在画室，说不清是放松还是更深的空落。
他坐在高脚凳上，对着空白的速写本，铅笔在指尖无意识地转动。窗外的城市已经沉寂下来，只有偶尔驶过的车灯，将光影短暂地投在天花板上。
脑子里很空，又很满。
等他回过神来时，铅笔已经自己在纸上游走。
线条流畅，像是练习过千万遍。额发的走向，眉宇间习惯性蹙起的纹路，闭着眼时显得没那么有攻击性的睫毛，挺直的鼻梁，微微抿紧的、显得有些固执的嘴唇……
他甚至精细地画出了下颌上那一道极浅的、梦里杜城说是小时候爬树磕破留下的旧疤。
杜城的睡颜。
只有在他累极趴在办公桌上小憩时，沈翊才在梦里见过几次的模样。
铅笔停住。
沈翊盯着纸上的画像，呼吸屏住。他怎么会画这个？他怎么能画这个？
一个冰冷、低沉，压着极度惊疑和警惕的声音，突然自身后门口响起，像一把淬冰的刀，骤然劈开画室凝固的寂静：
“你为什么会知道我睡觉的样子？”
沈翊猛地一颤，铅笔“啪”一声掉在木地板上，滚出老远。
他极其缓慢地、僵硬地回过头。
杜城站在画室门口，身上还带着夜间的寒气和一丝淡淡的烟味，警服外套敞着，眼神像钉子一样牢牢钉在他脸上，又缓缓移向他摊开的速写本上那幅刚刚完成的画。
那眼神里，不再是公事公办的陌生。
而是全然的、冰冷的审视和骇人的锐利。
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