冬天第一场雪落的时候，顾惜苒正在画室赶稿，忽然听见马嘉祺在客厅喊她。她跑出去一看，他正站在落地窗前，手里举着手机录像，窗外的雪花簌簌落在楼下的小花园里，而他脚边，放着个用雪堆的歪歪扭扭的雪人，脖子上还系着她的红围巾。
“像不像你？”他指着雪人圆滚滚的肚子，“上次买奶茶，你非要加双份珍珠。”
顾惜苒扑过去抱他，鼻尖蹭到他冻得冰凉的耳垂：“明明是你自己想喝，还赖我。”
雪下了整夜，第二天早上，马嘉祺去阳台拿衣服，发现顾惜苒在雪地里画了个巨大的爱心，里面写着“马先生和马太太”。他掏出手机拍下来，设成屏保，直到后来换了好几部手机，这张照片始终存在相册最深处。
开春的时候，顾惜苒的画展办得很成功。马嘉祺特意请了年假，每天帮她搬画框、盯布展，忙得团团转。开幕式那天，他穿着熨帖的西装，站在人群里看她接受采访，眼里的骄傲藏都藏不住。顾爸爸举着相机拍个不停，顾妈妈拉着马嘉祺的胳膊笑：“我们家惜苒，总算熬出头了。”
散场后，顾惜苒抱着一大束向日葵跑过来，脸上还带着妆：“马先生，谢谢你。”
“谢我什么？”他帮她拂开被风吹乱的头发。
“谢你十年前给我塞的那张纸条啊。”她踮起脚，在他脸上印下一个带着唇釉光泽的吻，“不然我哪知道，原来有人会把‘我喜欢你’藏在数学笔记里。”
马嘉祺低头看她，眼底盛着化不开的温柔。夕阳透过美术馆的玻璃幕墙洒进来，把两人的影子叠在一起，像极了多年前那个晚自习的黄昏——他攥着写满公式的纸条，在教室后门等她，而她抱着画板回头时，眼里的光，和此刻一模一样。
后来的日子，就像顾惜苒画里的场景：春天一起在小花园种新的向日葵，夏天窝在沙发上吃冰西瓜看老电影，秋天去郊外捡枫叶夹进书里，冬天围着暖气片煮火锅，看窗外的雪落满枝头。
偶尔也会有争执。比如顾惜苒把新沙发蹭上颜料，马嘉祺皱着眉说她两句，她就红着眼圈说他不爱她了；又比如马嘉祺加班晚归，顾惜苒趴在沙发上等他，嘴里抱怨着“再这样就分房睡”，却在他进门时，还是会递上一碗热汤。
但每次和好都很快。他会默默把沙发套拆下来洗干净，她会在他公文包里塞一张画着道歉表情的便签。就像顾妈妈说的，两个原本棱角分明的人，在岁月里慢慢磨出了契合的弧度。
三十岁生日那天，顾惜苒醒来发现床头放着个礼盒，打开是本厚厚的相册。第一页是高中时的黑白合照，后面贴着大学异地时的火车票根，工作后一起旅行的机票，新家的钥匙，结婚证的复印件，画展的门票……最后一页，夹着片已经泛黄的枫叶，旁边写着一行小字：“从十五岁到三十岁，下一个十年，还要一起走。”
她正看得眼眶发热，马嘉祺从背后抱住她，声音带着刚睡醒的沙哑：“还有个礼物在画室。”
画室的画架上，摆着一幅新画——是他们老了的样子。白发苍苍的老爷爷牵着老奶奶的手，走在洒满阳光的小路上，背景里的向日葵开得正盛。画的右下角，写着日期和两个名字：马嘉祺，顾惜苒。
“画得怎么样？”他低头问她。
顾惜苒转过身，眼泪掉在他手背上：“马先生，你把我画得太胖了。”
“那是因为老了都会发福啊。”他帮她擦眼泪，“不过没关系，我不嫌弃。”
窗外的阳光正好，落在两人交握的手上，戒指的光芒和十年前一样温柔。顾惜苒忽然想起很多年前，妈妈问她“真打算跟他就这么定了”，那时她看着他和爸爸并肩的背影，心里只有一个念头：就是他了。
原来有些缘分，从一开始就注定好了。从校服到婚纱，从青涩到白头，岁月会带走很多东西，但总有一些，会在时光里酿成蜜，甜得让人舍不得放手。
就像此刻，他看着她笑，眼里的光，和十五岁那年一模一样。
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