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城北的海棠又开了。

云清站在那株三百岁的海棠树下，指尖轻触树干上粗糙的纹路。春风拂过，花瓣如雪纷扬，落在她永远二十五岁的容颜上，又轻轻滑落。

十年了。距离周九良离开这个世界，已经整整十年。

一片花瓣飘落在她掌心，云清凝视着那抹娇嫩的粉色，恍然间又看见那个戴着圆框眼镜的年轻人站在德云社后台，腼腆地对她笑："您懂三弦？"

那是2016年的春天，他们初遇的季节。

"云姑娘，又来赏花啊？"

老园丁的声音将云清拉回现实。她微笑着点头，顺手拂去肩上的花瓣。这位老人已经看守这座公园三十余年，却始终不知道眼前这位"云姑娘"从他爷爷那辈就开始每年来看这株海棠。

"今年花开得特别好。"老园丁仰头望着满树繁花，"说来也怪，自从十年前那位周先生常来之后，这老海棠就像返老还童似的，一年比一年精神。"

云清嘴角微扬。老园丁不知道，那是因为周九良每次来都会偷偷给树浇水施肥，更不知道在他去世那年，云清曾将一滴精血滴在树根上。

"您认识周先生？"老园丁好奇地问。

"嗯，老朋友了。"云清轻声回答，指尖无意识地摩挲着左手腕上的玉镯——那是周九良用第一笔演出费买的礼物。

告别老园丁，云清沿着熟悉的小路走向公园长椅。这条路上每一块石板都记录着她与周九良的足迹——他年轻时挺拔的背影，中年时稳健的步伐，晚年时蹒跚的脚步...

长椅还在老位置，漆面已经斑驳。云清坐下，从虚空中取出一把三弦琴。这是周九良临终前送给她的，琴身经过特殊处理，历经十年依然光洁如新。

手指轻轻拨动琴弦，《夜深沉》的旋律流淌而出。这是周九良教她的第一首曲子，也是他生前最常弹给她听的。

琴声引来了几只麻雀，落在长椅扶手上叽叽喳喳。云清想起周九良六十岁生日那天，他就坐在这张椅子上，白发苍苍却坚持要为她弹这首曲子。那时他的手已经有些颤抖，眼镜后的眼睛也不再明亮如初，但琴声里的情感却比年轻时更加深沉。

"云清，"他弹完后突然说，"我走后，你别老闷在四合院里。多出来走走，看看人。"

她当时没有回答，只是接过三弦琴，弹了一首《凤求凰》。那是她教给他的第一首古琴曲，也是他们之间不言而喻的告白。

琴声戛然而止。云清深吸一口气，将三弦琴翻转过来。琴身内侧刻着一行小字，是周九良临终前亲手刻下的："祝云清余生幸福"。

一滴泪水落在琴弦上，发出细微的颤音。三千年了，云清早已看惯生死，却第一次为一个凡人的离去感到如此撕心裂肺的疼痛。

收起三弦，云清起身向墓园走去。周九良的墓很简单，黑色大理石墓碑上刻着"相声演员周九良之墓"，左下角还有一行小字："此处长眠着一个让神仙动凡心的人"——这是孟鹤堂坚持要加的。

墓碑前已经放着一束新鲜的白色满天星。云清知道，这是德云社的师兄弟们送的。每年清明，他们都会轮流来扫墓，就像周九良生前一样重情重义。

云清从袖中取出一壶清酒和两个白玉杯。她斟满两杯，一杯放在墓前，一杯自己举起。

"十年了，九良。"她轻声道，"德云社现在可红火了，你那些徒弟都成了角儿。孟鹤堂去年还收了关门弟子，小家伙挺像你年轻时的..."

她絮絮叨叨地说着这十年来发生的事，就像周九良生前他们每周茶叙时那样。酒过三巡，云清从怀中取出一封信。

"昨天收拾书房，找到了这个。"她将信纸展开，上面是周九良工整的字迹，"记得吗？你六十岁那年写的。说什么如果有一天你老年痴呆了，让我照着这封信念给你听。"

信的内容很简单，无非是些"多吃蔬菜""记得吃药"之类的叮嘱。但最后一段却让云清每次读都忍不住落泪：

"云清，若你读到这段，说明我已经糊涂到认不出你了。别难过，人都有这么一天。谢谢你陪我走这一程，让我平凡的人生有了不平凡的意义。如果真有来世，希望还能遇见你，听你弹《夜深沉》。"

念完最后一句，云清将信纸折好收回袖中。她抬头望着蓝天，轻声道："我算过了，九良。你的来世应该在江南，书香门第，还是搞艺术的...大概二十年后出生。"

这是她十年来第三百二十八次推算周九良的转世。作为女娲后人，她本不该干预轮回，但这次，她决定等。

"我会找到你的。"她对着墓碑承诺，就像对着那个可能已经在某个孕妇腹中萌芽的灵魂，"下次换我先认出你。"

离开墓园时，夕阳西下。云清没有使用法术，而是慢慢沿着长安街步行。这条路她和周九良走过无数次——他年轻时在这里骑自行车载过她，中年时两人并肩散步讨论新段子，晚年时她搀扶着他在轮椅上看夜景...

路过德云社新剧场时，云清驻足片刻。里面传来阵阵笑声，是年轻演员在表演。她听了一会儿，摇摇头继续前行。没有周九良的德云社，终究少了点什么。

回到四合院，云清径直走向西厢房。这里保持着周九良生前的样子——书桌上摊开的曲谱，衣架上挂着的深蓝色大褂，床头柜上那副永远擦得锃亮的圆框眼镜...

云清在书桌前坐下，翻开周九良的笔记本。最后一页写着一段未完成的相声，标题是《我的仙女女友》，明显是以他们为原型创作的。稿子只写到一半，后面的字迹已经歪歪扭扭，想必是他病重时勉强写下的。

她轻轻抚过那些字迹，仿佛能触摸到他写作时的温度。窗外，一阵风吹过，院子里的海棠树沙沙作响。

云清突然想起周九良去世那天的情景。他躺在病床上，已经说不出话，却一直指着窗外。她打开窗户，发现他种在院子里的海棠树突然开花了——在那个深秋的季节。

"你...看..."周九良气若游丝地说，"为你...开的..."

那是他最后一句话。

夜深了，云清来到庭院，坐在海棠树下自斟自饮。月光如水，花瓣不时飘落杯中。她举起酒杯，对着虚空轻声道："十年了，九良。我很好，就是...有点想你。"

没有回应。远方再也没有传来故人的声音，唯有风吹过海棠树的沙沙声，像是岁月无情的叹息。

三千年了，云清第一次体会到长生最残酷的惩罚——记得太清楚，活得太长久。所有深爱过的人都化作尘土，唯有她带着那些鲜活的记忆，在无尽的时间长河中独自前行。

一片花瓣落在酒杯里，激起细微的涟漪。云清仰头饮尽，尝到了甜蜜与苦涩交织的滋味——就像爱情，就像生命，就像那个叫周九良的凡人给她的，短暂却永恒的温暖。

作者远方再也没有传来故人的声音