房间里的光线像被揉皱的纸，沉沉地压在地板上。
台灯的光晕边缘泛着灰，勉强照亮张瑞乔指间那截燃到尽头的烟。
烟灰积了长长一截，在她抬手的瞬间簌簌落下，混着满室呛人的烟雾，在光尘里打着旋儿。
最后一点猩红在烟蒂上明灭了两下，彻底归于死寂。
她将烟蒂摁进满是烟蒂的青瓷烟灰缸，“滋”的一声轻响，像某种信号的尾音。指尖在泛着冷光的屏幕上悬了两秒，最终落下——【收网】。
两个字像淬了冰，发送成功的提示弹出时，她眼底的光比屏幕更冷。
窗外的雨不知何时停了，檐角的水滴砸在青石板上，节奏慢得像倒计时。
与此同时，千里之外的山道上，越野车的远光灯刺破浓雾。
吴邪靠着车窗，指尖无意识地敲着玻璃，倒映在窗上的侧脸忽明忽暗。
他不知道，自己身后跟着汪家派来的三支小队，像三条吐着信子的蛇，正沿着车轮印悄然逼近。
山东的某个古镇里，另一个“吴邪”正站在戏楼的雕花窗棂前。
张海客扮的齐羽抬手接住一片飘落的银杏叶，动作神态与山道上的人如出一辙。
几乎是同一秒，汪家基地的运算系统发出刺耳的警报——两个目标信号在同一经纬度出现，数据流瞬间紊乱，屏幕上的红点像疯了的萤火虫，密密麻麻地闪烁、重叠，最终化为一片刺眼的白。
“嗡——”
隐藏在基地通风管道里的张家人按下了信号器。微弱的震动顺着金属管壁蔓延开，像沉睡的蛇终于睁开了眼。
分散在各地的张家人几乎同时收到了讯息：正在验货的手停在半空，握着方向盘的指节骤然收紧，蹲在屋顶放哨的人翻身跃下——所有脚步都朝着同一个方向汇聚，皮鞋踩过瓷砖的脆响、布鞋碾过泥土的闷响、军靴踏过石板的重响，交织成一张收紧的网。
祠堂的铜钟在子夜时分突然敲响，第一声震得窗纸发颤，第二声惊飞了檐下的夜鸟，第三声落下时，张瑞乔已经站在了张家古楼的石阶顶端。
山风掀起她的衣摆，身后的队伍像沉默的潮水，一步步漫上台阶。
汪家的据点在黎明前陆续传来消息，声音透过无线电传来，带着电流的杂音，却字字清晰：“东南区清剿完毕”“西北仓库控制住了”“主脉人员全部扣下”。
张瑞乔望着东方泛起的鱼肚白，九门那半数资产的清单正在她袖中发烫——当年他们欠族长的，如今正一分不少地回来。
她从不是宽宥的人，账本上的每一笔，都要用血来平。
尘埃在晨光里落定。
谁也没提吴邪的下落，是脱身了，还是困在了局里，似乎都与此刻的张家无关。
张瑞乔转身踏上归途，队伍跟在她身后，像一条游向深海的鱼。
东北老宅的朱漆大门在吱呀声中缓缓打开，门槛上的青苔还带着湿意。
放下跨国生意的、停了考古队的、收了暗线的……分散在天南海北的张家人都回来了。
有人蹲在院里摸着老槐树的纹路，有人站在堂屋对着祖辈的牌位发呆，有人在厨房升起了久违的炊烟。
张瑞乔站在院中，看着青砖地上的光斑一点点移动。
烟雾散尽的喉咙还带着涩，却在闻到那缕槐花香时，忽然松了口气。
这里才是根。
无论走多远，搅起多少风浪，最终都要落回这片土地。
暮色像一块浸了水的灰布，沉沉压在张家老宅的飞檐上。
张瑞乔站在青石板铺就的院中，指尖无意识地摩挲着袖口，声音被风撕成一缕缕的，却字字清晰地落进每个人耳中：“把东西……都抬出来吧。”
廊下的灯笼被穿堂风卷得晃了晃，光线下，那口乌木棺材泛着冷硬的光，边角处还沾着未褪尽的泥渍。
几个面容清秀的青年低眉顺眼地走上前，木杠插进棺底时发出沉闷的“咔”声。
旁边的矮凳上，十几个骨灰盒摞得整整齐齐，白瓷的、黑陶的，最小的那个不过巴掌大。
队伍动起来时，没有谁说话。
棺材的木轮碾过石板路，发出“吱呀——吱呀——”的声响，像谁在喉咙里卡着半截哭腔。
骨灰盒被人用白布裹着，捧在怀里，脚步轻得像怕惊扰了什么。
张瑞乔落在最后，怀里那些新刻的牌匾还带着松木的腥气，她的指腹一遍遍划过刻痕，掌心被木刺扎出细密的红点儿也浑然不觉。
张家古楼藏在山坳里，路是早年修的石阶，被几代人的脚磨得发亮。
越往上走，风越凉，卷着松针的气息扑在脸上，张瑞乔的裙摆被吹得贴在腿上，像坠了铅。
棺材被稳稳安进祠堂西侧的耳室，骨灰盒一个个摆进壁龛，最后那个小瓷盒被放进最底层时，张瑞乔才走上前。
祠堂里弥漫着陈年的香灰味，供桌上的长明灯跳了跳，她将一块块牌匾端端正正挂在正堂中央。
松木的轻与祠堂的沉撞在一起，发出“咚”的一声闷响，惊得梁上的灰尘簌簌往下掉。
她从随身的布包里摸出两壶酒，泥封“啪”地被拍碎，酒气混着水汽漫开来。
第一壶酒被她斜斜倾在牌匾下的青砖上，琥珀色的酒液渗进砖缝，腾起细小的烟，卷着地上的尘埃跳起来，又重重落下。
第二壶酒被她仰头灌进嘴里，对着空荡荡的祠堂轻声说：“都……回家了。”
风从祠堂的窗棂钻进来，吹得长明灯的光晕忽大忽小。
牌匾上的金字在风里闪了闪，像无数双眼睛，静静地看着她。
远处的山坳里，传来几声夜鸟的啼叫，悠长，又悲凉。
烛火在青釉灯盏里明明灭灭，将张瑞乔的影子拉得又瘦又长，贴在斑驳的祠堂墙壁上，像一张被揉皱又勉强展平的纸。
面前的梨花木案几积着层薄灰，唯有摊开的那本族谱，纸页泛着陈旧的米黄色，边角被几代人的手指摩挲得发卷。
右手的狼毫笔浸在砚台里，墨汁浓稠得像化不开的夜。
张瑞乔的指尖泛白，死死攥着笔杆，指节因为用力而凸起，像老树上虬结的枝桠。
她盯着族谱上那几行墨迹，目光像被钉住似的——“张清淮，光绪十一年生”，墨迹旁还留着那时盖的朱印，如今已褪成浅红，像一滴凝固的血。
烛花“噼啪”爆了一声，她猛地一颤，手腕落下时，墨线在“2003”的年份旁划开第一道痕。
那道线极重，几乎要将纸页划破，笔尖的墨顺着裂痕渗下去，晕成一小团乌影。
她盯着那个名字被拦腰斩断，喉间像堵着团湿棉絮，发不出半点声音。案几旁的铜炉里，残香燃到了底，最后一点火星熄灭时，祠堂里忽然暗了暗。
第二笔落在“张清让”三个字上时，毛笔抖得厉害。此刻墨线划过，那个墨点被盖在下面，再也看不见了。
她的眼睛黑黝黝的，烛火照过来，折射出细碎的光，却迟迟不肯落下——祠堂太静了，静得能听见自己心跳撞在胸腔上的声音，像有人在空屋子里敲着闷鼓。
划到“张清宴”时，笔锋忽然顿住。
张瑞乔盯着那行字看了很久，直到烛火将她的影子压得贴在纸页上，才闭着眼划下最后一道线。
三道墨痕并排躺在纸上，像三座矮坟，将那些鲜活的岁月都圈在了里面。
毛笔“啪嗒”掉在砚台里，墨汁溅出来，弄脏了她的袖口。
她却浑然不觉，只是伸出手，指尖轻轻拂过那三道墨线，纸页粗糙的纹理蹭着皮肤，像在摩挲谁的脸颊。
祠堂外的风卷着雨丝打在窗棂上，淅淅沥沥的，像谁在暗处无声地哭。
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