妄想

夜风吹进船舱，带起她落在肩头的一缕金发。

索隆坐在阴影里，指尖无意识摩挲着刀鞘的纹路，目光却像被磁石吸住——那缕头发被月光染得透亮，发尾卷成小小的弧度。

他该移开视线的。

就像每次练剑时强迫自己专注于呼吸，而不是她递水时手腕转动的弧度；就像她笑起来时，他总故意转头去看天边的云，假装没看见她绿眼睛里炸开的光，比最烈的酒还要灼人。

可今晚偏生移不开。

她蜷在甲板的软垫上，怀里抱着路飞送的苹果玩偶，呼吸轻得像羽毛。

十八岁的轮廓褪去了七岁时的稚气，下颌线变得清晰，却在睡着时微微嘟起，还带着点没长大的软。

睫毛很长，在眼下投出浅浅的阴影，他突然想起某次她哭的时候，这睫毛上挂着泪珠，像晨露挂在草叶上。

他竟在想，她痛苦时只对他哭，是不是因为……她也把他看作了特别的人？

“蠢货。”

他低声骂了句，骂的是自己。

明明该是长辈对晚辈的疼惜。

就像路飞闯祸时他会皱眉，娜美算计贝利时他会无奈，都是伙伴间再自然不过的在意。

他早习惯了这种在意——像护着刀鞘里的刃，像守着船舷边的光，清醒得像握刀时的每一次呼吸，精准，克制，绝无偏差。

可什么时候起，这在意里掺了别的东西？

是她恢复十八岁模样那天，晨光漫过她金发的弧度，绿眼睛亮得像淬了光吗？

笑起来时，梨窝也跟着动，不是模仿谁的影子，是真真切切属于她的、带着暖意的弧度。

那一刻，他握着刀柄的指节突然发紧，心里像被什么东西撞了一下，闷得发慌。

她蜷了蜷腿，嘴里含糊地念了句什么，大概是梦话。他下意识绷紧身体，像蓄势待发的虎，直到确认她只是换了个姿势，才缓缓松了肩。

月光恰好落在她唇上，唇色很淡，却让他想起上次她偷吃山治做的草莓蛋糕。

唇角沾着粉红的奶油，他递过手帕时，她抬头对他笑，那笑意漫进眼睛里，像把阳光揉碎了撒进来。

这算什么？

他是罗罗诺亚·索隆，要成为世界第一大剑豪的人。他的世界里该只有刀、战场和伙伴，不该有这种软绵绵、让他手足无措的情绪。

可当她踮脚替他擦去脸颊的汗，指尖不经意划过他下颌时，他清晰地听见自己的心跳，擂鼓般响，盖过了海浪声，盖过了自己的呼吸。

那一刻，他清晰地听见理智崩裂的声音。

像他最宝贝的那把刀，突然出现了一道不该有的缺口。

他猛地站起身，脚步声在寂静的甲板上显得格外响。走到船舷边，咸涩的海风灌进肺里，才压下喉咙口的发紧。

手里的刀在鞘里轻颤，像是在嘲笑他的狼狈

——罗罗诺亚·索隆，你什么时候变得如此患得患失？

他知道自己该做什么：

守在她看得见的地方，在她需要时递上一把刀，在她害怕时站成一道墙，永远做那个“绿藻头剑士”，就像她六岁时喊的那样。

可心脏偏要造反。

理智在嘶吼：

她是你护着的孩子，是该放在心尖上疼的家人。

失控在低语：

可你看她的眼神，早就不是看孩子了。

他想告诉她，又怕吓着她。

怕这汹涌的、连自己都理不清的情感，会像钝刀一样割伤她；怕她眼里那点独属于他的依赖，会因为这“不该有”的心思，彻底消失。

可又忍不住想沉沦。

想让她永远笑着，最好每天都能看见

想让她的眼泪只落给他看，这样他就能亲手替她擦掉

想在她喊“索隆”时，不再只回一句“嗯”，而是笨拙地、认真地告诉她——你站在那别动，我会走到你面前

心脏在胸腔里擂鼓，一遍遍重复着某个念头：

想替她拂开那缕挡在眼前的头发，想在她哭的时候，不只是递手帕，而是笨拙地拍拍她的背，告诉她“有我在”。

想在她笑的时候，不用再假装看云，而是就这么看着，看到眼里、心里，刻进骨头里。

这念头太烫，烫得他只能死死攥紧刀柄，任由指节泛白。刀身的凉意顺着掌心蔓延，勉强压下那股想靠近的冲动。

“……只是伙伴。”

他对着大海低吼，声音被浪涛吞没。

他像个初学剑的新手，握着一把名为“爱”的钝刀，既怕伤了对方，又怕握不住这滚烫的、几乎要灼烧掌心的重量。

清醒地知道不该，却又在每一次对视、每一次靠近时，失控地想再往前一步。

这情感太沉，沉得像灌了铅的刀。

他拎着它，站在理智与欲望的悬崖边，一边死死攥着缰绳，一边任由心底的妄想，对着崖下那束金发绿眼的光，低低地、贪婪地嘶吼。

海风吹来她身上淡淡的、像阳光晒过的皂角香，那香气缠着他的嗅觉，像她的人一样，软得让他无处可逃。

他闭上眼，脑海里却挥之不去她睡着时的模样

睫毛轻颤，唇角带笑，美得像个易碎的梦。

他终究还是转过身，轻轻走回阴影里，像过去无数个夜晚那样，守在她不远处。

只是这一次，他没有再看海，也没有看刀，只是盯着她发梢的月光，任由那份被死死按住的、几乎要破土而出的温柔，在心底疯长成林。

他想，就这样吧。

至于那份不敢说出口的、连自己都觉得奢侈的念想，就让它烂在心里，像藏在刀鞘最深处的秘密，永远不见天日。

像礁石沉在深海，他只是默默托起心底那片名为“妄想”的浅滩。