碎

灯下夜深，我独自坐于桌前，手中捧着一件旧瓷器。

　　那青白瓷瓶身，本应温润如月下玉髓，此刻却遍体裂痕，如一张布满岁月创口的枯脸。我手指拂过那些细密的碎纹，它们仿佛有了生命，在灯下幽幽地呼吸——这是被我亲手撞碎的旧梦，却不知何故，又固执地重新回到我的掌心。

　　那是个酷热的夏夜，我蜷在书桌前，窗外蝉声嘶鸣如沸水。

　　桌上摊开一本旧相册，照片里的人影早已褪色模糊，却如沉船般载着往昔岁月无声地浮泛。

　　我烦躁不堪，猛地起身，手肘一扬，竟撞倒了柜子顶端的青白瓷瓶。它坠落时毫无声息，只在触及地面时发出一阵沉闷的崩裂之音，碎成满地狼藉。我惊愕地立在原地，碎片在灯下泛着冷光，如一只只骤然睁开的眼睛，幽幽地回望着我，映出我此刻空洞的惶然。

　　碎裂的瞬间，竟似有某种沉重骤然卸下，我甚至感到一丝莫名的轻松。我俯身，几乎是带着一种残忍的解脱感，将碎片一块块拾起，扔进角落的纸箱里，动作粗鲁而决绝。

　　仿佛如此这般，便能将那一段与之相连的岁月彻底埋葬，令其永世不得翻身。

　　然而旧梦岂是能被轻易撞碎的？那散落的碎片，如同被惊扰的幽魂，开始在沉寂的夜里悄然游荡。

　　起初，只是些微的征兆。深夜伏案，恍惚间似有细碎的低语从角落传来，如枯叶飘落阶前。我屏息凝神，那声音又倏忽消散，唯留一室空寂。

　　一次在书房寻书，指尖无意间触到箱中碎瓷的边缘，一阵细微的刺痛传来，低头看时，指腹上已沁出一点血珠，宛如朱砂痣。我猛地缩手，那碎片在阴影里，竟幽幽地泛着一种冷光，似在冷笑。

　　更深的纠缠始于梦境。我开始夜夜沉入同一个深渊：碎片在脚下铺成一条尖锐的路，割裂我的脚掌，我却无法停步。更可怖的是，那些碎片上原本的缠枝莲纹竟开始蠕动、伸展，在梦中化作无数冰冷的藤蔓，带着瓷器的锋利边缘，蛇行缠绕上我的四肢脖颈，越收越紧。

　　我每每在窒息的边缘惊醒，冷汗涔涔，窗外月色惨白，而角落的纸箱在暗处沉默着，仿佛一个酝酿着风暴的渊薮。

　　我猛然醒悟，粗暴的埋葬只是徒劳。那碎裂的旧物并未死去，它以另一种更为诡秘的方式重新渗入我的生活，在寂静的角落窃窃私语，在无眠的深夜伸出藤蔓。撞碎它的是我，而如今被其碎片扎得遍体鳞伤、被其幻化的藤蔓纠缠入梦不得脱身的，亦是我。

　　它顽固地提醒我，有些东西一旦存在过，即使化为齑粉，其魂灵亦会长久地游荡在记忆的废墟之上，如影随形。

　　我不能再逃避了。逃避只会让那无声的藤蔓在暗处滋长得更加疯狂。

　　一日，我决然地将那个尘封的纸箱搬上桌面，打开它。碎片静卧其中，在阳光下闪烁着无数个细小的光点，每一片都映照出一个残缺变形的世界。

　　我小心翼翼地将它们铺陈开来，如同一场破碎记忆的庄严祭奠。那布满瓶身的缠枝莲纹，如今被裂痕无情地切割、阻断。我试图将断裂的线条重新接续，指尖在冰凉的瓷片上移动，寻找着可能的契合点。

　　这注定是一项徒劳而必须的工程。有些裂痕过于细小曲折，有些碎片边缘已然在当初的撞击中崩落缺失，无论如何拼凑，都留下无法弥合的缝隙与丑陋的豁口。我汗流浃背，腰背酸痛，碎片的棱角在指尖划出新的细小血痕。

　　我凝视着眼前这布满裂痕、线条扭曲、无法复原的器物——它像一个永恒的伤疤，一个被暴力摧毁后无法如初的象征。我明白，无论我如何努力，那完整的、光滑如初的旧梦，是永远回不来了。我撞碎了它，便必须永远面对这些狰狞的裂痕和无法抹平的残缺。

　　拼凑的徒劳令我深陷沮丧。一日午后，我恍恍惚惚，捧着几块关键的碎片，踱进了老街深处一家门面古旧的瓷器店。

　　店内光线幽暗，空气里浮动着陈年木料与微尘的气息。柜台后坐着一位老师傅，鼻梁上架着老花镜，镜片厚如瓶底。他抬眼看了看我手中那片带着青花纹饰的碎瓷，又透过镜片深深地望了我一眼，目光如古井无波。

　　他什么也没问，只是伸出了布满岁月刻痕的手。

　　我将碎片递过去。老人枯瘦的手指摩挲着瓷片，动作轻缓得如同抚摸婴儿的脸颊。他长久地凝视着那断裂处的茬口和蜿蜒的缠枝纹路，仿佛在阅读一部只有他能懂的天书。

　　时间在幽暗的店里缓慢流淌，只有尘埃在光柱中无声旋舞。

　　“心火太盛了，年轻人。” 他终于开口，声音嘶哑低沉，像从老墙缝里渗出来，“瓷器这东西，冷性，硬气，可也最是记仇。” 他指腹拂过一道深长的裂痕，那正是当初撞击最猛烈之处。

　　“你看这纹，原本好好的缠枝莲，生生被你撞断了筋骨。它怨你，这些纹路，就变成藤蔓，钻到你梦里去缠你了。” 他抬起浑浊的眼，目光却异常锐利，似乎穿透了我竭力维持的平静表象，直抵我心底那片狼藉的废墟。

　　“有些东西碎了，能补，补了也还是个念想。可有些东西碎了，补它作甚？补上了，那裂痕还在，看一次，心就被割一次。”

　　他放下瓷片，轻轻推回给我，“不如就让它碎着。碎着，痛归痛，痛久了，倒也能瞧出另一种纹路来。那叫命。”

　　“命？” 我喃喃重复，指尖触到冰凉的瓷片，那裂痕的锋利边缘似乎在无声地切割我的指腹。

　　“嗯，” 老人摘下眼镜，用衣角缓缓擦拭着镜片，“人这一辈子，谁没撞碎过几样宝贝？碎了就碎了，老想着把它糊弄回原样，那才真叫跟自个儿过不去，跟命过不去。碎了的，就让它躺在那里，看着它。看久了，那碎缝里兴许还能开出花来，开一种你从前没见过的花。”

　　我捧着碎片走出幽暗的店门，午后的阳光白得刺眼，街市喧嚣如潮水般涌来。老人的话，像一块沉重的石头投入心湖，激起的不是涟漪，而是无声的、缓慢的沉降。

　　他看透了那夜我鲁莽动作下翻腾的心火，更点破了缠绕我的梦魇——那藤蔓，正是被我亲手撞断、却又不甘消亡的旧梦纹饰所化成的怨念。

　　他说的“命”，并非玄虚的宿命，而是指认一种必然：当我挥臂撞向那瓷瓶的一刻，便已注定了与这些碎片、与这永存的裂痕终生相伴的命运。强求复原，不过是徒劳地否认这破碎的存在本身，只会引来更深的、无休止的自我缠绞。

　　我步履沉重地回家，将那些碎片重新放回打开的纸箱。这一次，我没有试图盖上盖子。就让它们敞着，暴露在光线下，暴露在我的视线里。

　　我坐在桌前，长久地凝视着那片狼藉。阳光斜射进来，在无数棱角上跳跃、折射，竟在桌面上投下奇诡的光斑图案。那些冰冷的裂痕，在光与影的交织中，呈现出一种嶙峋而倔强的美。

　　我忽然意识到，老人所说的“另一种纹路”，或许就藏在这无法弥合的破碎本身之中。

　　它不再是昔日圆满温润的旧梦，却成为一种全新的、带着痛感的印记，一种我亲手制造、又必须与之共存的现实。

　　夜里，那熟悉的窒息之梦竟未如期而至。但半梦半醒间，一种更奇异的景象在意识边缘浮动：不再是冰冷刺骨的藤蔓缠绕，而是箱中那些青白的碎片，在虚空中漂浮、旋转。

　　碎片上断裂的缠枝莲纹，竟脱离了瓷胎，如有了生命般自行延展、生长。断裂处萌生出新的枝丫，扭曲着，缠绕着，以一种超越现实的、近乎狂野的姿态蔓延开来，开出一朵朵从未见过的、闪烁着幽光的奇诡之花。

　　这花，并非温婉的莲，而是尖锐的、带着瓷片锋芒的、在黑暗中兀自璀璨的存在。它不再是索命的藤蔓，而像一种沉默的宣言，一种在彻底的破碎之上重新建立的、充满痛感却无比强韧的秩序。

　　我于混沌中睁开眼，窗外晨光熹微。没有恐惧，唯有一种巨大的、带着钝痛的清醒，如潮水般浸透四肢百骸。

　　我起身，再次走到敞开的纸箱前，久久凝视那些在晨光中静静躺卧的碎片。每一道裂痕都清晰无比，记录着那夜无法挽回的撞击，也指向日后漫长的、与破碎共生的岁月。

　　我撞碎了它。

　　我怪思念纠缠。

　　我错了。

　　这碎片，这裂痕，这箱中狼藉的一切，它们并非仅仅是过往的遗骸。

　　它们是我生命版图上一块永远无法抹除的地貌，嶙峋，尖锐，布满失败的创口。然而，正是在这彻底的破碎之上，在老人所谓“另一种纹路”的显现之中，在梦境里那些从断口处倔强生长的奇诡之花里，我触碰到了某种近乎残酷的真实——我们终将背负着自己亲手制造的废墟前行。

　　那废墟之上，永无可能重建往日的华厦，却可能，仅仅是可能，在无数次被碎片边缘割痛之后，学会辨认那裂痕深处扭曲的路径，并最终在那无法修复的裂隙里，窥见命运投下的一线冷峻微光。

　　灯下夜深，我独自坐于桌前，手中捧着一件旧瓷器。那青白瓷瓶身，本应温润如月下玉髓，此刻却遍体裂痕。

　　我的手指拂过那些细密的碎纹，它们仿佛有了生命，在灯下幽幽地呼吸——这是我亲手撞碎的旧梦，它已不再完整，却以另一种方式，固执地成为我自身无法分割的、带着刺的骨肉。

　　这碎裂的旧梦，这纠缠的思念，它们早已是我命定的纹章。