横店的太阳，似乎比别处更毒辣些，明晃晃地照着，却驱不散岑岸骨头缝里渗出来的寒意。他拖着那条被老虎凳折磨过、依旧隐隐作痛的左腿，像条被打断了脊梁的野狗，在影视城外围的破败巷弄里漫无目的地游荡。每一步都牵扯着腿筋的酸胀，也牵扯着心口那块被当众撕开、还在汩汩淌血的伤口。
“秒招哥…”
“汉奸专业户…”
那些肆无忌惮的哄笑声和刺耳的绰号，像跗骨之蛆，在他脑子里反复回响。他下意识地拉高了那件破旧外套的领子，试图遮住半张脸，眼神躲闪着每一个可能认出他的路人。
尊严？
那玩意儿在昨天的片场，连同他被绑在老虎凳上的惨叫声一起，被碾得粉碎，混着尘土，被无数双看客的脚踩进了泥里。
可活着，总得吃饭。腿疼，总得找个地方歇脚。那十平米的“狗窝”，还有王婶那把备用钥匙，都成了遥远而奢侈的念想。他口袋空空，连买瓶水的钱都没有。横店，这个他昨天还满怀卑微希望一头扎进来的地方，一夜之间，变成了一个巨大的、冰冷的牢笼。他无处可去。
傍晚，夕阳的余晖给破败的巷子镀上一层虚假的暖金色。岑岸蜷缩在一个堆满废弃道具和杂物的角落，饿得前胸贴后背，胃里像有把钝刀在搅。腿上的疼痛在饥饿的催化下，变得更加清晰和磨人。
就在他意识都有些模糊的时候，一个熟悉又刺耳的声音在不远处响起：
“哎！那个谁！‘秒招’那个！还活着呢？”
是刀疤刘。他叼着烟，斜睨着蜷缩在角落的岑岸，脸上带着一种看垃圾般的戏谑。
岑岸的身体下意识地绷紧，像只受惊的刺猬。他想装作没听见，想立刻消失，但身体的虚弱和腿伤让他动弹不得。
刀疤刘慢悠悠踱过来，踢了踢岑岸身边的破纸箱：“啧，看你小子也怪可怜的。腿废了？”
岑岸低着头，不敢看他，喉咙干涩得发不出声音。
“这样，”刀疤刘吐了个烟圈，语气带着施舍，“晚上有个大夜戏，缺几个抬尸体的背景板，没台词，就躺着装死。活儿脏点累点，但…管一顿宵夜盒饭。干不干？”
盒饭！
这两个字像电流一样击中了岑岸。他猛地抬起头，眼睛里瞬间爆发出一种近乎贪婪的光，像饿狼看到了腐肉。什么尊严，什么屈辱，什么“秒招哥”的标签，在生存的本能面前，都脆弱得像一张薄纸。
“干！我干！刘哥！”岑岸几乎是手脚并用地从地上爬起来，动作牵扯到伤腿，疼得他倒吸一口凉气，脸上却挤出一个无比谄媚、用力过猛的笑容，“谢谢刘哥！谢谢刘哥给机会！我…我保证躺得跟真死了一样！一动不动！”
刀疤刘被他这迅速变脸的“忠诚”和夸张的保证逗乐了，嗤笑一声：“行吧，跟着来。记着，少说话，多干活，别他妈再给老子惹事！”
岑岸内心OS（麻木版）：「躺尸…也行…至少…有盒饭…这波…不亏…吧？」
片场灯火通明，巨大的探照灯将夜晚照得亮如白昼。这是一场惨烈的战争戏收尾，遍地都是“尸体”（群演），残肢断臂（道具）散落，血浆（糖浆）糊得到处都是，空气里弥漫着硝烟（烟雾机）和汗臭、血浆混合的怪异气味。
岑岸被分到一具“军官尸体”旁边，任务是扮演一个被炸烂了半边身子的“死透”小兵。他穿着破烂带“血”的军服，脸上被化妆师随意抹了几道红黑油彩，就和其他“尸体”一样，被随意“丢弃”在冰冷、沾满泥泞和“血浆”的地上。
开拍前，副导演拿着喇叭吼：“都躺好了！不许动！不许眨眼！谁他妈动了穿帮了，扣钱！没盒饭！”
岑岸立刻把自己想象成一块真正的石头，僵硬地躺平。地面硌得慌，湿冷的泥浆透过薄薄的戏服渗进来。旁边那具“军官尸体”的演员是个老油子，躺下没两分钟就发出了细微的鼾声。
“Action！”
爆炸声（音效）、枪声（音效）、喊杀声（背景音）震耳欲聋。镜头缓缓扫过尸横遍野的战场。主演们踩着“尸体”踉跄走过，进行着悲壮的对话和表演。
岑岸努力控制着呼吸，瞪大眼睛（因为不敢眨眼）望着被灯光染成橘红色的夜空。灯光刺眼，灰尘和烟雾颗粒钻进鼻孔，痒得他只想打喷嚏，但他死死忍住，腮帮子都咬酸了。他能感觉到主演沉重的军靴就在他脑袋旁边几厘米的地方踩过，带起的泥点溅到他脸上。
时间一分一秒过去。腿伤躺久了开始抽筋似的疼。后背被地面硌得生疼。更要命的是，一只不知死活的小飞虫，大概是闻到了他脸上油彩的味道，执着地在他鼻孔周围盘旋、试探。
痒！
钻心的痒！
岑岸的眼珠子都快瞪出来了，身体每一块肌肉都绷紧到极限，对抗着打喷嚏和抓挠的本能。汗水顺着鬓角流进耳朵里。
岑岸内心OS（崩溃边缘）：「卧槽…虫哥…给条活路…这波…这波盒饭…老子拿命在拼啊…」
不知过了多久，仿佛一个世纪。
“Cut！这条过了！原地休息！准备下一条！”导演的声音如同天籁。
躺在地上的“尸体”们瞬间“复活”，哀嚎着爬起来活动僵硬的身体。岑岸长长地、无声地舒了一口气，感觉从鬼门关走了一遭。他挣扎着想坐起来，腿伤和后背的疼痛让他动作笨拙。
“喂！那个‘秒招’的！”一个场务拎着保温箱走过来，语气不善，“过来领你的‘影帝奖杯’！”
保温箱打开，里面是堆得满满的、一次性泡沫饭盒。场务随手拿起一个，看也不看，像打发叫花子一样塞到岑岸怀里：“喏！你的！”
饭盒是冷的。盖子边缘还沾着点凝固的油污。岑岸迫不及待地打开——米饭已经凉透发硬，上面盖着几根蔫黄的青菜、几片薄得透光的肥肉，还有一小撮咸菜。唯一的“荤腥”，大概是那点凝固的、带着腥味的汤汁。
这就是他用尊严、用忍耐、用差点被憋死的代价换来的“宵夜盒饭”。
周围的群演们各自领了饭，三三两两蹲在角落，一边扒拉，一边低声抱怨着饭菜的寒酸和导演的苛刻。
“妈的，又是这猪食…”
“知足吧，能混口吃的就不错了…”
岑岸捧着那盒冰冷的、散发着廉价油脂味的盒饭，靠在一个冰冷的道具箱上。腿上的疼痛，后背的僵硬，鼻孔里残留的痒意，还有脸上未干的油彩和泥点，都在提醒着他此刻的狼狈。
他看着饭盒里那几片可怜的肥肉，又抬头看了看片场中央，被灯光、助理、化妆师簇拥着，正优雅地吃着精致保温餐盒里营养餐的主演。灯光打在那位主演身上，仿佛给他镀上了一层耀眼的光环。
一种巨大的、冰冷的落差感，像冰水一样浇遍了岑岸全身。
他低头，看着自己手里这盒冰冷的、油腻的盒饭。突然，他咧开嘴，无声地笑了起来。笑容越来越大，牵扯着脸上的油彩，显得有些扭曲和狰狞。
他小心翼翼地、用一种近乎虔诚的姿态，用手指拈起饭盒里那唯一一片稍微厚实点的肥肉。油腻腻的，带着一股冷藏过的腥气。
他把这片肥肉，郑重其事地、轻轻地放在了那冰冷的、硬邦邦的米饭顶端。像在完成某种神圣的加冕仪式。
然后，他双手捧着这盒简陋到极致的泡沫饭盒，微微举高，对着片场那虚假的、被灯光照亮的“星空”，用只有自己能听见的、充满沙雕自嘲和极致荒诞的声音，低声说道：
“看…老子的‘奥斯卡’…”
他顿了顿，眼神空洞地凝视着那片肥肉，声音里带着一种被生活彻底磨平棱角后的麻木和空洞。
“…还是肥肉馅儿的。”
说完，他低下头，不再看任何人，不再看那虚假的星光，也不再理会周围的一切。只是机械地、大口地、用力地扒拉着那盒冰冷油腻的盒饭，仿佛要将所有的屈辱、所有的疼痛、所有的空洞，连同这难以下咽的食物，一起狠狠地咽下去。
盒饭的泡沫边缘，被他用力抓握的手指，捏得微微变形。
岑岸内心OS（最终形态）：「咽下去…都咽下去…活着…才有下一顿…盒饭…」
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