你是在一阵很轻的钢琴声里醒的。
窗帘没拉严，凌晨五点的天光漏进来一缕，刚好落在马嘉祺垂着的眼睫上。他坐在靠窗的钢琴前，背影清瘦，指尖在黑白键上移动得极慢，像怕惊扰了什么。
你裹着毯子走过去，赤脚踩在地毯上没发出声音。他弹的是首没听过的调子，软乎乎的，像初春刚化的雪水漫过青草根。
“醒了？”他转过头，睫毛上还沾着点晨光，“吵到你了？”
你摇摇头，从背后轻轻环住他的腰。他身上有淡淡的洗衣液香，混着凌晨微凉的空气，让人想往他怀里缩。“写新歌？”
“嗯，”他握住你搭在他腹前的手，指尖有点凉，“刚才梦见你小时候了，梳着两个小辫子，蹲在我家老院子里追蝴蝶，追着追着摔进花丛里，哭得惊天动地，结果站起来举着朵皱巴巴的小雏菊问我好看不好看。”
你忍不住笑，往他背上贴得更紧：“那你梦里怎么回答的？”
他没说话，只是重新抬手落在琴键上。刚才那软乎乎的调子忽然变得清亮起来，像有阳光一下子跳进了房间，最后几个音符轻轻巧巧地落下来，像他低头时，呼吸拂过你发顶的温度。
“就像现在这样，”他侧过头看你，眼底盛着的光比窗外的天光还要软，“觉得全世界的春天，都长在你手里了。”
窗帘被风掀起一角，有早起的鸟儿落在窗台上，叽叽喳喳地叫了两声，又被他抬手轻轻拢住窗帘的动作惊飞了。他转回来，在钢琴上敲出两个格外温柔的音，像是在跟那只鸟说，嘘，别吵着我的春天。
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