请君入瓮

黑暗。浓得化不开的机油味、铁锈味，还有一种……冷冻肉的腥气。货车后厢像个移动的铁棺材，颠簸着碾过自由城坑洼的路面，每一次震动都让堆在角落的金属箱子哐当作响。我背靠冰冷的厢壁坐着，匕首在指间缓慢地翻转，刀锋偶尔刮过金属，带起一丝微不可闻的嘶鸣。

骗局总是来得恰到好处。

当时在波特兰污水横流的小巷里，肺里还烧着火，只想找四个轮子。然后他们就出现了。对面街区，这队货车出现了。八轮的重型货柜车，引擎声闷得像打鼾的熊。停在对面街区的废弃停车场里，动作麻利得像流水线。人影晃动，搬箱子，装货，封车。没一个人脸上有十字疱疹，动作干净利落，没有感染者那种嗜血的僵硬。长条木箱印着模糊的军用标识。金属弹药箱。还有裹着厚重帆布、形状可疑的长筒物件。反坦克火箭？重机枪？

补给车队。撤离的？还是增援的？不重要。重点是，他们没染上维赛迪的瘟疫，而且有轮子。大摇大摆，就在血十字的猪狗蝙蝠眼皮底下？要么是疯了，要么……就是有疯子的通行证。

在他们忙着固定最后几箱货物，注意力分散到巷口G1地狱犬的吠叫方向时，我动了。像一道贴着墙根的影子，借着垃圾桶和废弃车辆的掩护，几步冲刺，抓住货车后厢边缘的凸起，无声地翻了上去，滚进一堆散发着机油味的帆布堆里。几乎同时，沉重的后厢门“哐当”一声被外面的人合上，接着是铁链缠绕、挂锁“咔哒”落下的脆响。

成了。暂时。

车轮开始转动。引擎的震动从地板传上来，带着一种沉闷的规律感。没有窗。只有厢壁接缝处透进来的、自由城那永远灰蒙蒙的光线，随着颠簸明明灭灭。

离开。离开这个被霓虹藤蔓和硫磺味彻底腐烂的城市。往西北？蒙大拿？怀俄明？随便哪片还有活人喘气的荒地。只要方向对。

车轮碾过一段特别颠簸的路面，车厢猛地一跳。角落里一个没固定死的金属弹药箱滑开，盖子掀开一条缝。里面不是子弹。是码放整齐的、深绿色圆柱体。M67破片手雷。箱体上，一个模糊的钢印在昏暗光线下勉强可辨：JAX D.F. – 1986。

杰克逊维尔地下工厂。1986年。维赛迪从巴克斯特堡抢来的老库存。

心脏像被冰冷的钳子夹了一下。

自由城不是被维赛迪的猪、狗、蝙蝠围得像铁桶吗？这样一支满载军火的庞大车队，怎么能大摇大摆地穿城而过？除非……

除非这是他的车队。

是圈套。

去他妈的西北！这方向……车轮碾过一段异常平滑的路面，引擎声在封闭空间里形成沉闷的回响——是隧道？自由城通往外界的主隧道只有一个方向。

华盛顿。

胃里像塞满了冰冷的铅块。到了华盛顿，那个被梅赛德斯用“献血制度”和伪造的克林顿讲话牢牢攥在手心的地方，我就是笼子里的狗。再能咬，再野，铁笼一关，高压水枪、麻醉针、饥饿……总有办法磨掉爪牙。维赛迪要的不是死人，他要的是标本。免疫的标本。切片研究的活体材料。

匕首在指间停住。刀尖抵着拇指指腹，压出一道浅浅的白痕。没用。这铁棺材，这堆该死的军火，外面那些沉默高效的“工人”……全是精心布置的陷阱。从我在波特兰的小巷里看到这支车队的第一眼，不，可能从我用那根电线放倒扳手开始，这步棋就被算好了。

自由城太大，老鼠太多，他懒得一只只抓。

他放了个诱饵箱，等老鼠自己钻进来。

我背靠着冰冷的厢壁，听着车轮碾过路面的单调噪音，感受着方向坚定不移地指向那个巨大的囚笼。

我慢慢把匕首插回后腰的鞘里，金属摩擦皮革的声音在黑暗的车厢里格外清晰。闭上眼睛，不再去看角落里的手雷箱，不再去听引擎的嗡鸣。保存体力。

冰冷！

黑暗像的沥青灌进肺里。维里阿苏德那怪兽引擎的幻听在耳边咆哮，汤米那双暗金瞳孔里的玩味和贪婪在黑暗中灼烧。他早就算到了。算到了我会像条饿疯的野狗，看见点像肉的东西就扑上去。

匕首的握把被汗水浸得滑腻。肌肉绷得像拉满的弓弦，却找不到任何目标。劈开车厢？这铁皮厚得能挡子弹。撬锁？外面那插销听着就让人绝望。等停车？外面等着的是华盛顿的“血十字警察”还是扳手那根巨大的管钳？

挣扎？徒劳。

反抗？笑话。

喉咙里堵着铁锈和失败的味道。我靠在冰冷的车厢壁上，听着外面引擎单调的嘶吼，感受着车轮碾向那个巨大牢笼的每一次震动。

二十年的沉默，二十年的独行，最后他妈的要栽在这辆开往地狱的闷罐车里？

汤米·维赛迪。

我靠在冰冷的铁皮上，仰起头，尽管只有一片虚无的黑暗。冰冷的绝望像毒蛇一样缠绕上来，混着滔天的、想要撕碎一切的暴怒。

这次，我承认，

你他妈真赢了。

（车厢外，车队正平稳地驶离自由城核心区。一辆不起眼的黑色轿车远远跟在后面，车窗降下，埃弗里·福雷斯特面无表情的脸在阴影中若隐若现，镀金钢笔在硬壳笔记本上快速划过。远处天际，一片由G3飞翼组成的移动黑云，正为这支特殊的车队让开一条无形的通道。）