（ 灵感来源一一画家以色彩描绘自由的意境，音乐家用旋律诠释自由的灵魂，be，自行避雷）
黎鸢的小提琴声第一次撞进笑红尘的画室时，他正在调那罐新到的群青颜料。松节油在瓷盘里漾开涟漪，像被琴声震碎的湖面——那是段不成调的《流浪者之歌》，弓尖在弦上踉跄，像有人在雪地里深一脚浅一脚地跑，明明想挣脱，却总被什么绊住脚踝。他抬头望向天窗，鸽子正掠过玻璃，翅膀投下的阴影落在画布的留白处，像片没来得及展开的羽毛。
他后来才知道，那绊住脚步的，是黎鸢胸腔里那颗脆弱的心脏。
他们的相遇带着颜料的腥气。那天他抱着画具从阁楼下来，正撞见她靠在楼梯扶手上喘气，小提琴滑落在地，琴弓摔出半尺远。她的脸色比他刚调好的钛白还要白，手死死攥着领口，指缝间漏出的喘息声，像被揉皱的纸。“能……帮我捡一下吗？”她的声音碎在空气里，混着松节油的味道漫过来。他弯腰拾琴时，看见她校服口袋里露出的药盒，白色的铝箔板上，少了两片药片，像被时光啃掉的齿痕。
笑红尘开始在画里为她留一个位置。他画过清晨的雾，用钴蓝和锌白调得薄薄的，雾里藏着把悬浮的小提琴，琴颈缠着圈银线——那是她总在雾天犯病，却偏要打开窗户拉琴的样子。他画过深夜的街，用赭石铺成昏黄的路灯，光晕里有个抱琴的影子，影子的边缘泛着暖橙——那是他偷偷跟在她身后，看她捂着胸口慢慢走回家的路，路灯把她的影子拉得很长，像句没说完的话。
黎鸢会来看他画画。她总是午后过来，琴盒放在门边，自己找个小马扎坐下，安静得像幅静物。直到他转身时，她才指着画布上那抹突兀的红：“这里不该用朱砂。”他挑眉，她便轻声解释：“像心跳太快时的疼，该淡一点，调水。”他后来真的改了，那抹淡红在画里轻轻跳着，像她拉《沉思》时，突然放缓的节奏。
他们成了彼此的镜子。她能从他混乱的色块里，听出他没说出口的挣扎——某次他画砸了画布，颜料泼得满地都是，她第二天拉的《悲怆》，第二乐章里多了段破碎的颤音。他能从她变调的旋律里，看出她藏起的渴望——她总在《春天》的快板部分慢下来，他便在画里添了只折翼的蝶，翅膀上沾着花粉，明明飞不高，却偏要朝着阳光扑。
笑红尘为她画了幅《自由之羽》。画布中央是片巨大的羽毛，根处缠着银色的琴弦，羽尖泛着月光白，一路延伸到画框外，像要冲破束缚飞出去。羽毛的脉络里藏着细碎的光斑，是他用金粉一点点点上去的——那是她拉琴时，落在额角的阳光，是她吞下药片后，眼里短暂亮起的光。
他把画送给她那天，她正在阁楼拉《爱的礼赞》，弓尖在弦上跳着圆舞曲。“等你好了，”他看着她颤动的睫毛，“我们去阿尔卑斯山，你拉琴，我画雪，让琴声顺着山坡滚下去，滚成最自由的样子。”
她的弓顿了顿，转过身时，眼里的光像融化的雪：“好啊，还要画只鹰，翅膀比云还大。”
可鹰终究没能起飞。深秋的某个傍晚，笑红尘正在给《自由之羽》装裱画框，阁楼的琴声突然卡住了，像被什么东西噎住的呜咽。他冲上去时，黎鸢已经倒在琴盒旁，嘴角的血染红了米白色的毛衣，那幅画被她紧紧抱在怀里，羽毛的边缘沾着她的温度。救护车的鸣笛在巷子里炸开时，他才发现，自己的指缝里全是颜料，红的、蓝的、金的，混在一起，像幅被揉碎的画。
病房里的消毒水味，盖过了松节油和松香。黎鸢躺在床上，呼吸轻得像羽毛，她的手已经握不住画笔，只能用指尖轻轻碰那幅《自由之羽》。“你看，”笑红尘凑到她耳边，声音在抖，“羽毛快飞出去了。”她眨了眨眼，眼里的光淡得像月色：“我听见了……风在叫我。”
黎鸢走的那天，天空飘着细雨。她的小提琴放在窗边，弦松了，琴身上蒙着层薄灰，像谁遗落的月光。笑红尘把《自由之羽》挂在画室最显眼的地方，每次提笔，总觉得有旋律从颜料管里渗出来，缠着她没拉完的《春天》，在空荡的画室里打着转。
他再也没画过羽毛。后来画了很多阿尔卑斯山的雪，画里总有把小提琴靠在松树下，琴弦上落着雪，像根断了的线。雪地里印着一串浅浅的脚印，走了没几步就停了，旁边画着只鹰，翅膀张得很大，却始终没离开地面。
有人问他，画里的自由为什么总带着伤。他没说话，只是看着《自由之羽》里那抹淡红——那是他后来加上的，在羽毛的根部，像滴没干透的血。
原来有些自由，注定只能活在画里。有些月光，落在画布上，就成了永恒的疤，提醒着他，曾有个女孩用破碎的旋律告诉他：能遇见懂你的人，哪怕只走半程，也算尝过自由的甜。而那根没拉完的弦，那句没说完的话，终究成了他余生画里，永远留白的地方。
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