包括你这个人

下午在APP上挂出《蚀光》时，他心里还有一丝麻木的自暴自弃，现在只剩下疲惫和荒谬感。

　　五百块？他当时怎么就天真地以为会有人为那堆“垃圾”付钱呢？估计连林薇姐都觉得这是个笑话。

　　胃部又开始隐隐作痛，像有一只冰冷的手在里面搅动。

　　他放下画笔，颤抖着手摸向旁边的旧塑料药瓶，倒出一片白色的药片，干咽下去。苦涩的味道在喉咙里蔓延开，就像他生活的底色。

　　就在这时，楼下传来一阵突兀的汽车引擎声。

　　在这充斥着自行车铃铛和邻居吵闹声的城中村，这种声音显得格外突兀，带着一种压迫感。

　　沈砚的心猛地一跳，一种不祥的预感涌上心头。他屏住呼吸，僵在原地，侧耳倾听着。

　　笃，笃，笃。

　　脚步声。

　　沉稳、有力，带着一种精确的节奏感，踩在年久失修的木楼梯上。

　　那声音不疾不徐，却每一步都像踩在沈砚紧绷的神经上，由远及近，朝着顶楼而来。

　　不是房东催租，也不是邻居串门。这脚步声里透着一种冰冷的、目的明确的秩序感，和这摇摇欲坠的楼梯格格不入。

　　沈砚猛地站起身，动作带倒了木凳，发出刺耳的刮擦声。

　　胃部的绞痛因为这突如其来的紧张而加剧。他下意识地后退一步，后背抵住了冰冷的墙壁，目光死死盯向那扇吱呀作响的薄木门。

　　脚步声在门外停下了。

　　短暂的死寂，只有雨点砸在铁皮屋顶的噪音被无限放大。

　　接着，是敲门声。

　　不是急促的拍打，而是三下清晰、克制的轻叩。

　　笃，笃，笃。

　　每一下，都敲在沈砚的心口。

　　他站着没动，喉咙发紧，像被一只无形的手扼住。

　　胃里的那只冰冷的手攥得更紧了，冷汗瞬间浸湿了后背的旧衬衫。

　　门外的人似乎有着绝对的耐心，并不催促。

　　但那沉默本身，比任何催促都更让人心慌。

　　时间仿佛凝固。几秒钟的僵持，漫长得像一个世纪。

　　终于，沈砚动了。

　　他像是被某种无形的力量推动着，拖着沉重的脚步，一步一步挪到门边。

　　手指搭在冰冷潮湿的门把手上，停顿了一下，然后，猛地向内拉开。

　　一股外面潮湿阴冷的空气裹挟着雨水的腥气涌了进来，瞬间冲淡了画室里浓重的松节油和霉味。

　　门外狭窄的楼梯平台上，站着一个男人。

　　身形高大挺拔，深灰色的西装在昏暗中透着质感，和周围剥落的墙皮、裸露的电线形成鲜明对比。

　　他撑着一把宽大的黑伞，雨水顺着伞骨滑落，在他脚边形成一小片湿痕。伞沿微微抬起，露出伞下那张脸。

　　冷硬，英俊，如同精心雕琢的大理石。深邃的眼窝里，目光锐利得如同实质，瞬间穿透昏暗的光线，精准地锁定了沈砚。

　　那目光带着审视、评估，以及一种高高在上的穿透力，让沈砚感觉自己像一件被放在显微镜下的标本，无所遁形。

　　他手里拿着一幅画——正是沈砚下午挂到网上、又随手扔在林薇店里的那幅《蚀光》。

　　廉价的塑料画框在他骨节分明、戴着铂金腕表的手中，显得更加卑微可怜。

沈砚的心脏像是被一只冰冷的手狠狠攥住，骤然停止了跳动，随即又疯狂地擂动起来。

　　他认得这张脸！虽然只在财经杂志上见过，但那种极具侵略性和掌控感的气场，隔着纸页都能透出来——江屿。

　　那个名字，代表着财富、权力、冰冷精确的数字游戏。

　　他怎么会出现在这里？还拿着那幅只值五百块、不，是只配扔进垃圾桶的“垃圾”？

　　“沈砚？”江屿开口，声音低沉平稳，听不出什么情绪，只是精准地确认着目标。

　　他的目光扫过沈砚苍白瘦削的脸，掠过他沾着颜料的旧T恤，最后落在他紧握着门把手、指节因为用力而泛白的手上。

　　那手腕处，一条浅粉色的旧疤痕在昏暗的光线下若隐若现。

　　沈砚的嘴唇动了动，却发不出任何声音。胃部的绞痛在这一刻达到了顶峰，冷汗顺着额角滑落。

　　他只能用那双深潭般的眼睛，带着震惊、警惕和一种被冒犯的愤怒，死死地回视着门外的男人。

　　“你的画，”江屿的目光重新落回手中的《蚀光》，指尖在那道暗红的裂痕上轻轻划过，

　　“我买了。”他顿了顿，视线重新抬起，投向沈砚身后那个简陋、漏雨、堆满画布和颜料罐的狭小空间，最后定格在沈砚那张强忍着痛苦和戒备的脸上。

　　“不止这一幅。”

　　江屿的声音在雨声的背景下显得异常清晰，带着一种宣告式的力量，“你所有的画，从现在开始，我都要了。”

　　他微微停顿，锐利的目光如同实质般压在沈砚身上，清晰地捕捉到他因疼痛而微微佝偻的身体和额角的冷汗，一字一句地补充道：

　　“包括你这个人。”

　　沈砚只觉得一股冰冷的寒意夹杂着剧烈的反胃感，从脚底直冲头顶。

　　那五千块钞票的冰冷触感仿佛还残留在林薇的吧台上，而此刻，这个站在他漏雨画室门口、衣着光鲜如同另一个维度的男人，用更直接、更粗暴的方式，将他连同他那些无人问津的画作，一起标上了价格。

资本的温度，原来如此冰冷刺骨。