阁楼的穿衣镜蒙上了层薄灰，我用衣角擦出块透亮的地方，朱烬棠的影子突然撞进镜里——他皱着眉，眼神比平时更凶，像只被惹恼的鹰。“擦镜子干嘛？照出你这副傻样？”他的声音从意识里钻出来，和镜中影子的口型重合。
我后退半步，看见镜中的自己也皱起眉。星星的声音软软的：“镜子里有两只鸟！朱烬棠是老鹰，姐姐是……是会唱歌的那种鸟！”“另一个我”轻声纠正：“是沉在镜里的鸟，翅膀沾了水，飞不出来。”
江屿抱着吉他走进来，琴弦上挂着片干枯的蔷薇花瓣。“看我找到了什么？”他把花瓣贴在镜面上，“上次摘的蔷薇，风干了还能当装饰。”花瓣的影子落在镜中，像给那只“沉鸟”搭了片落脚的叶。
最近总这样。镜子里的影像会慢半拍，有时是朱烬棠的拳头先落在镜中墙面上，现实里的我才感到指尖发麻；有时是星星在镜里先笑出声，我才后知后觉地弯起嘴角。就像有只鸟沉在镜面下，扑腾的翅膀声总比现实快一步。
“这镜子有问题。”朱烬棠的影子在镜里敲了敲玻璃，“跟你写的那篇《镜中囚》一模一样。”
我突然想起那篇没写完的故事：主角发现镜中的自己在做不同的事，最后才知道，镜里藏着被遗忘的执念。当时觉得是虚构，现在却看着镜中的“我”抬手摘下花瓣，而现实里的我，手指正悬在半空。
江屿把吉他放在镜前，拨动琴弦。镜中的吉他弦没动，却传来更清晰的音色，像振翅声裹着旋律。“你听，”他指着镜面，“它在回应你——就像你写的角色在回应你一样。”
那天晚上，我做了个梦。梦见自己沉在镜面上，像只溺水的鸟，朱烬棠的翅膀在旁边拍打，星星的羽毛飘在水面，“另一个我”的声音从水底传来：“振翅啊，你能飞出去。”惊醒时，镜面上凝着层水汽，指尖按上去，竟画出只展翅的鸟。
江屿一早来敲门，手里拿着支荧光笔：“给镜中的鸟加点颜色吧。”他在镜里的蔷薇花瓣旁画了道彩虹，“这样它就知道，外面有光。”
我看着镜中重叠的影子——暴躁的、天真的、冷静的，还有江屿笑着的脸，突然明白“沉鸟”不是囚鸟。那些镜中提前的动作、梦里的拍打、意识里的声音，都是没说出口的渴望在振翅。就像朱烬棠的暴躁藏着保护，星星的胆怯藏着期待，“另一个我”的冷静藏着未熄的火。
“它要飞出来了。”我摸着镜面，感觉得到底下传来的震动。
江屿拿起吉他，弹起《海的回声》。镜中的弦终于跟着颤动，花瓣的影子在旋律里摇晃，像波浪托着鸟的翅膀。朱烬棠的影子不再皱眉，星星的影子数着彩虹的颜色，“另一个我”的声音和琴声重合：“你看，只要敢振翅，水就会变成风。”
夕阳透过破窗照进镜面，把所有影子都染成金红色。我仿佛听见翅膀划破水面的脆响，镜中的鸟终于腾空，和现实里的我重叠成一个完整的轮廓。
原来沉在镜里的从不是鸟，是不敢承认的自己。当所有的声音、影子、执念都开始振翅，镜面就不再是屏障，而是让所有碎片看清彼此的光——就像此刻，我们在镜中相拥，也在现实里，终于敢成为完整的自己。
江屿收起吉他时，镜面上的鸟影还在晃。“下次写个《镜鸟飞》吧，”他笑着说，“主角最后发现，困住自己的从不是镜子，是没敢张开的翅膀。”
我点点头，看着镜中的自己笑了。朱烬棠的影子比了个鬼脸，星星的影子在转圈，“另一个我”的影子轻轻点头——振翅声还在响，这一次，是往光的方向。
镜面上的荧光笔痕迹被阳光晒得发亮，那只展翅的鸟像要冲破玻璃飞出来。江屿把吉他背在肩上，突然指着镜面笑：“你看，镜里的我们在做鬼脸。”
我凑近一看，镜中的“我”正吐着舌头，朱烬棠的影子歪着头，星星的影子比着剪刀手——而现实里的我们明明站得笔直。“另一个我”的声音带着笑意：“它们在闹着玩呢。”
自从镜中的鸟“飞出来”后，这类怪事越来越多。有时我在稿纸上写“朱烬棠踢翻了垃圾桶”，转身就发现阁楼的废纸篓真的倒在地上；有时星星在意识里哼起新的童谣，镜中就会浮现跳动的音符。江屿说这是“现实在追着故事跑”，朱烬棠却嘴硬：“是这破镜子成精了。”
那天去文学社交稿，老师指着我的新章节问：“镜中鸟最后飞向哪里了？”我想起镜面上的彩虹，脱口而出：“飞向有蔷薇的地方。”话音刚落，口袋里的玻璃罐突然发烫——里面装着的蔷薇干花，不知何时渗出了点点粉晕。
回去的路上，江屿突然拉着我拐进小巷。巷尾的旧镜子铺摆着大大小小的镜面，其中一面穿衣镜和阁楼的那面一模一样。“老板说这是同款，”他指着镜面，“要不要试试？”
我站在镜前，看见里面的“我”手里捧着束新鲜蔷薇，朱烬棠的影子在给花束系丝带，星星的影子在花瓣上撒亮片。现实中的我空着手，却闻到了淡淡的花香。“另一个我”轻声说：“这是我们没说出口的愿望。”
江屿从背后拿出个纸包，打开是束沾着露水的蔷薇：“刚才路过花店，觉得它该属于镜中的花束。”他把花塞进我手里，镜中的画面突然变了——我们并肩站在天台，手里的蔷薇映着晚霞，和现实中此刻的场景慢慢重合。
“原来镜子在帮我们实现愿望。”我摸着花瓣上的露水，镜中的水珠和现实的水珠同时滚落，在地面晕开一样的痕迹。朱烬棠的声音难得温和：“算它有点用。”
晚上在阁楼改稿，镜中的“我”突然指着文档摇头。我低头一看，某段关于“沉鸟溺水”的描写被红笔圈住，旁边写着行小字：“它不是溺水，是在学潜水。”字迹歪歪扭扭，像星星的笔迹，又带着朱烬棠的硬气。
江屿凑过来看：“是它们在改稿呢。”他拿起笔，把“溺水”改成“潜水”，镜中的影子立刻竖起了大拇指。“你看，”他笑着说，“角色比你更懂自己的故事。”
夜深时，我对着镜子轻声问：“你们还会沉下去吗？”镜中的“我”摇了摇头，朱烬棠的影子敲了敲镜面：“有你在，有他在，我们哪也不去。”星星的影子抱着蔷薇花，花瓣上的亮片落在镜面上，像撒了把星星。
“另一个我”的声音在意识里响起，像被晚风拂过的琴弦：“沉鸟的振翅声，从来不是求救，是在告诉你——该往高处飞了。”
我看着镜中重叠的影子，突然明白那些镜中的幻象、现实的巧合，都是心里的声音在用力回应。就像朱烬棠的暴躁藏着柔软，星星的天真藏着坚韧，“另一个我”的冷静藏着热烈，它们借着镜子的光，把没说出口的渴望都照得透亮。
江屿把新刻的钥匙扣挂在镜边，一个是振翅的鸟，一个是绽放的蔷薇。“这样它们就不会迷路了。”他说着，指尖在镜面上轻轻敲出节奏，“下次写结局时，让镜鸟带着蔷薇飞，好不好？”
镜中的影子们同时点头，振翅声仿佛从镜面深处传来，混着蔷薇的香气，往更远的地方飘去。我知道，这一次，它们不会再沉下去了——因为镜子映出的从来不是牢笼，是所有碎片都敢张开翅膀的模样。
窗外的月光落在镜面上，把我们的影子拉得很长，像一串正在起飞的鸟。
镜边的钥匙扣晃出细碎的光，振翅的鸟与蔷薇的纹路在月光下交缠。我把新写的章节摊在镜前，标题《镜鸟衔蔷薇》的字迹还带着墨香。江屿趴在旁边看，突然指着某段笑出声：“‘朱烬棠被蔷薇刺扎了手，却嘴硬说“是花自己扑过来的”’——这分明是你昨天在花店的样子。”
我脸颊发烫，却看见镜中的“我”正对着那段文字点头，朱烬棠的影子在镜里揉着手指，指尖还粘着片蔷薇刺。“另一个我”轻声道：“连细节都记着呢。”
夜里改稿时，台灯突然闪烁，镜面上浮现出几行新字，像是用露水写的：“星星想给镜鸟编花环，用粉色的蔷薇和黄色的蒲公英。”字迹软乎乎的，一看就出自星星的手笔。我笑着翻出彩纸，剪出细碎的花瓣贴在镜边，镜中的星星影子立刻欢呼着举起花环，和现实中的纸花重合在一起。
江屿第二天来，手里拎着个竹篮，里面装着刚摘的蒲公英。“给星星的花环材料。”他把蒲公英倒在桌上，白色的绒毛飞起来，落在镜面上，竟顺着鸟的翅膀纹路连成了片小小的云。“你看，”他指着镜面，“它们在帮你完善故事呢。”
文学社的老师打来电话，说《镜中沉鸟的振翅声》要被选为月度最佳，让我准备段创作谈。挂了电话，我对着镜子练习措辞，镜中的“我”突然开口，声音和我重合：“镜鸟不是虚构的，它是所有不敢飞翔的勇气，是藏在影子里的光。”
朱烬棠的影子在镜里比了个“酷”的手势，星星的影子举着写有“加油”的小牌子。我深吸一口气，突然明白创作谈不必说太多技巧——只要说出这些日子镜子里的振翅声、蔷薇的香气、身边人的温度，就够了。
去学校的那天，我把玻璃罐里的蔷薇干花别在衣襟上。路过镜子铺时，老板笑着说：“小姑娘，你身上有光呢。”我抬头看橱窗里的镜面，映出的自己眼里亮闪闪的，像落了片星空，镜中的鸟正衔着蔷薇，翅膀上沾着蒲公英的绒毛。
创作谈结束后，有个低年级的女生怯生生地递来张画，上面是只撞在镜面上的鸟，旁边写着：“我也有只沉在心里的鸟，它什么时候能飞？”我指着画中的鸟说：“当你敢给它画对翅膀时，它就会飞了。”
回去的路上，江屿帮我拿着那张画，风把画角吹得卷起来，露出背面的字：“谢谢你让我知道，影子里也能长出翅膀。”镜中的振翅声仿佛又在耳边响起，这一次，不止来自阁楼的镜面，还来自许多个藏着沉鸟的心里。
阁楼的镜子在暮色里泛着暖光，镜中的我们正把女生的画贴在墙上，和那些蔷薇花瓣、荧光笔痕迹挤在一起。朱烬棠的影子在画旁添了个歪歪扭扭的太阳，星星的影子给鸟的翅膀涂了层金粉。
“另一个我”的声音轻轻漫过：“你看，振翅声从来不是孤单的。”
江屿把吉他放在镜前，弹起那段《海的回声》。镜中的弦跟着震动，鸟的影子在旋律里起伏，像在海浪上飞翔。我知道，这只镜鸟永远不会停——它会带着蔷薇的香、蒲公英的轻、无数人的勇气，一直往有光的地方飞。
就像此刻，月光落在镜面上，所有的影子都在振翅，所有的声音都在合唱，所有藏在心里的鸟，都开始了属于自己的飞翔。
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