瑞士的雪下得悄无声息。
我站在疗养院的落地窗前，指尖在玻璃上划出一道雾气，窗外是连绵的阿尔卑斯山脉，像被撒了一层糖霜。三个月了，我依然会在深夜惊醒，恍惚间听见有人在我耳边说——“星星，别看。”
可睁开眼，只有空荡荡的房间，和床头那枚染血的L&D戒指。
“又做噩梦了？”
宋亚轩的声音从身后传来，伴随着毛毯轻轻落在我肩上的重量。他刚洗完澡，发梢还滴着水，白色毛衣的领口被浸湿了一片，隐约能看到锁骨上那道疤痕——那是横滨摩天轮上留下的。
“没有。”我拢了拢毛毯，撒谎道，“只是有点冷。”
他轻笑一声，伸手擦掉我留在玻璃上的指印：“撒谎的时候，你的睫毛会抖。”
我下意识去摸眼角，却被他捉住手腕。他的掌心很烫，像捧着一团未熄灭的火。
“程鑫说过，你每次心虚都会摸耳朵。”他低声道，拇指轻轻摩挲我的腕骨，“现在也是。”
我的心跳漏了一拍。
三个月了，我们谁都不敢轻易提起那个名字。可宋亚轩偏偏要在这种时候，用最平静的语气撕开那道疤。
“你……”我张了张嘴，喉咙发紧，“你最近梦到他了吗？”
窗外的雪似乎下得更大了。宋亚轩沉默了一会儿，忽然松开我的手，从口袋里掏出一样东西——是一张皱巴巴的乐谱，边角焦黑，像是从火场里抢出来的。
“昨晚整理行李时发现的。”他展开乐谱，上面是丁程鑫潦草的字迹，标题写着《极光》。
我的指尖不受控制地颤抖起来。
“他写了一半。”宋亚轩的声音很轻，“副歌部分空着，大概是……”他顿了顿，“想和你一起写完。”
我猛地别过脸，雪光刺得眼睛发疼。
宋亚轩没有安慰我，只是把乐谱塞进我手里，转身去拿外套：“收拾一下，我们今晚出发。”
“去哪儿？”
“特罗姆瑟。”他头也不回地拉开衣柜，“看极光。”
飞机越过北海时，宋亚轩睡着了。
他最近总是很累，医生说是X-37的后遗症，可我知道，他只是在拼命填满所有时间——练琴、写歌、甚至学滑雪，好像只要停下来，回忆就会吞噬他。
我偷偷打量他的侧脸。
三个月，他瘦了很多，下颌线锋利得像刀刻，睫毛投下的阴影遮不住眼下的青黑。梦里，他的手指还会无意识地抽搐，像是在弹一首不存在的曲子。
空乘送来热可可，我接过时不小心碰到他的手指。他猛地惊醒，瞳孔骤缩，条件反射般攥住我的手腕——
“是我。”我轻声道。
他愣了一秒，随即松开手，喉结滚动：“……抱歉。”
“又梦到横滨了？”
他没回答，只是把热可可推到我面前：“喝点甜的，能缓解耳鸣。”
我盯着杯沿的奶油泡沫，忽然问：“你为什么带我去看极光？”
宋亚轩望向舷窗外的云层，声音很淡：“因为有人答应过你。”
心脏像是被狠狠攥了一下。
“可那不是你的承诺。”我攥紧毛毯，“你不用替他——”
“我不是替他。”他打断我，转过头，眼神灼热得几乎烫伤我，“是我自己想带你去。”
空气凝固了一瞬。
空乘恰好在此时广播降落提醒，宋亚轩别过脸，伸手替我系好安全带。他的指尖擦过我的锁骨，留下一片战栗。
“宋亚轩。”我忽然叫他。
“嗯？”
“如果……极光很美的话。”我深吸一口气，“我们就把那首歌写完吧。”
他的动作顿住了。
半晌，他低低“嗯”了一声，手指轻轻拂过我的发梢，像触碰一片雪。
“好。”
特罗姆瑟的夜晚比想象中冷。
我裹着厚厚的羽绒服，踩在积雪上发出“咯吱”的声响。宋亚轩走在我前面，围巾被风吹起，像一面黑色的旗。
“再往前一点。”他回头伸手拉我，“那里视野更好。”
我踉跄了一下，被他稳稳扶住。他的手套很粗糙，磨得我掌心发痒。
“你紧张？”他忽然问。
“没有。”
“可你手心在出汗。”
我瞪他：“是你的手套太闷了。”
他低笑一声，忽然摘掉手套，冰凉的手指直接握住我的：“这样呢？”
我的呼吸一滞。
他的手指修长，骨节分明，虎口处有一道疤——是小时候练琴磨出来的。此刻，他的体温正一点点渡过来，烫得我心跳加速。
“宋亚轩。”我小声道，“你这样……我没办法走路。”
“那就别走了。”他忽然停下，指向天空，“看。”
我抬头——
墨蓝色的天幕上，极光像被神灵泼洒的颜料，绿得惊心动魄。它们翻滚、流淌，如同活物，又像谁未说完的话。
“程鑫说过……”我的声音哽住了，“极光出现时，许愿会成真。”
宋亚轩静静地看着我：“那你许一个。”
我闭上眼，睫毛被风吹得颤抖。
——希望有人能替我幸福。
再睁开时，宋亚轩的脸近在咫尺。他的瞳孔映着极光，像两团绿色的火。
“许完了？”他问。
“嗯。”
“那轮到我了。”
他忽然低头，吻住了我的唇。
极光在我们头顶炸开，雪地寂静无声。他的嘴唇很凉，却烫伤了我所有的理智。
“我的愿望是——”他抵着我的额头，声音沙哑，“从今往后，你的噩梦里有我。”
雪落下来，融化在我们交握的指缝里。
远处，有人轻轻哼起《极光》的旋律。
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