祁岁弯腰把岁安抱起来，白狐立刻蜷在他怀里，用蓬松的尾巴圈住他的手腕，喉咙里发出满足的呼噜声。雨水顺着祁岁的白发往下滴，落在岁安的毛上，晕开一小片深色，白狐却毫不在意，只是用鼻尖蹭着他的下巴，像是在检查他有没有受伤。
“它好像比你还关心我。”祁岁低头戳了戳白狐的耳朵，语气里带着点难得的柔和。
辞年正脱下湿透的外套，闻言瞥了他一眼：“毕竟它不用跟你这种人过一辈子。”
祁岁哼了一声，抱着岁安往里走，路过客厅的镜子时，两人都顿了顿。镜中的两个男人头发湿漉漉地贴在额角，脸色被雨水洗得有些苍白，眼底却亮得惊人，像浸在水里的黑曜石。祁岁的白发在潮湿中显得更白了，几乎泛着银光，而辞年的黑发黏在颈侧，露出线条清晰的锁骨，上面还留着昨晚被祁岁咬出的红痕。
“像两只落汤鸡。”祁岁对着镜子扯了扯嘴角，露出一点自嘲的笑。
辞年走过来，从身后圈住他的腰，下巴搁在他肩上，呼吸洒在颈窝，带着雨水的凉意。“是两只找到窝的落汤鸡。”他低声说，镜中的两人目光相触，都从对方眼里看到了一闪而过的暖意，像湿柴里好不容易燃起的火星。
岁安在祁岁怀里不满地扭动了一下，大概是觉得被忽略了，用爪子轻轻拍了拍祁岁的脸颊。祁岁低头安抚地顺了顺它的毛。
他们就带着这只白狐走遍了大半个世界，从冰岛的冰川到摩洛哥的沙漠，从纽约的高楼到威尼斯的水巷。岁安像是他们之间的一个沉默的见证者，看着他们在深夜里为一幅画的色调争吵，看着他们在暴雨中把跟踪者的车撞进湖里，看着他们在教堂的废墟上分享一块过期的面包。
“去换件衣服。”辞年松开手，指尖在他腰侧捏了一下，“别感冒了。”
“你才会感冒。”祁岁抱着岁安上楼，脚步踩在木质楼梯上发出轻微的吱呀声。民宿的二楼只有一间卧室，是他们特意要求的，大床上铺着深色的床单，角落里堆着祁岁没画完的草图，墙上挂着一幅合影——那是很多年前拍的，两个少年挤在破旧的出租屋沙发上，祁岁手里举着画笔，脸上沾着颜料，辞年叼着烟，眼神桀骜地看着镜头，背景里是斑驳的墙壁和堆到天花板的画框。
祁岁换衣服的时候，岁安就蹲在床头柜上，歪着头看他。他脱下湿透的衬衫，后背的旧伤疤在灯光下清晰可见，有刀伤，有烫伤，还有一道从肩胛骨延伸到腰侧的长疤——那是当年为了护着辞年，被追债的人用钢管划的。辞年后来把那个人的手指一根一根掰断，祁岁就在旁边看着，手里还握着那支没画完的画笔，颜料滴在地板上，像一朵朵深色的花。
“看什么？”祁岁穿上干净的毛衣，转身看向白狐，“没见过帅哥换衣服？”
岁安眨了眨眼，忽然跳下柜子，跑到门口对着楼下叫了两声。祁岁走到窗边，看见辞年正在院子里打电话，背对着他，肩膀微微绷紧，侧脸的线条在雨幕里显得格外冷硬。他知道辞年在跟谁通话——是他们留在国内的代理人，一个叫老金的男人，负责处理那些他们懒得管的“琐事”。
比如上个月，有人在网上匿名曝光了他们年轻时的照片，配文说“两个杀人犯逍遥法外”。老金用了三天时间，不仅找到了发帖的人，还顺便挖出了那人藏在瑞士银行里的黑钱，最后对方跪着来求他们，说愿意把所有财产都交出来。祁岁当时正在画一幅雪山，闻言只是抬了抬眼皮：“让他把舌头割下来，寄给我们当画笔。”
最后辞年让老金处理了，具体怎么处理的，祁岁没问，辞年也没说。他们之间向来如此，不需要过多的解释，一个眼神就知道对方想做什么。
没过多久，辞年挂了电话，抬头看向二楼的窗户，正好对上祁岁的目光。他没说话，只是朝祁岁举了举手里的手机，然后转身走进了厨房。祁岁知道，大概是老金那边有了新消息，多半不是什么好事，但他并不在意。麻烦这种东西，对他们来说就像夏天的蚊子，挥之即去，实在挥不去，拍死就是了。
他下楼的时候，辞年正在煮姜汤，锅里咕嘟咕嘟地冒着泡，空气里弥漫着辛辣的味道。岁安蹲在厨房门口，尾巴一甩一甩的，偶尔抬头看看锅里的动静，像是也在等汤煮好。
“老金说，当年那个仓库的看守，还活着。”辞年把姜片扔进锅里，声音很平淡，“在南方的一个小镇上开了家杂货店。”
祁岁的脚步顿了顿，手里的毛巾停在擦头发的动作上。那个仓库，是他们年少时待了整整三年的地方，潮湿，阴暗，永远弥漫着铁锈和老鼠的味道。看守是个满脸横肉的男人，喜欢用烟头烫不听话的小孩，还曾经试图对祁岁动手——后来辞年趁他喝醉，把他的头按进了尿桶里，差点没把他淹死。
“他认出我们了？”祁岁走到灶台边，拿起一个杯子倒了点冷水。
“应该是。”辞年搅动着锅里的姜汤，“老金说他最近在跟以前的人联系，好像想卖点消息。”
祁岁喝了口冷水，喉结滚动了一下。他想起那个看守的脸，想起他手里那根带着铜扣的皮带，想起有一次他把辞年打得流了鼻血，自己扑上去咬掉了他一块耳朵。血腥味和仓库里的霉味混在一起，是他很多年都忘不掉的味道。
“要去看看吗？”辞年转头看他，眼神里带着点不易察觉的询问。
祁岁把杯子放在灶台上，发出轻微的碰撞声。“不去。”他说，“一个快死的老头，有什么好看的。”
辞年没再说话，只是把火关小了些。他知道祁岁不是不想去，是觉得没必要。就像当年那个踩碎他画笔的评委，就像那个设陷阱抓岁安的猎人，对他们来说，这些人不过是生命里的尘埃，扫掉了，就不会再想起。
但有些尘埃，会卡在指缝里，痒得人想把手指剁掉。
姜汤煮好了，辞年倒了两碗，放了点红糖。祁岁接过碗，吹了吹热气，没喝，只是看着碗里翻滚的姜片，忽然笑了：“你说，他会不会半夜梦到我们？梦到仓库里的老鼠，梦到他掉在地上的耳朵？”
辞年喝了一口姜汤，辛辣的暖意从喉咙一直流到胃里。“也许吧。”他说，“就像我们偶尔会梦到筒子楼里的煤烟味。”
筒子楼是他们住过的第一个“家”。祁岁在那里第一次拿起画笔，用捡来的炭条在墙上画满了扭曲的人影；辞年在那里第一次学会打架，为了抢回被邻居拿走约颜料，把对方的胳膊打断了。
有一次下大雨，筒子楼漏得厉害，他们的小房间里积水没过了脚踝。祁岁发着高烧，躺在床上说胡话，辞年背着他走了三个小时的路，去找一个据说能治百病的老中医。结果老中医只是个骗子，把辞年身上最后一点钱骗走了。辞年没说话，只是在回去的路上，把那个骗子的诊所砸了个稀巴烂，还放了把火。
“那时候真傻。”祁岁喝了一口姜汤，烫得舌尖发麻。
“不傻。”辞年看着他，眼神很认真，“那时候你烧得像块炭，我以为你要死了。”
祁岁抬眼看他，忽然笑了，眼角的细纹像水波一样漾开。“我死了，你怎么办？”
“跟你一起死。”辞年说得很平静，像是在说今天要下雨。
这句话，他很多年前就说过。在那个仓库里，祁岁被打晕过去，辞年以为他活不成了，拿着一块碎玻璃就往自己手腕上划。后来祁岁醒了，骂他是疯子，辞年只是笑，说：“你死了，我一个人看着那些老鼠，会无聊。”
岁安大概是听腻了他们的对话，跳下地，跑到客厅的沙发上蜷成一团，尾巴盖住了脸。雨还在下，敲打着屋顶的瓦片，发出噼里啪啦的声响，像是有人在外面放鞭炮。
祁岁喝完了碗里的姜汤，把碗放在桌上，起身走到客厅的画架前。那幅画还没画完，浓稠的黑暗里，两个模糊的人影紧紧靠在一起，边缘处开始有了一点微弱的光，像是黎明前最暗的那一刻。
他拿起画笔，蘸了点金色的颜料，在黑暗的边缘轻轻点了一下。
“你说，”他头也不回地问，“我们要不要回去看看？”
辞年走到他身边，顺着他的目光看向画布。“回哪里？”
“回所有地方。”祁岁的笔尖在画布上移动，留下一道细细的金线，“回仓库，回筒子楼，回荷兰的风车下，回冰岛的冰川上。”
辞年沉默了一会儿，雨点击打窗户的声音在安静的客厅里格外清晰。“好。”他说，“等你画完这幅画。”
祁岁没说话，只是加快了画笔的速度。金色的颜料在黑暗中蔓延开来，像水流，像火焰，像他们走过的那些漫长而曲折的路。辞年站在他身后，看着他的白发在灯光下泛着柔和的光泽，看着他握着画笔的手指骨节分明，忽然觉得，外面的雨声好像也没那么吵了。
客厅里很安静，只有画笔摩擦画布的沙沙声，和沙发上岁安偶尔发出的梦呓。雨还在下，但他们知道，总有停的时候。就像那些黑暗的日子，那些互相撕咬的夜晚，那些以为永远走不出去的迷宫，最终都会过去。
而他们，会一直走下去。像两只在荒原上结伴而行的狼，像两颗在宇宙中互相吸引的星，像两个永远长不大的、带着尖牙和利爪的孩子，守着彼此的伤口，也守着彼此的光。
画到一半时，祁岁忽然停了笔。他转头看向辞年，眼底闪着狡黠的光，像很多年前那个攥着半管颜料的少年。“喂，”他说，“等雨停了，我们去把隔壁那个吵人的小孩的冰淇淋抢过来，好不好？”
辞年看着他，嘴角勾起一抹极淡的笑，带着点纵容，也带着点同谋的恶意。“好啊。”他说，“但要等我吃完早餐。”
雨还在下，但客厅里的光，好像亮了一点。
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