续

我举着照片的手，没有一丝颤抖。照片里那个扎着马尾、笑容灿烂的女孩，隔着十几年的时光，透过冰冷的镜头，无畏地直视着此刻西装革履、面容冷峻的他。

“我偷走的，从来不是什么苏晚的记忆。”

我停顿了一下，目光扫过他僵硬的脸，扫过满场呆滞的宾客，最终落回照片上那个年轻阳光的沈聿白身上。一股混杂着剧痛、嘲讽和巨大悲哀的洪流在胸腔里冲撞，却奇异地化为一种近乎残忍的平静。

“我偷走的，是我自己的记忆。”

照片里，樱花纷飞如雪，落满了二十岁的林晚和那个她曾深爱过的、名叫沈聿白的男孩的肩头。