血字灯

赵老蔫的失踪，像一块巨石投入青石镇这潭看似平静的水中，激起千层暗涌。白日里，街面上的人声似乎都低了几分，眼神里多了猜忌和惊惶。茶肆酒馆里，窃窃私语不断，话题总绕不开那晚戛然而止的梆子声和临河小路上消失的老更夫。人们看向灯笼铺方向的目光，充满了难以言喻的恐惧。

胡三爷的铺子，白天依旧紧闭着门板，像一座沉默的坟墓。那盏门楣上的大红灯笼，在惨淡的日头下，也褪去了夜里的妖异，显出一种陈旧的、死气沉沉的暗红。

然而，就在赵老蔫失踪后的第三天夜里，更骇人的事情发生了。

胡三爷如同过去的每一个夜晚一样，在铺子里守着他的“夜里的生意”。案头那盏小油灯的火苗稳定地跳跃着，映着他布满沟壑的脸。他正在修补一盏破损的旧灯笼，动作依旧沉稳，但浑浊的眼底深处，却藏着一丝不易察觉的警觉。赵老蔫的失踪，还有那晚斗篷客的诡异，像两块冰冷的石头，压在他心头。

“梆——梆梆！” 新换上的年轻更夫敲着梆子，声音远远传来，带着一丝不易察觉的颤抖，显然也受了惊吓。梆子声经过灯笼铺附近时，明显急促了许多，很快便远去了。

夜，重归死寂。只有风吹过门板的细微声响。

约莫过了半个时辰，就在胡三爷准备起身活动一下僵硬筋骨的时候——

“笃……笃笃……”

一阵极其轻微、又异常清晰的敲击声，从铺子的后门方向传来！

不是前门那种推门的吱呀，也不是风吹门板的晃动。那声音短促、规律，带着一种小心翼翼的试探，像是……指甲轻轻刮在木头上的声音。

胡三爷的背脊瞬间绷紧，像一张拉满的弓。他缓缓放下手中的竹篾和细绳，浑浊的眼睛在昏暗的红光下锐利如鹰，死死盯向后门的方向。那里通向一条更窄、更荒僻的死胡同，堆满了杂物，平日里罕有人至。

“笃笃……笃……”

声音又响了两下，比刚才更清晰了些。

胡三爷没有应声，也没有立刻去开门。他像一头潜伏在暗处的老狼，悄无声息地站起身，脚步轻得没有一丝声响。他走到墙角，那里靠着一根平时用来挑挂高处灯笼的、手腕粗细的实心竹竿。他握紧了竹竿，冰凉的触感从掌心传来。

他屏住呼吸，侧耳倾听。

门外，除了风声，再无其他动静。那敲击声也消失了，仿佛刚才只是错觉。

胡三爷没有放松警惕。他握着竹竿，一步一步，极其缓慢地挪到后门边。门是老旧的双扇木门，从里面用粗大的门栓闩着。他凑近门缝，试图向外窥视。

缝隙外，只有浓得化不开的黑暗，什么也看不清。一股若有似无的、淡淡的腥气，却顺着门缝钻了进来，不是河鱼的腥，也不是泥土的腥，更像……铁锈的味道。

胡三爷的眉头紧紧锁在一起。他犹豫了一下，最终还是伸出枯瘦的手，搭在了冰冷的门栓上。他并没有立刻拉开，而是先用力将门往里顶了顶，确保门栓卡死，然后才极其缓慢、谨慎地，将沉重的门栓一点点抽离。

“咔哒……”门栓落下的声音在寂静中显得格外刺耳。

胡三爷深吸一口气，猛地拉开了其中一扇门！同时身体向侧面一闪，手中的竹竿蓄势待发！

门外，空无一人。

只有冰冷的夜风呼啸着灌入，吹得他衣袂翻飞。死胡同里堆放的破筐烂篓在风中发出窸窸窣窣的声响。

胡三爷眯着眼，锐利的目光迅速扫视着门外狭窄的空间和堆积的杂物。地上，除了陈年的灰尘和碎瓦砾，似乎并无异样。

他正要松一口气，眼角的余光却猛地瞥见——

就在他刚刚拉开的、那扇厚重的木门内侧，靠近门轴下方、一个极其不起眼的角落里，赫然有几道暗红色的痕迹！

那不是污垢，也不是油漆剥落。

胡三爷的心猛地一沉。他蹲下身，凑近了仔细看。

那是用手指蘸着什么粘稠的液体，仓促写下的两个字。字迹歪歪扭扭，透着一种临死前的痉挛和恐惧，笔画末端拖曳出长长的、凝固的痕迹。

暗红的颜色在昏暗的光线下几乎与门板的深褐融为一体，但那形状，胡三爷看得清清楚楚：

“快 走”

一股刺骨的寒意，瞬间从胡三爷的尾椎骨窜上头顶，连握着竹竿的手指都僵硬了。他猛地抬头，浑浊的瞳孔骤然收缩，死死盯向门外那一片吞噬一切的黑暗，仿佛那里潜藏着无数双冰冷的眼睛。

那腥气，正是血的味道！新鲜，又带着死亡特有的冰冷。

是谁？是谁在警告他？是失踪的赵老蔫？还是……那个抱着“引魂”灯笼走向乱葬岗的斗篷客？

夜风呜咽，如同鬼哭。案头那盏小油灯的火苗，在灌入的冷风中疯狂跳动挣扎，将胡三爷枯瘦的身影投射在挂满红灯笼的墙壁上，扭曲、拉长，仿佛随时会被这满屋不祥的红光吞噬。

灯笼铺里的寂静，此刻重如千钧，压得人喘不过气。