灯下有尘

门板内侧那两个歪扭的暗红血字——“快走”——像烧红的烙铁，烫在胡三爷浑浊的眼底。腥冷的铁锈味混合着铺子里固有的竹篾桐油气息，形成一种令人作呕的粘稠。

他枯瘦的手指死死攥着那根实心竹竿，指节因用力而泛白。门外死胡同的黑暗仿佛凝固的墨汁，无声地压迫着感官。没有脚步声，没有呼吸声，只有风穿过杂物缝隙的呜咽，如同鬼魂的低语。

是谁？赵老蔫？他若还活着，怎会不呼救？若是那斗篷客… … 走向乱葬岗的人，如何能回来留下血字？

胡三爷缓缓关上了后门，沉重的门栓落下，发出沉闷的“咔哒”声，在这死寂中格外刺耳。他没有立刻处理血字，而是像一头受伤的老兽，拖着脚步回到案头那盏小油灯旁。昏黄摇曳的光，将他佝偻的身影投射在挂满红灯笼的墙壁上，随着火苗不安地晃动，扭曲变形。

他坐回矮凳，没有继续修补灯笼，只是盯着跳跃的灯焰，浑浊的眼珠深处，翻涌着久违的、被强行压下的惊涛骇浪。过往的碎片在腥气的刺激下，不受控制地翻腾上来——那些他以为早已埋葬在岁月尘埃下的面孔、声音、火光… … 还有血，比这门板上的更刺目、更汹涌的血。

“快走…” 他喉咙里滚出沙哑的、几乎听不见的两个字，像在咀嚼一块冰冷的石头。走？走去哪里？这间铺子，这些灯笼，就是他半生的牢笼，也是他仅存的壳。离了这里，他胡三又是谁？

他猛地甩了甩头，驱散那些纠缠的幻影。恐惧解决不了任何问题。他强迫自己冷静下来，重新拿起工具，手指却不受控制地微微颤抖。今晚的“生意”，怕是不会有了。

天光微熹时，胡三爷才起身。他没有像往常一样补觉，而是打了一盆冰冷的井水，拿了一块最粗糙的麻布。他走到后门边，蹲下身，看着那暗红的字迹。字是用食指蘸血写的，笔画仓促，收尾处拖曳的痕迹显示书写者当时处于极度的紧张或虚弱中。血已经完全干涸，深深沁入了老木头的纹理。

他用冰冷的湿布，用力地、一遍又一遍地擦拭。水很快变成了淡红色。血字在物理上被抹去了，但那形状，那触目惊心的警告，却仿佛刻进了木头深处，更刻进了他的心里。空气中残留着淡淡的血腥和水的湿冷。

做完这一切，他像耗尽了所有力气，靠在冰冷的门板上，闭上眼。晨光透过窗棂缝隙，吝啬地洒下几缕微光，驱不散满屋的红灯笼投下的沉重阴影。案头那盏小油灯，不知何时已经熄灭了。

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