三月的风带着湿润的暖意，吹得院子里刚种下的向日葵种子破土而出，冒出点点嫩绿。马嘉祺蹲在田埂边，给幼苗浇水时，听见身后传来脚步声——刘耀文穿着件洗得发白的旧衬衫，手里拿着两副手套，指尖还沾着刚翻土的泥。
“耀武去张阿姨家写作业了，”他把一副手套递给马嘉祺，掌心的温度透过布料传过来，“说要给我们留空间。”
马嘉祺接过手套戴上，指尖蹭过对方的指腹，想起搬来同住的这半个月。刘耀文在武装部的工作很清闲，每天下班就回家，要么陪耀武练字，要么就来院子里摆弄那片向日葵，偶尔会站在阳台看他画画，一站就是半个钟头，眼里的光比春日的阳光还软。
“幼苗不能浇太多水。”刘耀文蹲在他身边，伸手挡了挡水流，“爷爷说要等土表干了再浇，不然根会烂。”
“你倒比我懂行。”马嘉祺直起身，看着他认真护着幼苗的样子，袖口卷到肘部，露出小臂上那道浅疤，如今在暖阳下，倒不显得狰狞了。
刘耀文没接话，只是低头用小铲子给幼苗松了松土，土块落在地上的声音很轻，却让空气里多了些说不清的滞涩。过了会儿，他忽然开口：“马老师，有件事我想跟你说。”
“你说。”
他放下铲子，站起身时脊背挺得笔直，像在部队时听令的模样，只是转头看向马嘉祺时，眼里的郑重里掺了点不易察觉的慌。“以前在部队，每次出任务前，我都会给耀武写封信。”他声音很稳，却能看见喉结在轻轻动，“信里总留着半页空白，我想着，要是能活着回来，就把想说的话补上。”
马嘉祺的心猛地一缩，想起那些他在戈壁的日子，那些隔着千山万水的照片和短信，原来每一次问候背后，都藏着这样沉甸甸的悬望。
“我不敢想别的。”刘耀文的指尖攥得发白，手套的边缘被捏出褶皱，“我是军人，肩上扛着任务，枪膛里装着子弹，说不定哪天就埋在哪个沙丘里了。我不能拉着谁等，更不能让谁为我担惊受怕——尤其是你。”
他抬眼时，目光撞进马嘉祺的眼里，像两束终于敢交汇的光。“第一次在办公室见你，你弯腰给耀武讲题，阳光落在你发梢上，我就觉得，你该待在暖烘烘的地方，身边不该有枪林弹雨，不该有随时可能落空的约定。”
风拂过院子，吹得幼苗轻轻晃，也吹得马嘉祺的心跳漏了半拍。他想起刘耀文在雪地里递给他的围巾，在病房里碰他手背的温度，在出院时说“搬来住”时泛红的耳尖——原来那些没说出口的，全是小心翼翼的克制。
“现在我退役了。”刘耀文往前站了半步，距离近得能看清他眼里的自己，“武装部的工作没危险，每天都能回家吃晚饭，能看着耀武长大，能陪着这些向日葵开花。我肩上的责任还在，但我终于敢……”
他顿了顿，忽然抬手，指尖轻轻碰了碰马嘉祺的脸颊，动作像怕碰碎的瓷，却带着军人特有的坚定。“马嘉祺，我想跟你过以后的日子。”不是问句，是陈述，像在宣读一份早已在心里拟好的誓言，“以后的每一个春天，我都想和你一起种向日葵；每一次吃饭，都想坐在你对面；耀武的家长会，我想以你的身份陪你去。”
他的指尖还停在马嘉祺的脸颊上，温度烫得像火。“以前我怕给不了你安稳，现在我敢保证，只要你愿意，我就永远在。像守岗哨一样守着你，像护着耀武一样护着你，绝不含糊，绝不后退。”
马嘉祺望着他眼里的光，忽然想起刘耀文在部队时的照片，想起他敬军礼时挺直的脊背——原来这个曾把“生死”当寻常的人，把最软的誓言，留到了能给“以后”的此刻。
他抬手覆上刘耀文的手，让对方的指尖贴得更紧些，笑着点头时，眼里有湿意，却不是泪。“刘耀文，”他轻声应，声音里带着被春风拂过的软，“我愿意。”
刘耀文的眼睛瞬间亮了，像戈壁上终于等来的日出。他没再说什么，只是弯腰，轻轻把马嘉祺抱进怀里，动作很轻，怕碰着似的，手臂却收得很紧，像要把人揉进骨血里。
院子里的向日葵幼苗在风里晃，嫩绿色的叶尖朝着太阳的方向。远处传来刘耀武的笑声，大概是写完作业回来了，却没立刻进门，只在院门外喊了句“哥！马老师！我带了草莓糖！”
刘耀文松开马嘉祺时，耳尖红得像春日的花。他牵着马嘉祺的手，往门口走时，脚步轻快得像踩在云里。马嘉祺看着两人交握的手，看着院子里的幼苗，忽然觉得，那些熬过的冬天，等过的风雪，全是为了此刻——为了这双敢牵住的手，为了这句终于能说出口的“以后”。
春风正好，花苗初长，而他们的故事，才刚到最暖的章节。
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