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暗处的石壁渗着潮湿的寒气，黑瞎子贴在阴影里，指节无意识地抠着墙缝里的青苔。眼前的景象像一柄钝刀，慢悠悠地割开他早已结痂的记忆，露出底下翻涌的血污。他看不清具体轮廓，只能捕捉到晃动的光影、断续的金属摩擦声，还有一种……让脊椎发麻的熟悉感。

这种感觉太要命了。像有人在他太阳穴上钉了根烧红的铁丝，所有认知都在滋滋作响地变形。他一直以为自己的世界观是块淬过火的铁板，经得住古墓里的机关、道上的暗算，可此刻这铁板正被无形的手揉成一团，又掰开，再揉成另一副模样。他想起早年在东南亚雨林里追的那条蛇，明明看着是青鳞，打死了才发现腹鳞泛着金，原来认错了品种——现在他就像那个认错蛇的蠢货，连自己活了这几十年的根基都在摇晃。

老疤的脚步声从远处传来，拖沓，带着伤后的沉重。黑瞎子屏住呼吸，看着那道佝偻的影子挪过甬道拐角，手里的工兵铲在地上拖出刺耳的划痕。他忽然想起这人左脸的疤，像条蜈蚣趴在颧骨上，当年在戈壁滩上这人喝醉了说过，是被“自己人”划的。那时他只当是道上的恩怨，现在却觉得那道疤里藏着无数条小蛇，正顺着空气钻进自己的毛孔。

直到老疤的身影彻底消失在墓道口的光亮里，黑瞎子才敢松开紧攥的拳头。掌心全是冷汗，黏住了几片脱落的墙皮。他想直起身，膝盖却软得像煮过的面条，眼前猛地炸开一片白。最后意识停留在额头磕在石壁上的闷响里，像敲了声丧钟。

他是被桂花味呛醒的。

不是古墓里的霉味，是带着甜香的、晒过太阳的桂花香。他睁开眼，看见雕花木窗棂外飘着细碎的金粉，是桂花树落的花。身上盖着锦缎被子，绣着缠枝莲，针脚细密得不像凡间的活计。

“小王爷，该温书了。”

一个声音在旁边响起，不高，带着点笑意，像浸在温水里的玉。黑瞎子猛地转头，看见个模糊的身影坐在窗边的梨木椅上，手里拿着本线装书。阳光从那人背后涌进来，勾勒出宽肩细腰的轮廓，可脸始终陷在光晕里，像被打了层毛玻璃。

他想看清。拼命想看清。眼珠子都快瞪出眼眶，可那人的五官始终是团流动的雾。是高鼻梁还是塌鼻梁？眼角有没有痣？说话时嘴角会不会往右边歪？他脑子里像有只手在抓，抓得生疼，却什么都抓不住。

“看什么呢？”那人合上书，站起身。衣角扫过桌角的青瓷瓶，瓶里插着的桂花枝晃了晃，落下两朵花在书页上。“先生布置的《左传》，你昨天还说看不懂‘多行不义必自毙’。”

黑瞎子张了张嘴，发现自己的声音变了。不是成年后带着点沙哑的烟嗓，是清亮的少年音：“我才不看，那些字长得比古墓里的符咒还丑。”

那人笑了，走过来揉他的头发。指尖带着桂花木梳的香气，力道很轻。“又想溜去后山掏鸟窝？当心被王爷知道了，罚你抄《论语》。”

他忽然松了口气。原来这是梦啊。梦里他还是那个住在王府里的小王爷，不用背枪，不用算机关，每天发愁的是先生布置的功课和父亲藏起来的点心。而这个人……这个人一直在。

他记起来了，这人是他的伴读，从五岁起就跟在他身边。教他爬树，替他背黑锅，在他被父亲罚跪祠堂时偷偷塞进来糖糕。有次他染了风寒，高烧不退，这人守了三天三夜，用冰帕子给他擦额头，自己冻得手都紫了。

“你……”黑瞎子想说点什么，想问他的名字，想问他为什么总看不清脸。可话到嘴边，却变成了，“带我去放风筝吧，昨天我看见西街上有卖沙燕风筝的。”

那人果然答应了。牵着他的手穿过王府的回廊，红漆柱上的金漆在阳光下闪得人睁不开眼。花园里的牡丹开得正盛，姹紫嫣红地堆在一起，像打翻了胭脂盒。他看见自己穿着宝蓝色的锦袍，袖口绣着金线的云纹，而那人穿着月白色的长衫，袖口磨出了点毛边，却比他的锦袍看着更顺眼。

风筝飞得很高，沙燕的翅膀在风里张合。那人握着线轴，他拽着线轴的另一头，两人跑过铺满青石板的院子，笑声惊飞了槐树上的麻雀。他跑得急，差点绊倒，被那人一把拉住。惯性让他撞进那人怀里，闻到了淡淡的墨香，混着桂花味。

“慢点。”那人的声音贴着他的耳朵，温热的气息拂过耳廓，“摔疼了，我可不给你上药。”

他抬头，又想看清那张脸。阳光正好落在那人脸上，可他还是看不清。就像隔着一层水波，明明很近，却怎么都聚焦不了。他心里涌起一股莫名的恐慌，像小时候掉进水缸里的感觉，四周都是水，抓不住任何东西。

恐慌越来越浓，像潮水漫过脚背，漫过腰，漫到胸口。

场景忽然变了。还是王府，却没了桂花，没了阳光。天空是灰的，像蒙着层血污。空气里飘着硝烟味，还有……血腥味。

他站在正厅门口，腿软得像棉花。地上铺着红毯，可红毯被染成了黑红色，黏糊糊的，踩上去像陷进烂泥里。他看见父亲倒在太师椅上，胸口插着把匕首，眼睛瞪得圆圆的，好像还在看他。母亲趴在地上，手里攥着他小时候戴过的银锁，发髻散了，露出花白的头发。

家丁、丫鬟……横七竖八地倒在各处，血顺着门槛往外流，在青石板上汇成小溪。

他想喊，喉咙里却像堵着团棉花，发不出任何声音。眼泪像断了线的珠子往下掉，砸在血水里，晕开小小的涟漪。

“小王爷。”

那个声音又响起来了，还是那么温和，像什么都没发生过。

黑瞎子猛地回头。那人就站在他身后，还是月白色的长衫，可衣襟上溅了几朵红梅似的血点。手里握着那把插在父亲胸口的匕首，刀尖滴着血，落在地上，嗒，嗒，像敲在他的心脏上。

就是这个人。

黑瞎子脑子里像炸开了惊雷。是这个人陪他长大，是这个人替他背锅，是这个人在他生病时守着他……也是这个人，杀了他全家。

那些温柔的笑，那些轻声的叮嘱，那些牵着他的手奔跑的瞬间，全变成了淬毒的针，密密麻麻地扎进他的五脏六腑。他想起小时候这人教他写字，握着他的手写下“家”字，那时的温度还留在掌心，可现在这双手却沾满了家人的血。

“为什么……”他终于挤出声音，嘶哑得不像自己的，“是你……为什么……”

那人往前走了一步，影子将他完全罩住。他还是看不清脸，可他能感觉到那人的目光，像深秋的湖水，冷得刺骨。

“小王爷，你得活下去。”那人说，声音里没了笑意，只剩一种近乎残忍的平静，“活下去，才能记着。”

记着？记着什么？记着你杀了我全家？记着你用温柔做刀，把我捅得千疮百孔？

黑瞎子想扑上去，想撕烂那人的脸，想问问他到底是谁。可身体像被钉在原地，动弹不得。他只能看着那人转身，走向门外，月白色的长衫在血色里越来越远，像一道苍白的伤口。

“啊——！”

黑瞎子猛地坐起身，胸腔剧烈起伏，冷汗浸透了贴身的T恤。眼前还是古墓的甬道，石壁上的磷火幽幽地亮着，空气中弥漫着霉味和土腥味。

没有桂花，没有锦被，没有月白色的长衫。

只有他自己，和额头上还在隐隐作痛的磕碰痕迹。

他摸了摸脸，全是冷汗。心脏在胸腔里狂跳，像要撞破肋骨逃出去。梦里的血腥味好像还在鼻尖萦绕，那人最后那句话像刻在耳膜上：“活下去，才能记着。”

记着什么？

他捂住脸，指缝间漏出粗重的呼吸。他想起老疤左脸的疤，想起刚才那让世界观重组的熟悉感，想起梦里那始终看不清的脸……这些碎片像拼图，明明就在眼前，却怎么都拼不出完整的图案。

可他知道有什么东西不一样了。就像被揉碎又重拼的铁板，虽然还是那块铁，却多了无数道裂痕，每道裂痕里都藏着他不敢深究的答案。

他掏出烟盒，抖出根烟叼在嘴里，打火机打了三次才打着。火苗在黑暗里跳动，映着他眼底翻涌的惊涛骇浪。

烟雾呛得他咳嗽起来，他却笑了，笑得肩膀发颤。

黑瞎子啊黑瞎子，你这几十年，到底活在哪个梦里？

甬道深处传来滴水声，嗒，嗒，像极了梦里刀尖滴落的血。

黑瞎子猛地从昏迷中清醒，脑子里始终回荡着一句话：梦是假的。

清醒后的黑瞎子回忆着这个梦，像极了他的过往，可他并不记得自己有伴读，他应该有个哥哥才对。

黑瞎子的记忆