纪录片开机仪式的红绸还没剪，省城来的调音师就把耳机摔在了折叠桌上。“这些杂音根本没法用。”他指着频谱仪上的波峰，赵姨油条锅的滋啦声、吴师傅修鞋机的嗒嗒声、王大爷的评剧调子全挤在同一个频段，像团拧不开的麻绳，“要么重录，要么换素材。”
林野的采访机“咔嗒”撞到桌角，刚导进去的巷子声轨瞬间乱了码。王秀莲正举着老周的铁皮磁带盒想递过来，手却僵在半空——磁带盒上的标签被汗水洇开，“林野的第一支录音”几个字糊成了墨团。“这……这是老周连夜用蜡封的，怎么会……”她转身想找老周，却见老人正对着手语翻译器皱眉，机器屏幕上跳出乱码，刚才还清晰的语音突然变成了断断续续的电流声。
“我就说不行吧。”小马的自行车铃“哐当”撞在台阶上，车筐里的保温桶翻了，豆浆在调音台旁漫开一小片渍痕，“人家电视台要的是高清录音，咱这破锣嗓子算啥？”他蹲下去捡桶时，雨衣下摆扫到了吴师傅的工具箱，里面的扳手滚出来，刚好卡在调音师的设备线中间，把刚接好的音频线碾出道裂痕。
刘叔的收音机突然发出刺耳的啸叫。他慌手慌脚地拧旋钮，却把省城电台的信号拧成了一片杂音，小雅在电话里喊的“坚持用原声音轨”被切得支离破碎。“咋回事啊这是？”他往机器里塞了团棉花，啸叫声没停，反倒把王大爷新录的评剧选段震得变了调，老嗓子唱到高腔时突然劈了，像被风扯断的丝线。
赵姨突然把油锅往空地上一墩，热油溅起的火星落在水泥地上，“滋啦”声惊得所有人都闭了嘴。“录我的！”她往铁锅里撒了把葱花，香味混着油烟漫开来，“我这锅用了三十年，啥杂音都能焐热乎了！”说着往林野手里塞了双竹筷，“你小时候就爱听这声，说像放小鞭炮。”
吴师傅突然拽过林野的采访机，往机器麦克风上绑了截修鞋用的细麻绳。“这样能滤掉高频。”他脚边的修鞋机还在嗒嗒转，针头扎进皮革的闷响，竟和赵姨油锅的滋啦声莫名合了拍，“你听，这不就顺了？”
王大爷突然拽着老周往调音台前走，评剧的调子重新起了头。这次他没唱原来的选段，而是把巷子里的吆喝全编了进去：“赵姨的油条香十里哟——吴师傅的锥子赛流星——”老周突然举起拐杖，往地上“笃笃”敲着打节奏，每下都踩在王大爷唱腔的气口上，手语翻译器虽然还在跳乱码，但老人眼里的笑意比任何语音都清楚。
刘叔突然把收音机贴在调音台的喇叭上。啸叫声渐渐平息，里面飘出小雅带着哭腔的声音，混着传媒大学录音系的合唱：“巷子的声音最珍贵——”原来他没关省电台的直播，此刻全城的听众都在听这场乱糟糟的“录音现场”。
林野突然把采访机举过头顶，按下录音键。赵姨的油锅滋啦作响，吴师傅的修鞋机嗒嗒伴奏，王大爷的评剧调子裹着老周的拐杖声，小马用自行车铃补了个俏皮的间奏，刘叔的收音机里，小雅的声音正和全城的听众一起喊“加油”。频谱仪上的波峰突然分开又合拢，像无数条小溪汇进大河，在屏幕中央凝成道温暖的弧线。
调音师的耳机慢慢从耳边滑下来，眼里的惊讶慢慢变成了笑意。“不用重录了。”他指着屏幕，“这才是最生动的立体声——左声道是烟火气，右声道是人心，中间的混响，是整个城市在听。”
采访机的屏幕亮着，新的声轨正在生成。林野低头时，看见王秀莲正帮老周擦翻译器的屏幕，老人突然伸手在他手背上轻轻拍了三下——和十年前在废品站里，听完他录的蝉鸣时，拍他的节奏一模一样。
夕阳把巷子的影子拉得更长了。赵姨的油锅还在冒热气，吴师傅的扳手被小马捡起来，挂在了刘叔的收音机天线上，像个歪歪扭扭的装饰品。林野举着采访机慢慢走，录下王大爷教小雅唱评剧的调子，录下老周用手语比划“继续走”时，拐杖敲地的笃笃声，录下所有人凑在一起笑，笑声撞在墙上又弹回来，像场永远不散的回声。
他突然明白，所谓困难，不过是让更多声音凑在一起的理由。就像此刻，采访机里正在生长的声轨，那些被叫做“杂音”的响动，其实是无数双手在托举着他，往更远的地方走——而走得再远，按下播放键时，身后永远有整条巷子的人，在热热闹闹地等他回头。
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