《江南岸，未了情》
萧明轩抵达江南时，正值暮春。烟雨朦胧，石板路湿漉漉的，倒映着两岸的白墙黛瓦，像极了母亲画稿里的意境。
他按着父亲日记里的记载，找到了那座画舫。画舫早已换了新主，如今成了一家临河的茶馆，掌柜是个和善的老者，听闻他是来寻访故人旧事，便引他到了后院。
“这里原是位陆姓画师住过的，”老者指着院角一棵歪斜的梅树，“他总爱在树下画画，画得最多的，是一位长安来的姑娘。”
萧明轩的心猛地一跳，走上前，轻抚着梅树粗糙的枝干。想象着多年前，陆珩就站在这里，握着画笔，将对母亲的思念，一笔一笔画进春光里。
“他身子不好，总咳嗽，”老者回忆道，“却总在梅花开时，对着北方发呆，说‘长安的梅，该也开了吧’。”
北方，正是长安的方向。
萧明轩在茶馆住了下来。每日清晨，他会坐在当年母亲曾坐过的画舫窗边，看晨雾漫过水面，听船娘的吴侬软语。他仿佛能看见，陆珩就坐在对面，握着画笔，眼神温柔地落在某个不存在的身影上。
他找到了当年为陆珩诊治的老郎中。老人已近百岁，记性模糊，却还记得那个“总咳血的中原画师”。
“他总说，要等一个人，”老郎中眯着眼，声音苍老，“说等洗清了冤屈，就带她来看江南的春。可他的身子，哪等得到……”
老人颤巍巍地取出一个药箱，从底层翻出一张泛黄的纸。那是陆珩当年写下的药方，旁边用小字记着：“婉妹畏寒，需备暖炉；喜食桂花糕，江南无此味，归时需带。”
萧明轩握着那张纸，指尖冰凉。原来他记得她所有的喜好，连她自己都快忘了的细节，他都刻在心上。
离开前，萧明轩去了陆珩的坟前。坟在城郊的山坡上，没有墓碑，只有一丛野菊，在风中轻轻摇曳。据说是当年画舫的老主人，不忍他曝尸荒野，寻了块地方将他葬了。
他带来了三样东西：母亲那半块碎裂的玉镯，父亲的日记，还有自己亲手做的一碟桂花糕。
他将玉镯轻轻放在坟前，像是完成了一场跨越时空的交接。
“陆先生，”萧明轩对着孤坟，轻声道，“我母亲让我告诉你，她不怪你了。”
“她嫁得很好，我父亲待她极好，一生安稳，儿孙绕膝。”
“她时常想起你，在每个雨天，对着你的画发呆。那些画，她藏了一辈子，到最后，还是舍不得烧干净。”
他将桂花糕放在玉镯旁，糕点的甜香混着泥土的气息，在风里弥漫。
“这是我学着做的，不知合不合你记忆里的味道。我母亲说，长安的桂花，比江南的要甜些。”
说完，他对着孤坟深深一揖。
转身下山时，雨又开始下了。细密的雨丝落在江南的石板路上，也落在他的肩头。他忽然明白，有些遗憾，不必弥补，也无法弥补。
母亲与陆珩的遗憾，是年少情深却阴阳相隔；父亲的遗憾，是爱了一生却从未完全走进她的心底；而这份遗憾本身，却成了岁月里最温柔的印记——证明他们曾那样热烈地爱过，那样深刻地存在过彼此的生命里。
萧明轩回望了一眼山坡上的孤坟，雨雾中，仿佛看见母亲和陆珩隔着时光遥遥相望，一个在长安的月光里，一个在江南的烟雨中，眼神里没有怨怼，只有释然。
他将带着这份记忆回到长安，告诉父亲（若是他泉下有知），告诉母亲（若是她魂梦有灵）：
江南的春，看过了。
未了的情，放下了。
而那些藏在画里、字里、岁月里的爱与念，会像这江南的烟雨，永远温润，永远清晰。
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