老大昌的玻璃窗上蒙着层薄霜，壁炉里的火噼啪作响。林微言抱着那本《花间集》坐在角落，看沈知远搅拌咖啡里的方糖，银匙碰到瓷杯发出清脆的声响。
“你怎么会对古籍感兴趣？”她忍不住问。
“我祖父是前清的举人，家里藏了不少书。”他抬起头，镜片后的眼睛映着炉火，“小时候被先生罚抄《论语》，总偷偷翻他的词集，后来就戒不掉了。”
他说起在北平老宅的童年，说院子里的那棵海棠树，说祖父教他写毛笔字时，总要用戒尺敲他的手腕。林微言托着腮听，忽然发现他笑起来的时候，左脸颊有个浅浅的梨涡，和他沉稳的模样一点也不符。
“那你呢？”他反问，“为什么学中文？”
“我母亲喜欢李清照。”她望着窗外飘落的第一片雪花，“她走的时候，枕头底下还压着本《漱玉词》。”
空气静了静，壁炉里的火爆出个火星。沈知远忽然从公文包里拿出个锦盒，推到她面前：“这个给你。”
打开一看，是支玉簪，莹白的玉上雕着枝寒梅，梅蕊处嵌着点绯红的玛瑙。“上次在城隍庙看到的，觉得配你。”他的声音有些低，“别总穿素色的衣裳，衬得脸色太淡。”
林微言捏着玉簪，指尖传来玉石的凉意。窗外的雪越下越大，把法租界的红砖墙染成了白色，像幅晕开的水墨画。她忽然想起《花间集》里的句子：“玲珑骰子安红豆，入骨相思知不知。”
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