再见到沈知远，是在十二年后的南京。
那天她在古籍书店整理旧书，忽然听见有人问：“请问有《漱玉词》吗？”
熟悉的声音让她手里的鸡毛掸子掉在地上。转过身，看见个穿中山装的男人站在柜台前，头发里添了些银丝，鼻梁上换了副黑框眼镜，但镜片后的眼睛，还是像当年雨巷里那样亮。
“沈先生？”她的声音在发抖。
他猛地回头，手里的书“啪”地掉在地上。“微言？”他一步步走过来，脚步有些踉跄，“真的是你？”
阳光从玻璃窗照进来，在他鬓角的白发上镀了层金边。林微言这才发现，他的左手缺了根小指，虎口处有道很深的疤痕。
“这些年，你在哪里？”他握住她的手，掌心的温度和当年一样，只是多了些粗糙的茧。
“我在重庆教书，去年才回来。”她看着他断指的地方，眼泪忽然掉下来，“你呢？你的手……”
“没事。”他笑了笑，左脸颊的梨涡还在，“当年在游击队里被炮弹炸的，捡回条命就不错了。”
他从怀里掏出个布包，一层层打开，是支修好的玉簪，断了的梅蕊处用赤金补了朵小小的花苞。“找遍了南京的银匠，才修好的。”他把玉簪插进她的发髻，指尖轻轻拂过她的鬓角，“我说过，会来找你的。”
书店外的长街上，孩子们在放鞭炮，噼里啪啦的声响里，她听见自己的心跳，和十二年前那个雨天一样，热烈而慌乱。沈知远从身后抱住她，下巴抵在她的发顶，声音里带着不易察觉的颤抖：“微言，我找了你十二年。”
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