回到租界阁楼时，天已微亮。阿福的胳膊肿得老高，苏曼殊用老周送来的金疮药给他换药，药棉擦过伤口，露出里面嫩红的新肉。
“大师，您听！”阿福突然竖起耳朵。远处传来零星的枪声，断断续续的，像在撕扯黎明前的寂静。苏曼殊走到窗边，看见几个日本兵正踢翻街边的早点摊，蒸笼里的热气混着硝烟味飘过来，呛得人眼睛发酸。
“老马他们应该安全了。”苏曼殊望着城郊的方向，那里有片茂密的竹林，是游击队的藏身之处。他从怀里摸出半块姜糖，塞进阿福嘴里——老周药铺的姜糖，辣得人舌尖发麻，却能压下伤口的疼。
正说着，阁楼的门板被轻轻叩响，三长两短，是约定的暗号。苏曼殊拉开门，阿春端着个木盆站在门外，盆里摆着十几盏巴掌大的纸灯，灯芯草都是新换的，绿得发亮。
“这是老陈让我送来的，”阿春的声音带着哭腔，“他说昨夜引开日本人时，被流弹打中了腿，现在躲在城隍庙的钟楼里。”她从围裙口袋里掏出张字条，上面是老陈歪歪扭扭的字：“速送灯油，钟楼需传信。”
苏曼殊的心猛地一沉。城隍庙的钟楼是全城最高处，日本人早就派人把守，老陈躲在那里，无异于困在瓮中。他拿起一盏纸灯，忽然明白老陈的用意——钟楼太高，烟火信号容易被发现，唯有灯影能在夜里传递消息。
“阿福，你留在这里，”苏曼殊将灯油倒进瓦罐，“我去钟楼。”
“我也去！”阿福猛地站起来，伤口被牵扯得疼，额头渗出冷汗，“我熟路，能从钟楼后墙的排水管道爬上去。”
苏曼殊看着他眼里的执拗，终究点了点头。
日头偏西时，两人扮成香客混进了城隍庙。大雄宝殿里，日本兵正翻查供桌下的暗格，香炉里的香灰被踩得乱七八糟。苏曼殊对着佛像合十鞠躬，眼角的余光瞥见钟楼的影子——塔尖插在灰蒙蒙的天上，像根生锈的针。
趁着日本兵换岗的空档，他们绕到钟楼后墙。排水管道爬满了青苔，阿福在前头开路，指甲抠进砖缝里，血珠滴在管道上，很快被青苔吸走。苏曼殊跟在后面，僧袍被管道的铁棱勾破，露出胳膊上的旧伤——那是去年为掩护同志留下的，形状像道未愈合的闪电。
爬到三楼窗口时，老陈正靠在钟楼的齿轮旁，裤腿浸在血里，手里还攥着半截钟楼的钥匙。“你们来了！”他想站起来，却疼得倒抽冷气，“日军要在三天后扫荡竹林，必须让老马他们知道。”
苏曼殊把灯油倒进灯盏，阿福则用匕首刮下墙上的石灰，调成糊状，涂在纸灯的侧面。“我们每隔一刻钟放一盏灯，”苏曼殊指着城外的竹林方向，“三短一长是‘速转移’，两长两短是‘有埋伏’，老马可认得这些信号。”
第一盏灯亮起时，正逢日本兵巡逻经过楼下。阿福迅速用布罩住灯光，等脚步声远了，才掀开布，让灯影顺着窗口的风飘出去。昏黄的光晕落在远处的屋顶上，像只缓缓扇动的翅膀。
老陈看着灯影，忽然笑了：“我儿子要是还在，该有你这么大了。”他指了指阿福，“他也爱扎纸灯，总说长大了要做个灯笼匠，让城里的灯都亮起来。”
第二盏灯升起时，楼下传来呵斥声。原来有个日本兵发现了屋顶的灯影，正举着枪往楼上跑。苏曼殊迅速将剩下的灯油泼在楼梯上，阿福划着火柴，火苗“腾”地窜起来，挡住了楼梯口。
“你们先走！”老陈将钥匙塞进苏曼殊手里，“钟楼的齿轮里藏着游击队的花名册，你们得把它带走。”他抓起墙角的木棍，瘸着腿朝楼梯口走去，“告诉老马，往东边撤，那里有地道。”
火光映着老陈的背影，他的声音混着日本兵的叫喊声传来：“记住，灯影别断……”
苏曼殊和阿福顺着排水管道往下爬时，第三盏灯正从钟楼窗口飘出来，在暮色里划出一道微弱的光轨。阿福回头望了一眼，看见老陈挥舞着木棍，将冲上楼的日本兵撞得滚下楼梯，自己却被更多的人围住。
“灯不能断。”苏曼殊咬着牙，加快了下滑的速度。落地时，他摸出老陈给的钥匙，塞进怀里——那里还揣着半截灯芯草，是今早从阿福捡的残灯里抽出来的，绿得像根没被压垮的骨头。
远处的竹林上空，第三盏灯的影子刚刚消散，第四盏灯又亮了起来。阿福忽然捂住嘴，眼泪大颗大颗地往下掉——那是老陈用身体挡住枪口时，他们从管道缝隙里看到的最后一幕。
苏曼殊拉起阿福，朝着竹林的方向跑。夜色渐浓，他们身后，钟楼的灯影仍在一盏接一盏地升起，像一串不肯熄灭的星子，在沪上的夜空里，倔强地闪烁。
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