逃出城隍庙时，阿福的裤脚还沾着钟楼排水管的青苔，手里紧紧攥着那截从残灯里抽出的灯芯草，绿得扎眼。苏曼殊把老陈留下的钥匙塞进僧袍内侧的暗袋，指尖触到齿轮形状的刻痕——那是花名册藏身处的记号，得尽快交给老马。
“往东边走，”苏曼殊拽着阿福拐进小巷，“老陈说东边有地道，日本人搜得松些。”巷子里飘来油条的香气，是那家总在黎明开张的早点铺，此刻却关着门，门板上留着日本兵用刺刀刻的歪扭符号。
阿福突然停下脚步，指着天边：“灯还亮着！”钟楼方向，第五盏灯的光晕正缓缓升起，在墨色的夜空里格外醒目。他忽然明白老陈那句话的意思——灯影不断，希望就不断。
两人沿着墙根疾走，路过静安寺时，听见里面传来诵经声。是老僧在领着香客念佛，声音穿过紧闭的寺门，像道温柔的屏障，隔开了外面的枪声。苏曼殊对着寺门深深鞠躬，想起小时候师父说的“心灯不灭，何惧夜长”。
日头落尽时，他们终于摸到了东边的地道入口——藏在一座废弃的土地庙里，神像的底座是空的，掀开石板就能看见陡峭的石阶。阿福先跳下去，脚刚落地就“哎哟”一声，原来石阶上长满了青苔，滑得很。
“小心些，”苏曼殊跟着跳下，用火柴照亮四周，“这地道是前清时挖的，听说能通到十里外的芦苇荡。”火光里，能看见墙壁上模糊的刻痕，是当年挖地道的民工留下的，歪歪扭扭写着“平安”二字。
地道里弥漫着潮湿的霉味，每隔一段就有个通风口，透进微弱的天光。走到中途，阿福突然捂住鼻子：“有血腥味。”苏曼殊凑近通风口一看，外面的空地上躺着几个游击队员的尸体，身上的伤口还在渗血，显然刚遭遇过伏击。
“日本人可能发现了地道。”苏曼殊熄灭火柴，“我们得换条路。”他记得老陈提过，地道中段有个岔口，通往废弃的砖窑，只是那窑早就塌了一半，能不能走通全看运气。
岔路口积着齐膝深的水，水里漂浮着烂稻草。阿福摸索着往前走，忽然脚下一绊，踢到个硬东西——是盏被打穿的纸灯，灯架上还缠着半根棉线，正是昨夜从钟楼放出去的信号灯。
“是老马他们留下的！”阿福的声音发颤，“这灯是‘安全’的信号，说明他们从砖窑出去了。”
砖窑的入口被断墙堵着，只留下个仅容一人爬过的缝隙。苏曼殊先钻进去，身上沾满了砖灰，呛得直咳嗽。里面黑漆漆的，能听见滴水的声音，“嘀嗒、嘀嗒”，像在数着剩下的时间。
“大师，你看！”阿福指着前方，砖窑的另一端透出微光。两人爬过去一看，原来是片开阔的芦苇荡，十几盏纸灯正挂在芦苇杆上，风吹过时，灯影在水面上摇晃，像一群游水的鱼。
老马正蹲在岸边清点人数，看见他们，猛地站起来：“老陈呢？”
苏曼殊把钥匙递给他，声音有些沙哑：“他在钟楼掩护我们，没能……”
老马接过钥匙，指节捏得发白，忽然朝着钟楼的方向敬了个礼。芦苇荡里的风一下子静了，只有纸灯的火苗“噼啪”地响，映着每个人脸上的泪光。
夜里转移时，阿福把那截灯芯草插进一盏新做的纸灯里，点燃后挂在船头。“老陈说过，灯芯草只要还连着根，就灭不了。”他望着灯影在水面上铺开，像条发光的路，“咱们跟着灯走，肯定能找到安全的地方。”
苏曼殊站在船尾，看着身后的芦苇荡渐渐远去，钟楼方向的灯影早已消失，可他总觉得，那片夜空里，仍有无数盏灯在亮着——在城隍庙的供桌上，在游击队的背包里，在每个沪上百姓的心里。
天边泛起鱼肚白时，第一缕阳光照在纸灯上，灯芯草的灰烬在风里飘散，像撒下的一把种子。阿福忽然指着前方：“你看，是新的村子！”
村口的老槐树上，挂着盏破旧的马灯，灯芯虽暗，却没熄灭。苏曼殊知道，这只是暂时的停歇，前路依旧布满荆棘，但只要手里的灯还亮着，就总有能抵达的地方。
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