村口的老槐树影影绰绰，像个佝偻的老者。苏曼殊刚把船系在槐树下，就看见个扎羊角辫的小姑娘从土坯房里跑出来，手里举着盏缺了角的纸灯，灯架上缠着根眼熟的灯芯草——正是阿福常用的那种。
“你们是从东边来的？”小姑娘仰着脸，眼睛亮得像浸了水的黑琉璃，“我爷爷说，挂这种灯芯草的，都是自己人。”她的爷爷是村里的老支书，前几日去芦苇荡接应游击队，至今没回来。
老马把花名册藏进槐树的树洞里，转身时，腰间的水壶“当啷”撞在枪套上。“村里的地道能通到山后的竹林，”他指着村西头的磨盘，“只是入口被日本人炸过，得清理出条缝才能过人。”
阿福蹲在磨盘旁，用匕首撬着嵌在石缝里的碎砖，手指被划出血，就往嘴里吮一口，继续埋头干。“我小时候在城隍庙帮老道修过香炉，”他笑着说，“这活儿跟修香炉差不多，得有耐心。”
苏曼殊坐在门槛上，看着小姑娘给纸灯换灯芯。她的动作很熟练，灯芯草剪得长短正好，米浆刷得匀匀的，像在完成什么神圣的仪式。“我娘以前是扎灯匠，”小姑娘忽然说，“日本人来那年，她把最后的灯油都给了游击队，自己……”她说着，眼圈红了，却用力眨了眨眼，没让眼泪掉下来。
傍晚时分，放哨的队员匆匆跑回来：“日本人往这边来了！大概一个小队，带着猎犬！”
老马立刻下令：“妇女儿童进地道，男人们跟我去东边的山坡埋伏！”他从树洞里取出花名册，塞进苏曼殊手里，“这东西比命还重要，你们必须带着它冲出去。”
阿福突然指着小姑娘手里的纸灯：“我有办法！”他把剩下的灯芯草全掏出来，分给众人，“把灯芯草绑在猎犬经过的路上，它们闻到味道会乱吠，能拖延时间。再往西边的草垛里扔几盏亮着的灯，让他们以为我们往那边跑了。”
日本兵的脚步声越来越近时，苏曼殊正和阿福推着磨盘，把地道入口露出来。小姑娘抱着那盏缺角的纸灯，第一个钻进地道，灯影在狭窄的通道里摇晃，像只引路的萤火虫。
枪声响起时，苏曼殊刚把最后一个村民推进地道。老马他们在山坡上打响了第一枪，子弹擦着头顶的槐树飞过，打在磨盘上，溅起一串火星。“快进去！”阿福用力把苏曼殊往地道里推，自己却抓起地上的木棍，朝着相反的方向跑去——他想把日本人引开。
“阿福！”苏曼殊想拉住他，却被地道口的石板挡住。黑暗中，只听见阿福的喊声越来越远：“大师，记得把灯芯草带给更多人……”
地道里的空气很闷，弥漫着泥土和汗水的味道。小姑娘举着纸灯走在最前面，灯芯草的火苗忽明忽暗，却始终没灭。苏曼殊摸着怀里的花名册，指尖触到阿福塞给他的那截灯芯草，不知何时已被体温焐得温热。
不知走了多久，前方透出微光。小姑娘欢呼一声：“是出口！”地道的另一端连着山后的竹林，月光透过竹叶洒下来，像筛子漏下的银粉。
清点人数时，少了三个年轻的队员。老马红着眼圈说：“他们为了掩护我们，把日本人引到了悬崖边……”
苏曼殊把那截灯芯草插进路边的泥土里，又点燃一盏纸灯，放在草叶上。“阿福说，灯芯草只要还连着根，就灭不了。”他望着纸灯的光晕在竹林里扩散，“我们在这里等天亮，然后带着花名册去找其他游击队。”
夜里的风带着竹香，吹得纸灯的火苗轻轻晃动。小姑娘忽然指着远处的山坡，那里隐约有几点微光在闪烁，像星星落在地上。“是灯！”她兴奋地拍手，“肯定是阿福哥他们！”
苏曼殊望着那片微光，忽然明白——沪上的灯，从来就不是一盏两盏。它在钟楼的齿轮里，在芦苇荡的船头，在每个挺身而出的人心里。只要还有人愿意点燃灯芯，这黑暗就终有被驱散的一天。
天快亮时，他把花名册交给老马，自己则捡起一盏未点燃的纸灯。“我得回沪上去，”他望着东方泛起的鱼肚白，“那里还有更多的灯，等着被点亮。”
小姑娘把那截插进泥土的灯芯草拔出来，塞进他手里：“带上它吧，阿福哥说，它能找到回家的路。”
苏曼殊握着那截灯芯草，转身走进晨雾里。身后，竹林的纸灯还在亮着，像一串不肯睡去的眼睛，望着他远去的方向，也望着沪上那片等待黎明的夜空。
京公网安备11010502036362号