三年后，沪上的硝烟终于淡了些。苏曼殊站在城隍庙的废墟前，手里捏着片从瓦砾里捡的灯影残片，上面还留着半朵烧焦的莲花——是当年林若微藏枪套上的绣样。
“大师，这边都安排好了。”小陈推着辆板车过来，上面堆着新扎的花灯，竹篾是城郊老乡编的，纸是从印刷厂抢救的余料，最显眼的是盏巨大的莲花灯，灯座用的是老周修补的灯模，“光明”二字在阳光下泛着温润的光。
今天是光复后的第一个上元节，按老规矩该办灯市。苏曼殊望着街上渐渐多起来的人，有的胳膊上还缠着绷带，有的手里捧着亲人的牌位，却都朝着城隍庙的方向走——那里曾是日军焚烧花灯的地方，如今要重新亮起灯来。
林若微从巷口走来时，穿着件蓝布衫，袖口还沾着浆糊。她去乡下组织妇女做灯彩了，走了半个月，晒黑了些，眼角的细纹里却盛着笑。“你看这盏‘精卫填海’，”她指着板车上的灯，“是阿福的妹妹扎的，小姑娘手巧，比阿福当年强多了。”
阿福牺牲在去年的反攻战里，临终前还攥着半截灯芯草，说要“把灯插遍闸北的每条街”。他妹妹今年才十三，跟着林若微学扎灯，指尖总缠着棉线，像极了当年的阿春。
灯市开张时，老周提着药箱来了，药箱上挂着盏小灯笼，是用当年苏曼殊藏情报的油纸做的。“刚给城西的伤兵换完药，”他往灯市的柱子上贴药膏，“这些柱子被日军的刺刀划得厉害，涂点药膏，就当给它们治伤了。”
暮色降临时，第一盏灯亮起，是那盏巨大的莲花灯。苏曼殊和林若微一起点燃灯芯，火苗顺着灯模的纹路爬上去，将“光明”二字映在城隍庙的断墙上，像道终于愈合的伤疤。紧接着，一盏盏灯次第亮起：“岳母刺字”灯前围满了孩子，听老人讲当年的故事；“八仙过海”灯飘在临时搭的竹筏上，在修复的河道里缓缓游弋；最热闹的是“百子灯”，上面贴着无数张小纸条，写着“平安”“团圆”“永不相忘”，都是百姓的心愿。
林若微忽然拉着苏曼殊往巷口走，那里摆着面新做的铜镜，是用当年印刷厂的铅字融了重铸的。镜前挂着两盏灯，一盏是他刻的半朵莲，一盏是她补的另一半，合在一起，正好是圆满的形状。
“你看，”林若微指着镜中的人影，月光穿过灯影，将两人的影子叠在一起，“当年碎了的镜，这不就圆了？”
苏曼殊望着镜中的光，忽然想起那些在暗夜里漂流的纸船，那些钟楼的灯影，那些用生命护住的灯芯草。原来所谓圆满，从不是毫无裂痕，而是碎过、烧过、痛过之后，仍有人肯一片一片捡起来，重新拼出光的模样。
远处传来孩子们的笑声，他们举着小灯笼在灯市上奔跑，灯笼的光晕在地上拖出长长的尾巴，像无数条通往明天的路。苏曼殊握紧林若微的手，她的指尖还留着扎灯时被竹篾划破的小疤，却比任何珠宝都温暖。
夜风拂过灯市，所有的灯都轻轻摇晃，光在瓦砾与新土之间流淌，像在抚摸这座城市的每一道伤痕。苏曼殊知道，沪上的灯烬从未真正熄灭，它们只是藏在瓦砾下、记忆里、人心深处，等一个可以重新燃烧的时刻。
如今，它们终于亮了起来，亮得坦荡，亮得热烈，亮得让每个走过灯市的人都相信：只要心里的灯不灭，再深的黑夜，也会有被照亮的那天。而那些为了这一天牺牲的人，都化作了灯影里的光，永远守着这片他们用生命换回的沪上烟火。
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