甘露寺的银杏树下，残雪未消，枯叶在雪地里压成褐色的碎末。北风卷着雪粒，抽在脸上像细针，缘澄却浑然不觉。他穿着那件洗得发白的灰色僧袍，袍角沾了泥和雪，清瘦的身子在寒风里微微发颤，像株被冻透的芦苇。
他手里握着个粗瓷酒壶，壶身冰凉，里面盛着的不是酒，是他早备好的鹤顶红，无色无味，却能瞬间断了生机。脚下的青石板，正是当年前他抄经时坐着的地方，石面上还留着淡淡的刻痕，是当年他无意识划下的“安”字。
风卷起地上的枯叶，打着旋儿掠过他的僧袍。他忽然笑了，眼角的细纹里盛着雪光，像落了霜的星子。这一生，竟短得像场梦。
前半生，是被仇恨泡大的。七岁那年，乳母抱着他从火光里逃出来，他趴在她背上，看父亲被押上囚车，母亲的白绫在梁上晃成惨白的影。乳母把他塞进寺庙的角门，只说“活下去，报仇”。于是他成了缘澄，青灯古佛为伴，手里捻着念珠，心里却盘着刀光剑影。师父说他“尘缘未了”，他只当是谶语，却没想过，这尘缘竟会是她。
后来，她来为三皇子祈福，穿着件月白襦裙，站在银杏树下看他抄经。风把叶子吹到她发间，她抬手拂去，指尖划过经卷上的“慈悲”二字，轻声说“佛说放下，可有些事，放不下”。他抬头望她，见她眼底藏着片海，深不见底，却与他心里的那片暗河隐隐相通。
那一刻，他就知道，自己完了。
他把刚绣好的平安符塞给她，粗麻布刺得指尖发疼，却不敢看她的眼睛。“愿施主平安”，话出口，才觉心跳得像擂鼓。他是方外之人，她是宫墙贵女，本是两条永不相交的线，可那片刻的沉默，却像把刀，在他心里刻下了她的影子。
后来入宫，原是为了查案，却总忍不住寻她的踪迹。见她在廊下看雪，见她教孩子写字，见她面对算计时装作无动于衷，眼底却闪过一丝疲惫。他知道她不易，像知道自己的难。他们是知己，隔着身份，隔着戒律，隔着血海深仇，却能在彼此眼里看见自己的模样。
可他终究是要走的。药已下，太后的死期不远，父亲的冤屈总有昭雪的一天。他双手沾了血，心里藏着妄念，早已不配再念“阿弥陀佛”。这世间，唯一牵挂的，只有她。
缘澄举起酒壶，对着凛冽的北风，将那壶毒液一饮而尽。喉咙里没有预想的灼痛，只泛起一阵凉意，像那年她站在银杏树下时，拂过他经卷的风。
他靠在银杏树干上，慢慢滑坐下去，灰色僧袍铺在雪地里，像朵枯萎的莲。视线渐渐模糊，他仿佛又看见她站在树下，月白襦裙，发间落着银杏叶，笑着问他“大师，你说人这一辈子，是不是都在求个心安”。
是啊，他求的，不过是她心安。
“沈施主……”他喃喃低语，指尖松开，那串刻满“安”字的菩提子散落在雪地里，“万事……平安……”
最后一眼，他望向皇宫的方向，那里的宫墙在暮色里隐成一道灰线。不能陪你走剩下的路了，我的知己，我的……心动之人。
永寿宫的暖阁里，鎏金铜炉燃着上好的檀香，烟气袅袅，却驱不散殿内的沉郁。沈知微坐在梳妆台前，手里紧紧攥着那枚兰草平安符，粗麻布磨得掌心发疼。
不知为何，心口忽然一阵抽痛，像被什么东西狠狠攥住，连呼吸都带着腥甜。她抬起头，看向铜镜里的自己——明慧皇贵妃的朝服穿在身上，凤凰钗的流苏垂在颊边，映得脸色愈发苍白。眼底竟泛起湿意，这是她入宫以来，第一次如此清晰地感觉到“痛”。
不是为了沈家的血，不是为了后宫的算计，而是为了那个穿着灰色僧袍的少年。
她不懂这痛从何而来。她不爱他，他们之间从不是男女之情，只是两个各怀心事的人，在这冰冷的世间，偶然撞见了彼此的孤独。可他的真诚，他的纯粹，他眼底那片不掺杂质的澄澈，却像面镜子，照出了她早已被仇恨染黑的内心。
他说“心净则明”，他说“愿施主平安”，他把所有的干净都给了她，自己却踏入了最深的泥沼。
平安符在掌心发烫，像他最后看她的眼神，带着眷恋，带着决绝。沈知微再也忍不住，一滴泪砸在平安符上，晕开了粗麻布上的兰草纹，像染上了血。
她伏在梳妆台上，肩膀微微颤抖，任由眼泪无声地滑落。只有这一刻，她允许自己软弱，允许自己为那个逝去的知己，为那份短暂却明亮的相遇，痛彻心扉。
“缘澄……”她低声念着他的法号，声音哽咽，“你这傻子……”
窗外的雪又大了，打在窗棂上噼啪作响，像谁在轻轻叩门。沈知微抬手拭去眼泪，镜中的女子，眼底的湿意已被坚冰覆盖，只剩下深不见底的平静。
她握紧平安符，将它塞进贴身处，那里能感受到心脏的跳动，一下，又一下，像在回应着什么。
路还要走下去。带着他的祝福，带着他的那份干净，也带着他未说出口的牵挂。
永寿宫的烛火，在风雪里明明灭灭，映着她孤绝的身影，像一尊沉默的雕像，立在这深不见底的宫墙深处。
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