争吵（账下纱）

茶馆里的喧嚣像浸了水的棉絮，沉甸甸地悬在梁下。说书人的醒木“啪”地落定，最后一缕余音还在八仙桌的裂缝里打着转，邻桌的议论已如滚油泼进冷水，“滋啦”一声炸开了锅。

“僵尸认亲？猫妖续缘？”穿贩夫把旱烟杆在桌角磕得邦邦响，唾沫星子随着摇头的动作溅在粗瓷碗沿，“这编故事的怕是喝多了烧刀子，胡吣呢！哪有活死人记挂着认妹妹的？妖精不害人就算好，还谈什么前尘旧账，离经叛道！”

对面的秀才慢悠悠的用指尖捻着茶盏盖，刮去浮沫的动作透着几分斯文的挑剔。“兄台这话在理。”他呷了口茶，喉结滚动的弧度都带着书卷气，“便是《太平广记》里的志怪，也得沾几分世情才立得住。前几日我在驿站听个老兵说段故事——二十几年前北边雁门关，冬天城破那会儿，有位姓赵的将军，怀里揣着个军妓硬是从尸堆里杀了出来。那姑娘原是江南人，被掠到军中的，平时就给将军缝缝补补，谁也没把她当回事。可城破那日，将军把自己的铠甲脱给她，提着断矛护着她往外冲，最后两人都没跑出城门，箭攒得跟刺猬似的。”

他顿了顿，把茶盏往桌上轻轻一放，声音压得低了些，却更清晰：“那才叫情。是刀光里滚过、血水里泡过的牵绊，是你我都能摸着的实在。哪像这故事里的僵尸猫妖，飘得没根，倒像是说书人自己夜里做的梦，醒来就忘了大半，胡乱凑的。”

邻桌的争论像檐角的风铃，一阵高过一阵。季云飞坐在靠窗的位置，指尖摩挲着温热的茶盏，碧色的茶汤里浮着细碎的光，是窗外漏进来的日影，被窗棂割成了星星点点。他没觉得那故事荒诞，倒像是有根细针，轻轻挑开了记忆里蒙着的灰。

在寺中借住时，夜雨敲着芭蕉的时候，他曾见方丈对着一盏油灯出神。老和尚的手指在念珠上滑过，忽然开口说：“世人总说痴念是祸，却不知痴念原是宿债。你欠的，总要还；你求的，偏不得。就像这灯花，你盯着它盼它爆，它偏迟迟不肯，等你移开眼，它倒炸得热闹。”当时他只当是禅语，此刻听着邻桌的争执，倒觉得那灯花，或许就开在清川河畔的青石上，开在姜瑜伸出又收回的指尖，开在姜璃化作黑猫时，眼底那点不肯熄灭的绿。

“依我看呐，那将军才是傻！”贩夫的声音又扬了起来，“一个军妓罢了，犯得着把命搭上？”

秀才立刻皱了眉：“非也非也，情之一字，原不分高低……”

季云飞没再听下去，仰头饮尽了杯中的茶。茶汤滑过喉咙，带着点微涩的回甘，像那些说不清楚道不明的往事。他想起方正曾讲的故事：三年前在江南，曾见一位老妪，每天清晨都往清川河里放一盏莲花灯，灯芯上刻着个“”字。有人说她疯了，儿子早死在战场上，偏要对着河水说话；也有人说，她是在等，等一个永远回不来的人。

邻桌的争执还在继续，贩夫的粗嗓门和秀才的文绉绉搅在一起，像拧成一股的麻绳。季云飞放下茶盏，茶底的残叶舒展开来，像极了他在漠北见过的孤坟，坟前没有碑，只长着一丛半死不活的骆驼刺。

其实哪有什么真假定式呢。将军护着军妓，是人间烟火里的执念；僵尸守着猫妖，是阴阳两隔中的宿债。就像老妪的莲花灯，就像坟前的骆驼刺，不过是各人心头那点放不下的东西，借着不同的模样，在这人世间，认认真真地走了一遭罢了。

窗外的日头偏了偏，把他的影子投在茶桌上，和那盏空了的茶盏叠在一起，像个说不出的故事。