阿鸾（账下纱）

他抱着她往城外冲，断矛不知何时从掌心脱了手，铁制的矛尖在雪地上拖出长长的划痕，很快又被新落的雪覆盖，像从未存在过。西羌人的铁骑在身后嘶吼，马蹄踏碎冻土的声响如擂鼓，震得他胸腔发闷。他什么也顾不上了，只知道怀里的人不能再受一点伤——她后背的断箭还露着半截，箭杆上的倒钩怕是早已勾住了骨头，每跑一步，都能感觉到她身体里传来细微的震颤，像风中残烛最后的摇曳。

阿鸾的头歪在他颈窝，呼吸早已微弱得像游丝，可那点残存的热气落在他皮肤的褶皱里，竟烫得他心头发紧。他想起去年冬夜，她也是这样靠着他，在帅帐的火盆边给他缝补箭袋，棉线穿过粗布的“嗤嗤”声里，她忽然抬头笑，睫毛上沾着点炭灰：“将军，您看这针脚，像不像苏州河上的波纹？”那时她的呼吸温热，带着红糖姜汤的甜气，哪像现在这样，凉得像块冰，连发丝扫过他脖颈，都带着雪粒的寒。

“抓紧了。”他低声说，声音被风撕得发裂。其实不必说的，她的手还死死攥着他的衣襟，指节因为用力而泛白，指甲几乎要嵌进他甲胄下的皮肉里。那处的布帛早已被血浸透，又冻成了硬壳，她的手指就扣在那层冰壳上，像抓住救命稻草般不肯松。他忽然觉得，这或许是她最后的力气了——她怕一松手，就真的被丢在这雁门关的风雪里，再也回不去苏州河，再也见不到河边的柳。

西羌人的箭雨追着他们的影子而来。羽箭穿透空气的锐响在耳边炸开，一支擦过他的耳际，带起的风割得脸颊生疼；另一支射在他的肩甲上，“当”的一声脆响，震得他手臂发麻。他浑然不觉，只把阿鸾往怀里又紧了紧，用自己的后背硬生生挡着那些飞蝗般的箭。甲胄被射中的钝响此起彼伏，像有人在用重锤敲打他的骨头，可他感觉不到疼，所有的知觉都集中在怀中人的体温上——那点温度正一点点往下掉，从心口滑到腰腹，再渗进裤脚，最后落在雪地上，晕开一小片深色的渍，很快又冻成暗红的冰。

他知道，她要走了。

这念头刚冒出来，就像有把淬了冰的刀捅进了喉咙，呛得他几乎喘不上气。她要回苏州河了，回到那个有枇杷树、青石板、还有她爹娘坟头兰草的地方。那里没有风雪，没有厮杀，没有带倒钩的箭，只有暖烘烘的太阳，晒得人骨头缝都发酥。可她不带他，就像当年他没能拦住她被掠走的马车，如今也留不住她往黄泉路上赶的脚步。他就要被丢在这雁门关了，被丢在这漫天风雪里，守着一座空城，一堆尸骨，和一个永远圆不了的江南梦。

最后一支箭穿透他胸膛时，他正跌跌撞撞跑到护城河边。箭簇带着呼啸的风，从左肋穿进，右肋穿出，带出的血柱喷在雪地上，溅起半尺高的红珠，又瞬间冻成冰粒，噼里啪啦落在阿鸾的发间。他踉跄了几步，膝盖重重磕在冻土上，发出“咚”的闷响，怀里的人却没动，连一丝颤抖都没有了。

他缓缓低下头，借着灰蒙蒙的天光看向怀中人。阿鸾的眼睛闭着，睫毛上结着层薄霜，像落了片碎雪；嘴角还凝着点暗红的血沫，被风吹成了硬壳，像朵枯槁的花。她是真的走了，连最后一点挣扎都没留给他，就这么安安静静地，在他怀里去了那个没有寒冷的地方。

护城河边的冰面冻得极厚，像面蒙尘的铜镜，映出他满身的血污，也映出他怀里早已没了气息的她。冰面上还结着些细碎的冰花，纹路繁复，像阿鸾绣了一半的缠枝莲，只是没了那点鲜活的粉，只剩一片惨白。他用尽全力把她放在雪地上，动作轻得像怕惊扰了她的梦，然后抬手去解自己的铠甲。

甲胄的系带早已被血冻住，他解了半天也解不开，急得用牙去咬。冰冷的铁环硌着牙龈，血腥味混着铁锈味在舌尖蔓延，他却浑然不觉，只知道这铠甲能挡风——去年阿鸾冻得发抖时，他就是把这件棉甲裹在她身上的，那时她还笑，说“将军的甲胄里有太阳的味道”。现在他要把这“太阳”给她，让她路上别冻着，让她能暖暖和和地走回苏州河。

终于解开了。他把沉重的铠甲铺在雪地上，小心翼翼地将阿鸾裹进去，领口、袖口都掖得严严实实，只露出她那张清瘦的脸。然后他摸向自己的怀里，指尖抖得厉害，半天才掏出个用锦囊裹着的东西——是那块羊脂玉佩，他母亲临终前塞给他的，说“能保平安”。玉佩被他贴身藏了十几年，早已浸了他的体温，此刻却凉得像冰，许是知道要离开他了。

“拿着。”他把玉佩塞进她的手心，然后轻轻合上她的手指。她的手已经僵了，关节硬得掰不动，他就一点点地揉，用自己掌心的温度去焐，直到她的手指缓缓蜷起，将那枚玉佩牢牢攥在掌心。他看着那抹莹白被她的手指裹住，忽然松了口气——有这玉佩陪着，黄泉路上的孤魂野鬼该不敢欺负她了吧？就像当年在帅帐外，她拿着银簪子护着他那样，现在换这玉佩护着她。

他想，她该能找到回苏州河的路了。河边的青石板该还带着潮气，雨后的青苔滑溜溜的，像她走时那样；她爹娘坟头的兰草该又开了，紫色的花瓣沾着露水，像她绣在帕子上的线；还有那棵枇杷树，春天该抽新芽了，夏天该结果了，黄澄澄的果子挂在枝头，甜得能漱出蜜来——这些她总念叨的东西，她都该能看见了。

“我陪你。”他对着她渐渐失去温度的脸说，声音轻得像叹息。说完这句话，他直挺挺地倒了下去，正好压在裹着阿鸾的铠甲上。他的体重将铠甲压得陷进雪地里，像一座沉默的山，把所有的风雪都挡在了外面。他能感觉到她的头发蹭着他的脸颊，能闻到她身上淡淡的草药味，和他自己的血腥味混在一起，竟有种奇异的安稳。

他没说出口的是，黄泉路上太黑了，他怕她一个人怯生生的，走不惯那样的路。她胆子那么小，当年在帅帐外跪雪地时，腿抖得像筛糠；给她挑冻疮时，针尖还没碰到皮肤，她就吓得闭紧了眼。这样的她，怎么能一个人走那么长的路？他得跟着，哪怕做个鬼，也要在她身后护着，替她挡挡路上的阴风，就像她刚才扑过来撞开他那样。

后来打扫战场的老兵说，那对男女死得极紧。赵将军的手还攥着阿鸾姑娘的衣角，指节都发白了，像是用尽了毕生的力气，生怕一松手，她就会被这雁门关的狂风卷走，卷到他再也找不到的地方。而阿鸾姑娘的手里，死死攥着那块羊脂玉佩，将军胸口的血顺着铠甲的缝隙渗出来，漫过雪地，又顺着她的指缝往上爬，沿着玉佩的纹路一点点晕开，在莹白的玉面上洇出朵妖冶的花，红得像她初来时裙角绣着的缠枝莲，只是没了那点娇怯，多了些惊心动魄的烈。

有个新来的兵卒不懂事，想把他们分开葬。“将军是朝廷命官，怎么能跟个没名没分的女子埋在一起？”他说着就去掰赵承翊的手，可那手指紧扣着阿鸾的衣角，像长在了一起，任他怎么掰都纹丝不动，反而越攥越紧，仿佛在无声地抗议。旁边的老兵叹了口气，往那紧扣的手上盖了层雪：“别掰了，他们是要在一块儿的。生前没能光明正大地站在一起，死后这点念想，就别拦着了。”

最后只能挖了个大坑。坑挖得很深，能避开开春的融雪，也能挡住野狗的刨掘。几个老兵合力将他们抬进去，赵承翊依旧压在阿鸾身上，那只攥着衣角的手始终没松，阿鸾手里的玉佩在雪光下泛着暗红的光。他们连同那身染血的铠甲、半截断矛、还有阿鸾怀里那方绣了半朵残荷的帕子，一起被埋进了雁门关外的雪地里。

没人给他们立碑。有人说将军身份尊贵，不该与“俘女”同穴留名；也有人说，或许他们本就不想被人记得，只想在这雪底下安安静静地待着，听着彼此的心跳，等着有朝一日，魂魄能顺着融雪的水，一起流回苏州河去。

只有呼啸的风记得。风掠过雪原时，总带着点呜咽，像谁在低声唤着“阿鸾”；风穿过城楼时，又带着点沉郁，像谁在回应“我在”。年复一年，雪落了又融，融了又落，把那片土地压得越来越实，也把那两个名字埋得越来越深，深到只有风经过时，才肯悄悄吐露——他是赵承翊，她叫阿鸾。