物归原主

克沃普盯着餐桌中央那盏琉璃灯投下的光晕，指尖无意识地摩挲着银质餐刀的雕花手柄。他实在猜不透谢丹尔为何会突然出现在这里。

餐桌上的空气仿佛被冻住了，每一次呼吸都带着冰晶似的凉意。

克沃普夹在中间，只觉得后颈的汗毛都竖了起来。左手边是他必须俯首帖耳的谢丹尔，丝绸袖口下隐约露出那道新添的疤痕；右手边坐着他的母亲，鬓角的白发在灯光下泛着冷光，握着刀叉的指关节因为用力而泛白。

“您这次没往食物里下毒吧？”谢丹尔忽然开口，嘴角勾起的弧度里裹着毫不掩饰的挑衅，他甚至故意用银勺轻轻敲了敲骨瓷餐盘，发出清脆又刺耳的声响。

女人像是没听见那话里的刺，自顾自地对付着盘中的肉排。

暗红色的酱汁已经凝固在边缘，刀刃切下去时发出沉闷的“咯吱”声，显然是肉放得太久，肌理早已变得干硬。

她切了两下没切开，索性将刀往盘里一戳，抬眼时眼底淬着冰：“怎么，没下毒的东西，反倒不合你的口味了？”

谢丹尔的目光像淬了冰的刀片，慢悠悠扫过女人空落落的大拇指——那里本该戴着些什么，如今只剩一圈浅浅的白痕，在松弛的皮肤下若隐隐若现。

他忽然嗤笑一声，那笑意里裹着三分嘲讽，七分毫不掩饰的刻意：“我倒记得，马尔克里家传下来一枚扳指……”

女人握着刀的手猛地一顿，刀叉碰撞瓷盘发出刺耳的轻响。

谢丹尔却像没看见似的，慢条斯理地抬手扯了扯领口，从衬衫里摸出块叠得四四方方的暗纹方巾。那方巾边角绣着银线缠枝莲，一看便知价值不菲。

他用两根手指捏着方巾的一角轻轻抖开，里面静静躺着的物件瞬间在灯光下漾开一片幽沉的绿——竟是枚祖母绿扳指，切割成规整的方形，通透得能看清指节的纹路，边缘还嵌着细碎的钻石。

“说起来，这物件原也不该在我这儿。”谢丹尔用指尖拨了拨扳指，冰凉的宝石在丝绒方巾上转了半圈，“晚辈今日特意过来，是来还东西的。”他说“还”字时特意加重了语气，目光直直射向女人骤然绷紧的侧脸，像是在欣赏一场早已写好结局的戏。

克沃普的视线像被无形的线牵引着，牢牢锁在母亲脸上——母亲方才被谢丹尔提及扳指时，眼角那瞬间的抽搐实在太明显了，像是被什么东西狠狠蛰了一下。

他一个字也问不出口。

餐桌上方的吊灯晃了晃，将母亲鬓角的银丝照得愈发刺眼，她握着刀叉的手不知何时停了动作，指腹在干硬的肉排上留下几道浅浅的压痕。

克沃普心里像压着块湿冷的石头，既盼着母亲立刻开口辩解，又隐隐怕听见那个自己不敢深究的答案，只能这么一瞬不瞬地盯着，连带着呼吸都跟着她细微的表情变化，一下下悬在半空。

谢丹尔眼角的余光早将克沃普那副坐立难安的模样收在眼里。

“克沃普。”谢丹尔忽然开口，声音不高，却带着不容置疑的冷硬。

他抬了抬下巴，“跟我来。”尾音微微上扬，却没半分商量的余地，仿佛只是在吩咐一件再寻常不过的小事。

谢丹尔说着便起身，丝绒斗篷的下摆扫过餐椅腿，带起一阵微尘。克沃普几乎是本能地跟着站起，膝盖撞到餐桌下沿，发出闷响也浑然不觉。

就在这时，“哐当——”一声巨响猛地炸开。女人将手中的刀叉狠狠掼在餐盘里，银质餐具撞在瓷盘上，发出刺耳的锐鸣，连凝固的肉汁都震得溅起几滴。

她抬眼时，眼底的红血丝像蛛网般蔓延开，声音嘶哑却带着破釜沉舟的狠劲：“你敢跟他去试试。”

谢丹尔只是平静地看着她，那双深蓝色的眼瞳里没有丝毫波澜，仿佛她方才那番歇斯底里的愤怒不过是孩童撒泼般可笑。

他甚至微微侧了侧脸，嘴角还噙着一丝若有若无的弧度，衬得她紧攥的拳头、涨红的脸颊都像个卖力表演却无人喝彩的跳梁小丑。

“只是一小会儿，”他开口，声音平稳得像结了冰的湖面，“不会太久。”

克沃普僵在原地，目光在两人之间来回逡巡。

谢丹尔的心情分明已经差到了极点。