第二十一章

美术课的铃声刚落，尹漾便抱着画板走到靠窗的位置。阳光透过百叶窗，在画纸上投下细碎的光斑，他打开画筒，昨晚没画完的睡莲草稿躺在里面，尹砚辞凌晨夹进去的便签还平平整整地压在画角，上面用钢笔写着一行小字：“水面反光如果加钛白，会更像月光。”

　　他指尖划过便签边角，忽然想起清晨尹砚辞替他缠木珠的样子，歪珠子在晨光里滚到手腕内侧的浅疤旁，像在轻轻触碰那道几乎看不见的痕迹。同桌凑过来，指着他调色盘里的钴蓝颜料：“你这颜料颜色好正，是新换的吗？”

　　尹漾点头，拧开颜料管时，发现管口被细心地擦过，没有一点干涸的颜料结块。这是昨天尹砚辞新买的那支，包装纸被折成整齐的小方块压在调色盘下，边角挺括得像从未被碰过。他挤出一点钴蓝，又按尹砚辞便签上的提示加了些钛白，两种颜料在调色刀下慢慢融合，渐渐变成像晨雾里的湖水般的颜色。

　　老师在讲台上演示光影透视时，尹漾的目光落在窗外的玉兰树上。几只蜻蜓停在枝头，翅膀被阳光照得透亮，其中一只翅膀微微歪斜，正费力地扇动着逆风起飞，像极了他画里那只歪翅膀的蜻蜓。他忽然想起早上对同桌说的话，笔尖在画纸上顿了顿，在睡莲的倒影旁添了几笔淡紫色，那是尹砚辞领带的颜色。

　　中途休息时，他翻开素描本想找橡皮，却在夹着青提糖纸的那页看到一行新字。是尹砚辞的笔迹，清隽又温柔，写在糖纸边缘的空白处：“美术馆的莫奈真迹展，睡莲池前的长椅我已经订好了。”字迹旁边画了个小小的简笔画，是一只歪着翅膀的蜻蜓，翅膀上涂着淡淡的钴蓝，像沾了颜料的指尖不经意点上去的。

　　尹漾把素描本按在胸口，心跳像被阳光晒得暖暖的。他抬头看向窗外，玉兰树的影子落在画纸上，和睡莲的枝叶重叠在一起。远处的操场上，有同学在追逐打闹，笑声顺着风飘进来，混着画室里松节油的香气，像一首温柔的歌。

　　他重新拿起画笔，蘸了些调好的钴蓝颜料，小心翼翼地涂在蜻蜓的翅膀上。阳光透过窗户，在颜料上折射出细碎的光芒，像尹砚辞手腕上的木珠在晨光里滚动的样子。他忽然明白，尹砚辞说的“水面反光加钛白像月光”，其实是在说，那些藏在细节里的温柔，就像月光一样，看似清淡，却能照亮每一个平凡的日子。

　　下课铃响时，尹漾的睡莲终于画完了。画面里，淡紫色的蜻蜓停在睡莲的花瓣上，翅膀微微歪斜，水面上的倒影里，藏着一颗小小的、像木珠一样的光斑。他合上画板时，发现调色盘边缘沾着一点钛白颜料，像极了尹砚辞衬衫袖口沾着的、不小心蹭到的颜料痕迹。

　　走出画室时，阳光正好，尹漾把画筒抱在怀里，指尖无意识地摩挲着筒身。他知道，今晚回家，尹砚辞一定会先拿起他的画看，然后用那支补过漆的钢笔，在便签上写下新的叮嘱，也许是提醒他明天记得带橡皮，也许是说画室的窗户要关好，就像他把自己说过的每一句话，都悄悄藏在时光里，酿成最温润的光。