动手

1991年，7月15日，晴

昨晚喝醉了，醒来后头很痛，隐约记得自己说了什么不得了的话。果不其然，桌角压着张纸条，旁边还放着瓶未开封的酒。那字迹张扬利落，落在纸上的力道却像淬了冰，内容看得我心头发紧——

「我被你逮捕了，长官。」

……是马嘉祺。错不了，是他的手笔。

我到底做了什么？

这个问题在脑子里盘旋了一早上。罢了，再也不能和他喝酒了，再喝怕是要彻底失控，指不定会做出什么惊天地泣鬼神的荒唐事。

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警局。

回局时走廊里的空气都是沉的。同事们围在公告栏前，声音压得低，却挡不住那股焦虑。

案子卡了太久，尸检报告在桌上码得整整齐齐，每一页都清清楚楚，可凶手的影子还飘在雾里。受害者死得那样惨，死后还要被解剖刀划开皮肉，这几天家属总在门口的石狮子旁坐着，哭声裹着风飘进来，说人都死了，连个全尸都不能留吗。

警察能做的其实有限。只能咬着牙拒开火化证明，硬向上面申请了三十天尸体保存期。三十天，到期就得按规矩火化，证据链一断，之前的力气就全白费了。

大家手里攥着的，不过是三十天的生死线。

长眠与破案，从来都是道单选题。

老何站在窗边，白制服的领口扣得严丝合缝，肩章在日光里闪着冷光。他望着楼下那排石狮子，背影僵了许久，才哑着嗓子开口：

何明义就这么等着？

办公室里静得能听见笔尖划过纸的声响。姜梨顺着他的目光望下去，心里的沉郁忽然翻涌上来。

何明义不行

他猛地转过身。

何明义我们是猎手，猎手从不会等着猎物喘气——我们等的是他露出破绽

等什么？彼此都心知肚明。

凶手不会低估警察的鼻子，大家也不敢轻看他的狠。就像两盘棋摆在一起，棋手都盯着对方的棋路，落子前藏着十步后的杀招。

一步错，满盘就都成了死棋。

马嘉祺背着包出了小区。

没用水洗过的帆布包边角发皱，里面的摄像机硌着腰，夹层里的枪沉甸甸的，像块贴肉的冰。路口的公交车突突地冒黑烟，他没往经纬路走，拐进了另一条岔路。

步子迈得缓，像在遛弯，眼睛却像扫雷似的过着沿街的铺子。

他挂名的那个工作地，不过是块挡箭牌——人多的地方好挑猎物，每次闲聊时递烟的手、笑起来的弧度，都是裹着糖衣的试探。

全城都在警戒，警察的皮鞋底快把街道磨出坑了。巡逻从一天两次加到三次，警车闪着灯在街上晃，民警腰间的枪套鼓囊囊的，必要时能直接鸣枪。

可谁也不会多看他一眼。这张干净得像学生的脸，就是最好的伪装。

人皮底下藏着什么，本就没人能看透。

他要去的是汉江路。这边热闹，电车叮当响，铺子挨着铺子，他的下一个目标就在这儿。

九十年代的摄像头金贵得很，只肯待在银行、政府院儿和大厂门口，汉江路这种地方，连路灯都时亮时不亮，正好。

不急。

被盯上的猎物跑不了。马嘉祺望着那排老旧的砖房，指尖在包带上蹭了蹭——白天的眼睛太多，得等天黑透。

还有一小时，夕阳就该沉进楼缝里了。

“咔嚓”

相机快门声轻得像虫鸣。镜头里收进穿蓝布衫的行人、掉了漆的公交站牌、墙头上探出来的石榴枝，他眯着眼调焦距，把那些寻常景色框进取景器时，眼里没什么情绪，像在看一盘摆好的棋。

黄昏的最后一点光被夜色吞了。马嘉祺走向那家关了门的烟铺，檐角的灯忽明忽暗，把他的影子拉得老长。

路过的人瞥他一眼，只当是哪个爱拍夜景的年轻人，帽檐压得太低，连眉眼都看不清，谁会真的往心里去？

这烟铺开了快二十年，木头门框都发乌了。前几天老板去他那儿修相机，递烟时指缝里的黑泥，还有说最近挣了笔巧钱时眼里的光，就足够让他成了目标。

门是锁着的。马嘉祺从包里摸出根细铁丝，手腕转了两圈，锁芯咔嗒响了声。里面传来拖鞋蹭地的动静，老板在门后嘟囔：

龙套这时候还有买烟的？

锁开了，老板探出头，看见个戴帽的年轻人，背着个旧包，也没多想，侧身让他进来：

龙套要啥牌子？

他转身往柜台走，玻璃柜里的烟盒码得整齐，压根没留意身后的门——在他转身的瞬间，已经被轻轻带上了。

马嘉祺红塔山