（二十一）

野菊开得最盛时，溪边来了个背着画板的姑娘。她的帆布包沾着草汁，颜料管从包里探出来，像支支没开刃的彩色画笔。陈浚铭的镜头先捕捉到她——姑娘正蹲在芦苇荡边，指尖蘸着河水往画板上抹，淡蓝的水痕在纸上漫开，竟和聂玮辰瓷碗里的波纹重合了。

“她在画声音呢。”张函瑞碰了碰谱子上的碗形符号，姑娘的画笔突然顿了顿，帆布包上的铜扣叮当作响，像在回应他的话。杨博文赶紧把铁皮盒往身后藏，却不小心碰倒了搪瓷缸，“谱谱”受惊般窜出水面，尾鳍拍打的水花溅到姑娘的画板上，在淡蓝水痕里晕出个小小的圆，倒像个被遗忘的休止符。

姑娘转过头时，七个人才发现她睫毛上沾着蒲公英的绒毛。“我叫林溪，”她指着画板上的芦苇，笔尖划过纸面的声里带着笑，“听见这边有调子在淌，就寻过来了。”王浩突然把词本往前递，草纸边缘的野菊花瓣掉下来，正好落在林溪的画笔下：“我们在唱《七声记》，你画的是它的影子吗？”

林溪的画板上没有音符，只有层层叠叠的绿——芦苇的深绿、青苔的浅绿、玉米叶的黄绿，最底下藏着抹河底的蓝。她往颜料盘里撒了把野菊花瓣，用画笔碾碎，黄得发稠的汁混着蓝，竟调出种像阳光浸在溪水里的颜色：“我画的是调子长出来的样子，你听，玉米叶摩擦的声是锯齿形的，野菊开花的声是圆的。”

左奇函突然拨了下吉他弦，林溪的画笔跟着颤了颤，在纸上拉出道细亮的线。“这是新弦的声，”他指尖划过琴弦，琴箱里的蒲公英绒毛飘出来，落在颜料盘里，“它该是什么颜色？”林溪蘸了点金色颜料，顺着线画了串小钩子：“带点扎人的暖，像晒透的玉米须。”

那天的排练多了个特别的声部。林溪把画板架在石头上，画笔敲打颜料盘的“咚咚”声，混着瓷碗的水响、叶哨的轻颤，竟格外和谐。陈浚铭的镜头里，她的影子和七个人的叠在一起，被夕阳染成金红，像幅会动的和声谱。张桂源发现“谱谱”总往缸边游，尾鳍扫过石子的响，正好合上林溪画笔的节奏，倒像在偷偷学新调子。

林溪住了下来，就在溪边的旧磨坊里。她带来的帆布包像个百宝袋：装着松香的木盒、缠丝线的竹轴、浸过松脂的画笔，最神奇的是卷透明的云母纸，阳光照上去，能在墙上投出细碎的光纹，像谁把星星剪碎了撒下来。

“这能当谱纸。”张函瑞把云母纸铺在青石板上，用芦苇杆蘸着野菊汁写字，光纹顺着字迹爬，竟让每个音符都闪着光。林溪往纸边粘了圈干芦苇花，风一吹就沙沙响：“现在它能自己唱了，像带着溪声的回声。”

杨博文的铁皮盒添了样新东西——林溪画废的颜料块。青的像溪石，黄的像栗子壳，红的像张桂源的红绳，凑在一起倒像段浓缩的《七声记》。他把颜料块磨成粉，和玉米叶哨子放在一起，摇起来的声比之前沉了些：“这下连颜色都能发声了。”

林溪教他们用颜色记调子。官俊臣的海螺声是海蓝混着点松绿，聂玮辰的秸秆笛是土黄掺着草灰，王浩念词的声最特别，是栗子壳的褐红裹着野菊的黄。“你的搪瓷缸该是什么色？”她问张桂源时，“谱谱”突然从红绳石子后钻出来，尾鳍扫起的水花溅在缸壁上，留下圈淡淡的印。“是透明的暖，”张桂源指着缸底的红绳，“红绳是它的心跳。”

有天清晨，林溪的画板上多了幅奇怪的画——七个模糊的人影围着个发光的圆，圆里游着条小鱼，周围长着野菊、玉米、芦苇，最顶上飘着朵像音符的云。“这是《七声记》的模样。”她往圆里点了滴白颜料，像给小鱼添了双眼睛，“但还缺最后笔颜色。”

那天的排练格外认真。聂玮辰的瓷碗换了三次溪水，左奇函的吉他弦擦了两遍松香，王浩把词本念得滚瓜烂熟，连“谱谱”都在缸里游得格外欢。林溪站在中间，画笔悬在画板上迟迟不落，直到夕阳把河面染成金红，她突然蘸了点自己调的阳光色，往圆中心画了个小小的圆点：“是你们凑在一起的暖，比所有颜色都亮。”

林溪走的那天，野菊开始谢了。她没说要去哪，只留下了那卷云母纸，上面用松脂画了道长长的线，从溪边一直延伸到天边，像段没写完的尾声。磨坊的石桌上，摆着七支蘸满颜料的芦苇笔，笔杆上分别刻着每个人的名字，笔尖还凝着没干的色——张桂源的透明、聂玮辰的土黄、左奇函的金、王浩的褐红……

陈浚铭在磨坊的窗台上，发现了林溪藏的小玻璃瓶。里面装着晒干的野菊花瓣、一小撮青石板的青苔、半片玉米叶，还有张卷起来的云母纸。展开来看，上面画着条小鱼，尾鳍扫过的地方，印着行细亮的字：“调子会顺着颜色长，你们往哪走，它就往哪开。”

那天的排练，七个人都用了林溪留下的芦苇笔。张函瑞在云母纸上续写谱子，颜料混着光纹，让音符像在水里游；杨博文的铁皮盒里，颜料块和新捡的野菊蒂碰在一起，摇起来的声里多了点清透的亮；左奇函的吉他弦上，不知何时沾了片云母纸的碎屑，弹起来的调子竟带着点星星的颤。

张桂源把搪瓷缸搬到磨坊门口，“谱谱”在水里转着圈，尾鳍扫过石子的响，比往常更轻快些。他突然发现缸壁上凝着层淡淡的色，是林溪调的那种阳光浸在溪水里的黄，像谁偷偷给这缸水镀了层暖。远处的玉米地传来“沙沙”声，风卷着最后几朵野菊花瓣飞过来，落在云母纸上，正好盖住那个没写完的尾声符号。

陈浚铭的镜头对着天边，云正顺着林溪画的线往远处飘。他按下录制键，把玉米叶的响、野菊落地的轻、吉他弦的颤、还有“谱谱”吐泡的声都收进去。王浩突然念起新写的词，声里带着点哽咽，却被风送得很远：“颜色会记着调子的模样，就像我们会记着，有个姑娘教会声音开花。”

夕阳落下去的时候，七支芦苇笔并排放在青石板上，笔尖的颜料顺着石板缝往下渗，在青苔里晕出小小的色团。张函瑞突然发现，那些色团慢慢连成线，竟和林溪画板上的绿重合了——原来调子真的在长，顺着他们的脚印，顺着溪水的流向，顺着风去的方向，长出了带颜色的模样。

“谱谱”突然从红绳石子后游出来，对着夕阳的方向摆了摆尾。张桂源凑近看，缸底的石子旁，不知何时多了片小小的云母纸碎屑，正闪着细亮的光，像颗沉在水里的星星。他突然明白林溪没说的话——有些声部不会真的离开，它们会变成调子的骨头、颜色的根，藏在野菊的香里、玉米的甜里、溪水的清里，等着被新的日子唱出来。

那天晚上，排练室的灯亮到很晚。左奇函的吉他弹着新谱的尾声，聂玮辰的瓷碗里，溪水映着灯光，像盛着半碗星星；王浩的词本上，林溪刻的芦苇笔正写着最后一句，颜料晕开的地方，野菊花瓣印出个甜甜的圆；陈浚铭的镜头对着窗外，月光落在溪面上，碎成万点银，像无数个没唱完的音符在跳。

铁皮盒的锁扣轻轻响了声，杨博文打开看，里面的颜料块不知何时沾了点露水，混着栗子壳的香，竟散发出种像阳光晒过的暖。他突然想起林溪说的话，原来颜色真的会发声，就像调子真的会长出模样，只要有人记着，它们就永远不会谢。

夜风吹过玉米地，传来“沙沙”的和声，像谁在轻轻唱着未完的《七声记》。溪边的野菊虽然谢了，可青石板缝里，新的绿正悄悄钻出来，带着点林溪调过的那种阳光色，像段刚冒头的新旋律，在岁月里慢慢长，慢慢响。