浪花里的回声

入伏后的第一个晴天，许光野推着辆旧自行车出门，后座绑着个蓝色的充气游泳圈，像只圆滚滚的海豚。

“去不去码头？”他拍了拍车座，阳光把他的影子钉在地上，“张婶说今天退潮早，浅滩能摸到小螃蟹。”

晓寻正坐在竹椅上翻杂志，封面上的海和窗外的海重叠在一起。她抬头时，看见游泳圈上沾着片干海藻，是上次落在沙滩上的，被许光野捡回来洗干净了。“要带泳衣吗？”她故意逗他，看他耳尖发红的样子。

“穿旧T恤就行。”他转身去拿水桶，声音有点飘，“浅滩水不深，就是踩踩水。”

码头的浅滩果然像片铺开的碎镜子，阳光照在水面上，晃得人睁不开眼。晓寻踩着水往前走，凉鞋陷进软沙里，发出“咕叽”的响。许光野跟在她身后，手里的水桶晃悠着，里面放着两只小铲子，是镇上杂货店买的，塑料柄上还印着褪色的卡通图案。

“你看这个！”晓寻忽然弯腰，从水里捞出只指甲盖大的小螃蟹，青灰色的，爪子还在张牙舞爪。

许光野刚凑过来，小螃蟹“啪嗒”掉回水里，溅了他一脸水珠。他抹了把脸，笑出眼角的纹：“你比它还机灵。”

两人在浅滩上追着小螃蟹跑，裤脚很快湿透了，贴在腿上凉丝丝的。晓寻跑得急，被块礁石绊了下，往水里倒的时候，许光野伸手捞住她，两人一起摔进水里，溅起的水花打湿了他的头发，额前的碎发黏在脸上，像幅被打湿的画。

“你看你。”晓寻笑着去捋他的头发，指尖碰到他的额头，烫得像被阳光晒过的石头。许光野的手还揽在她的腰上，隔着湿透的T恤，能摸到她后背的脊椎，像串小小的贝壳。

两人忽然都不动了。

浪头轻轻晃着，把他们往岸边推了推。晓寻的鼻尖碰到他的锁骨，闻到他身上的海水味，混着淡淡的松节油香。她想起那个漏雨的夜晚，他后腰的疤；想起画室里沾着颜料的指尖；想起沙滩上被夕阳拉长的影子。原来那些细碎的瞬间，早就像浪花一样，一层层漫过了心底。

“晓寻。”许光野的声音在浪声里发颤，像怕被风吹走。

“嗯？”她的声音也很轻。

“成绩出来那天，我说带你去看日出……”

“好啊。”晓寻没等他说完就应了，手指轻轻攥住他湿透的衣角，“等你忙完画展。”

许光野忽然笑了，低头时，额前的水珠滴在她的脸上，凉丝丝的，像个温柔的吻。远处的渔船鸣着笛驶过，浪声把所有没说出口的话都揉碎了，混在咸腥的风里，变成只有他们能听懂的回声。

傍晚回家时，两人的裤脚还在滴水，桶里装着半桶小螃蟹和贝壳，像装了个小小的海。路过镇口的冷饮摊，许光野买了两支绿豆冰棒，纸包装上的水珠渗到手里，黏糊糊的。

“你看。”晓寻举着冰棒，指着他胳膊上的印子——是刚才在水里蹭到的沙痕，像条歪歪扭扭的海岸线，“这才是真正的‘章’。”

许光野低头咬了口冰棒，绿豆沙沾在嘴角，被晓寻伸手擦掉了。他的耳尖又红了，像被夕阳染过的贝壳。

夜里，晓寻把今天捡的贝壳倒在桌上，挑出最圆的那块，用红绳串起来，和手腕上的那串系在一起。两串贝壳轻轻撞着，发出细碎的响，像在重复傍晚浪声里的那句“好啊”。

窗外的蝉鸣还在继续，却好像没那么吵了。晓寻摸着腕上的贝壳，忽然觉得这个暑假很长，长到足够他们一起踩遍所有浅滩，数完所有星星，把那些藏在浪花里的心事，慢慢说给对方听。